Notre ciel
Notre ciel fait triste mine. Sur la toile d’un peintre romantique. Les couleurs sont mornes et tristes. Les nuages noirs à l’encre de chine. Lèchent les vagues d’une mer flegmatique. Notre sort entre les mains d’un exorciste. Notre ciel récite nos faiblesses. La paresse de se laisser conquérir, endormir. Au cœur des langueurs de notre vieillesse. Coloriée de teintes rousses et douces. J’aimerais te parler de tendresse. Un trait de clarté. Là-bas sur la toile du peintre romantique. Notre petit bout d’espérance. Les pieds dans le noir, l’humeur sombre. Une trace de panique. Emmurés volontairement, emprisonnés définitivement. Juste quelques mots sans offense. Notre ciel figé. Le temps de le regarder. Romantique ou dramatique ? La nuit maintenant. Le jour dans l’oubli d’une fin de journée. La torpeur pour chasser la peur. Ta douceur pour m’habiller de ta chaleur. Sur la plage les pieds dans le sable. La tête libre sans se sentir coupable. De rien, d’hier, de demain. Juste ta main. Dans la mienne, un bout de royaume où tu sera reine. Notre ciel n’a pas de nuit. Immuablement romantique. Ses couleurs jamais ternies. Furieusement féérique. Je rêve de le colorier de notre vie. Tu dis que je suis fou. Tu me souris de tes yeux doux. J’ai le droit d’imaginer. De nous laisser emporter. Sur la toile d’un peintre romantique. Plus loin que ses couleurs mornes et tristes frénétiquement poétiques. Les bras en croix à boire le vent. La bouche ouverte à dévorer le temps. Pour toujours avec toi indéfiniment.
Lire la suiteDe rouille et de pierre
Arrachées au vent. Perlent des gouttes de sang. Aux croix des cimetières. De rouille et de pierre. Dans le vœu pieux. De souvenirs heureux. Des herbes folles aux pieds. Des lapins de garenne à les piétiner. La pluie, la neige, le tonnerre. Les torturant leur offrant leur enfer. Sans haine, sans manière. L’oubli pour pacte. L’infini comme acte. Le silence pour partenaire. La désolation comme compagnon. Arrachées au vent. Perlent des gouttes de sang. Aux croix des cimetières. De rouille et de pierre. Hier en bannière. Le passé pour se rappeler. Que tu étais réelle. Remplacée par un bout de fer. Une croix de pierre. Pensée obsessionnelle. Mon cœur agrippé en tuteur. A espérer que tu guideras mes peurs. Au-delà des larmes, des souvenirs qui déchirent. Les images d’avant. Maintenant d’un autre temps. Sans croix de fer, de pierre. Posée devant sachant qu’il ne se passera rien. Nous ne sommes rien. Sans destin juste devant la croix de la fin. Il me manque tes mains. Il me manque tant de choses. En réponse un bout de fer, un bout de pierre. Pour se rappeler que tu te reposes. Il me manque le vent, tes rires. Il me manque le soleil, tes désirs. Face à la croix comment m’en souvenir ? Restent les gouttes de sang. Emportées par le vent. Capturant l’espoir. De teinter les ombres de tes soirs. Du rouge de la passion. Celles que nous avions pour compagnon. Méprisant les croix de pierre, de fer. Nous étions immortels. Nous resterons éternels. Arrachées au vent. Perlent des gouttes de sang. Aux croix des cimetières. De rouille et de pierre. Dans le vœu pieux. D’être de nouveau tous les deux.
