Nos enfants

Je te parle de violences impardonnables

En rémission à nos exceptions improbables

Comme des langueurs sur nos océans perdus

Comme une torpeur sur nos draps étendus

Je te parle de ces miettes indéfinissables

De ces infusions à caractères infinitésimales

Tremble le vent sur le blé de nos plaines rases

J’ai cette faiblesse de te remiser dans une case

J’entends l’instant, ses frémissements, son enchantement

Beaux seront nos sermons, faux seront nos enfants

Je les imagine vertueux, critiques à notre égard

Allant au bal magique se brûler puérils et nostalgiques

Là-bas derrière une haie, frappant à la porte du hasard

Ainsi seront écrits les mots du poème mélancolique