Entre les deux rives de nos délices.
Tu es frigorifiée. Sur le pont d’un hiver transi. Entre les deux rives de nos délices. A regarder passer. Des péniches endormies. Sur l’eau qui glissent. Ton regard qui s’enfuit. Dans le lointain. Là où tu ne peux tendre la main. Dans la nuit, son mur infini. La musique du silence. Tes pas qui dansent. L’image de notre romance. Entre les deux rives de nos délices. Les lumières tentatrices. L’obscurité pour se protéger. Observer le temps s’en aller. Doucement au bout de ces instants. Qui marquent ton cœur. Narguent ta chaleur. Tu es frigorifiée. Mais, tu veux rester. Là. Pour te gaver de tout cela. Mieux encore de la ville qui dort. Avec cet intense pouvoir. De croire. Que tout est pour toi. Cette autre loi. De battre en toi. Avec ses silences. Cette profonde dépendance. De vivre à l’unisson. Tes intenses frissons. Entre les deux rives de nos délices. Laquelle choisir ? Partir. Quitter les merveilles du pays d’Alice. En fabriquant une moitié de vide. Un espace infini et maudit. Morbide. Avivé des regrets d’avoir tout quitté. Tu es frigorifiée. Tu as choisi de rester. Jusqu’à demain. Pour tendre la main. Au soleil. A son premier réveil. Sa chaleur sans pareil. Le blanc, la brume qui se lèveront dans le lointain. Emportant la nuit, les lumières, ta nostalgie sans fin. Moi, prêt de toi te tenant la main. En ayant vu passer le temps. Entre les deux rives de nos délices.
Lire la suiteL’infini devant lui
Sous la lenteur de la plume s’écrit la langueur de ta mélancolie. Dans le parjure de tes maux qui durent. Tremble la triste vérité. De ces oppositions forcenées. Toi, le pantin malhabile. Pendu au bout de son fil. Équilibriste de sentiments. Pleurer pour se faire pardonner. Mentir pour rétablir. Irrépressiblement. Fruit d’un futile destin. D’une vie d’errance, de quatre chemins. Sans savoir lequel prendre. Restant là à attendre. Que se lève le ciel d’un triste matin. Éloignant l’humeur blafarde de ses nuits de cauchemars. Jouant au cerceau avec les tourments et les regrets. Le regard fiévreux et goguenard. Donnant tant de place au hasard. Sur l’air suranné. D’une mélodie oubliée. De différents qui durent. Le piano qui murmure. Les notes mielleuses, la vision affreuse. De tes grimaces. Toutes ces farces qui agacent. Travesties des gestes répétés de ton animosité. Saigne sur la pierre la trace d’une signature. Cette nostalgie de ta lente agonie. Une faille dans ton armure. La fuite en avant d’un enfant. Les yeux fermés, les oreilles bouchées. Se saoulant au vin interdit de ses envies. Capricieux. Orgueilleux. Passe sur les près et les forêts. L’ombre de ses ombres. Les plaintes dans la pénombre. La rumeur de bêtes blessées. D’avoir été offensées. Croyant en sa piété. A ses mots trop beaux. Maquillés pour faire oublier. Sa laideur, sa noirceur. Coule l’infamie dans la torpeur de ses parjures. Des douleurs que l’on endure. Castrant le futur. Abusé, trahi, confondu par l’insoutenable vérité. D’avoir été floué. Humilié. Par, toi le pantin malhabile. Pendu au bout de son fil. Qui danse, se balance. Se moquant de sa mélancolie. Car il a l’infini devant lui.