Lire la suiteVulnérables
Tourne et retourne, avance et recule. La loi infinitésimale parfumée de l’odeur animale. Enivrant nos sens, déroutant nos rêves qui basculent.La tête à l’envers sur les rives de l’enfer. Les yeux malheureux, nos jours pluvieux. La douceur de ta main. Froide et frileuse que je retiens. Une habitude, la routine, un fait qui fait que c’est ainsi. Sans rien attendre, juste regarder loin vers l’infini. Une habitude, personnages fantasques d’un tableau noir. Sans couleur aux teintes sombres cachées dans le gris des nuages. Dérivant poussés par le vent vers d’autres rivages. Sans but, las, usés, épuisés, les bras, les jambes écartés. Flottant entre ciel et terre, un miel amer coulant lentement. S’endorment, se réveillent les nuits de nos jours. L’espoir d’être avec toi pour toujours. Vagabonds du néant. Enfants de la providence, notre infini qui tourne autour. Sans autre projet que d’être entraînés. Par l’apesanteur, ses torpeurs. On n’attend rien. On n’espère rien. C’est ainsi que s’écartent nos jours de nos nuits. Morcelés par les lignes du cadran de l’horloge. Son tic tac, ses coups qui martèlent le corps de nos paresses. En aimant se prélasser dans le labyrinthe où l’on loge. J’avoue, je confesse. Que l’enfer est notre terre. Le paradis notre vie. Les pulsations du requiem de nos confusions. Électrifient les soubresauts de notre passion. Ta main dans la mienne. La mienne dans la tienne. Romantiques, amants frénétiques, ton corps diabolique. Fait de moi un alcoolique de tes sens. Tourne et retourne l’infernale danse. Divine et fugace. Mutine et tenace. Du slow animal et brutal de ton essence fatale. Autour de moi en liane le cordon ombilicale. De ton attraction coupable. Moi, le miteux improbable. Le gueux pitoyable. Notre rêve merveilleux d’être tous les deux. Je suis fou. Certainement jaloux. Heureux. Je l’avoue. C’est ainsi qu’il est écrit. Que l’enfer est notre terre. Le paradis notre vie. Dans le sombre du noir naviguent nos ombres. Irradiées de l’atome de nos particules. Tourne et retourne, avance et recule. La loi infinitésimale parfumée de l’odeur animale. De toi, de moi. Inséparables, semblables, vulnérables.
Intemporelle
Dans le labyrinthe de ton âme nue. S’écrit le conte de fée de ta mue. Chrysalide bientôt papillon. Il portera ton nom. Intemporelle. Frêle battement d’ailes. Dans le soir venu. Volant parmi les chauves-souris. Portée par la vapeur d’une nuit. Tu iras de fleur en fleur. Happer leur sang et ses douceurs. Vertiges d’un cannibale. Insatiable et fatal. Emportée par le vent. Dans les méandres du temps. Jusqu’au bout de ce labyrinthe. Où bat l’idée que les fées existent. Un soupir, une mesure, une étreinte. Ton cœur bat, résiste. Coule le sucre et le miel sur le voile de ton cocon. Se balançant fragile et mignon. Pendant que s’affute le dard. De pouvoir piquer et tuer. Sans remord aussi vif que la mort. Maintenant ou plus tard. Intemporelle, tu t’appelles. Ce nom que j’épelle. Déclinant ses instincts mortels. Capricieuse, enjôleuse. L’éternité pour te reposer. Une nuit pour t’envoler. Fuir, agonir et mourir. Intemporelle. Les arbres qui se prosternent. Les nuages qui s’émerveillent. Ton âme qui les ensorcelle. Bientôt sera ta mue. Sortant de ton sommeil. Ta pénombre ses couleurs ternes. Discrète sans être vue. Intemporelle. Volant lentement. Apprenant rapidement. L’histoire qui se renouvelle. J’aime l’idée de ce conte de fée éternel. Où tu seras reine. T’accouplant et tuant. Sans haine et sans peine. T’envolant en murmurant. Les derniers vers d’un poème. « Dans le labyrinthe de ton âme nue. S’écrit le conte de fée de ta mue. Chrysalide bientôt papillon. Il portera ton nom. Intemporelle ».
