Une pluie de novembre

Je me souviens d’une pluie de novembre. D’un jour de pénombre avec l’arlequin. Dansant, étirant ses membres. Frôlant le ciel, les pieds posés en enfer. Piétinant avec frénésie la pierre. Au bord d’un gouffre, un marchand de souffre. Craquait des allumettes. Sous le regard blasé d’une chouette. Lisant dans une boule de cristal. Notre avenir d’hier et d’avant. Abrupt, il sera fatal. Remontant le temps à l’envers. Vers cette impassible lumière. Pendus au cul de la lune. Un aveugle jouera des cymbales. Un lord mangera des prunes. La pucelle deviendra animale. Et nous danserons en tournant en rond.