Arbre sans racine
La pluie, la neige, tout le temps. La pluie, la neige, inlassablement. Les essuies glace à les balayer. Les yeux ensommeillés. La route là à se dérouler. La pluie, la neige, le froid. Un bâillement, des frissonnements. Toi et moi chancelants. Les idées en vrac. La tête dans le sac. L’envie de fuir en avant, en arrière. En brisant nos barrières. Invisibles. Impossibles. Crépuscule de nos calculs. Symbiose d’une ultime chose. Dans la nuit, dans le noir, sans savoir. Où l’on va. Tout droit. Appliquant là. L’unique loi. De rouler les yeux entrouverts, les pensées agglomérées. Dans le ciment de nos tourments. Arbre sans racine. Aux feuilles de tristes mines. La pluie, la neige, tout le temps. Le sifflement du vent. Le cri strident nous rappelant. Ces plaintes lancinantes qui nous hantent. Les spectres de nos regrets qui nous tentent. Sans parvenir à les larguer, les écraser, les empoisonner. Par une fuite effrénée dans la pluie, la neige, inlassablement. Au cœur de la tourmente de notre temps. Indéfiniment. Jusqu’au firmament. D’une nuit sans lune. Monte la rage de ne plus rien contrôler. Apparaît la faiblesse de laisser aller. Une à une. Tout s’échappe, se dérobe. J’effleure ta robe. Le dernier talisman. La pluie, la neige, inlassablement. Sans fin, si vite, si lentement. Toi qui dors. Moi qui fais le mort. Les virages qui s’enchaînent. Les arbres qui se prosternent. Les fantômes qui se réveillent. La pluie, la neige, tout le temps. Je veille sur ton sommeil. Au bout de la route. On quittera nos doutes. Au sol nos armes de mercenaires. Délaissant notre enfer. Je t’en fais la promesse. Plus réelle que nos caresses. Il nous reste cette magie. De s’inventer une nouvelle vie.
Lire la suiteImaginaire
Écrire au bord de l’eau. Jeter à vau l’eau des mots. Flottant sur les flots. Graver dans la pierre. Mes vœux, mes prières. Se dissolvant dans des larmes amères. La tête dans les nuages. Sans frontière, juste otage. Ne pouvant tourner la page. Rédiger sur le papier. Des poèmes, des sonnets. Chuchotant presque muet. Jouer sur un piano. Une partition couleur coquelicot. Dans le sang de sanglots. Boire dans le verre. La ciguë de l’apothicaire. Distillant sa vie, ses horaires. Se nourrir de la nuit. Sans bruits, sans cris. Habillant le silence infini. Sur la trace de tes pas. Pas à pas. Jusqu’à toi, quand tu seras là. Imaginaire. Dans le secret de mes rêves. Crépusculaires. Fantasme qui s’élève. Vaporeux. Merveilleux. Une étincelle, brève. Fusionnelle, unidirectionnelle. Vers ton cœur. En fusion de toi. Toujours, à chaque fois. A toute heure. Une ritournelle. Obsessionnelle. Je me fous de tout. Je suis jaloux. De tes paradis. Leurs velours. Mes rêves en labours. Lovée dans tes pensées cachées. Cette intimité que je veux partager. Sans parvenir à te conserver. Des bouts de soir. Un sommeil bordé d’espoir. Rêvant de te revoir. Blonde, brune, rousse. J’ai la frousse. Tes yeux qui m’éclaboussent. Ainsi. Aussi. Écrire au bord de l’eau. Jeter à vau l’eau des mots. Flottant sur les flots. Pour te retenir. Avant que n’expire. Le temps du désir. Que tu m’accordes. En concorde. D’une voix monocorde. Imaginaire, je te nomme. Ce nom qui raisonne. Colère, éclairs, orage qui tonne. Imaginaire, je t’appelle. Les lettres que j’égraine en enfer ou au ciel. Graver dans la pierre. Mes vœux, mes prières. Se dissolvant dans des larmes amères. Imaginaire, si tu veux. Un jour ensemble tous les deux. Des nuits, nos rêves merveilleux. La tête dans les nuages. Sans frontière, marchant sur les rivages. Sombres, les couleurs de nos tatouages. Je n’ai de toi qu’une image. Échappée d’un rêve sans visage.
Lire la suite
J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