Lire la suiteLe temps d’une photo
Il reste cette photo abîmée de nos années passées. Le symbole d’un bel été. Les rires amusés d’une famille rassemblée. Les rancœurs enterrées. Le temps d’une photo. Le père tout là-haut. Un symbole ? Ce regard qui affole. D’être protégé, surveillé. Sans savoir. S’il est bienveillant. Dans le souvenir troublant. D’un espoir. Le rêve d’un enfant. Pleurant en se chamaillant. Tant de visages oubliés. Sous le souffle du temps. Il reste ce cimetière de pierre. Des regards figés. Des corps embaumés. Sous le poids du père tout là-haut. Rien n’a changé. Du premier jour à maintenant. Devant le passage des badauds. La comptine d’un été. A se promener. A ramasser le blé. Le temps d’une photo. Immortalisant la sculpture de nos ruptures. A venir. L’intense brisure. C’était trop beau. D’être réunis à vouloir s’unir. Le temps d’une photo. Sous le poids troublant. Du père tout là-haut. En faisant semblant. De prendre le temps. Nos vies entre les doigts se faufilant. Un capital à l’humeur bestiale. Que nous avons cherché à maîtriser. Qui nous a échappé. Juste freiné. Là. Le temps d’une photo. Puis s’en va. Pas à pas. Dans la nostalgie d’une sculpture figeant notre mélancolie.
Lire la suite
Tu n’es pas à la fête
Fantasque marionnette. Cavalier d’opérette. Aux tristes pirouettes. Tu n’es pas à la fête. Il faudra bien que tu l’admettes. Un cheval te tient tête. Sa crinière qui te fouette. Frêle silhouette. Faisant rire les chouettes. Hululant la nuit comme des pipelettes. Sur le son grincheux d’une clarinette. Atone le matin, soudainement muette. Tu n’es pas à la fête. Fade personnage de bluette. Héros pour minettes. Tu peux faire des claquettes. Changer de casquette. Partir en quête. D’une poignée de cacahuètes. Pour saluer ta prestation à unique facette. Il faut que tu te démettes. Tu n’es pas à la fête. Cette rengaine qui t’entête. Les galops d’un cheval prenant la poudre d’escampette. Depuis belle lurette. Courant après le vol de mouettes. Parties à l’aveuglette. Pour conter fleurette. Aux ombres de la nuit en goguette. Sur des goélettes. Dérivant sur l’onde de vaguelettes. Toi qui hoquettes. La pluie qui tombe en gouttelettes. Brisant ta vision douillette. D’une vie gentillette. Grassouillette. Tu n’es pas à la fête. Fantasque marionnette. Cavalier d’opérette. Aux tristes pirouettes. Il y a cette infâme piquette. Que tu bois, te rend pompette. Te tourne la tête. Le manège enchanté, ses majorettes. Qui te brisent, t’émiettent. Sans que tu t’en remettes. Les rires, les moqueries des fillettes. Tu titubes, tu t’effondres sur la baïonnette. Du rêve aux alouettes. L’impertinente devinette. Qui te conte fleurette. Au terme d’un livre que tu feuillettes. Racontant l’histoire simplette. D’une fantasque marionnette. Cavalier d’opérette. Aux tristes pirouettes.
Lire la suiteLe fantôme désabusé
Dans une alcôve à refaire le monde. Déversant sur le papier un flot d’idées. D’un geste énervé, saccadé. Sur le rythme, l’onde. Des notes d’un piano. Diabolique. Au galop. Sans réfléchir. Un crayon enflammé. Fanatique. Sans revenir. En arrière pour raturer. Un écrit irréfléchi. Juste le besoin. D’écrire. Pour nourrir. Cette faim. De vomir. Sur le papier. Un texte, une pensée. Qui entête. Comme un feu d’artifice. Un soir de fête. Dans le profond délice. De voir paraître. Les mots, les lettres. S’échappant. En gambadant. A la pointe du crayon. Une immense passion. Excentrique. Sans maîtriser le flot. Tonique. D’emporter dans ce torrent. Les sentiments que je voudrais te dire. Les pages s’additionnant. Tournant en rond à souffrir. Pour finir. Par me lâcher. Lâchant cette idée. De t’aimer. Griffonnée. Avec timidité. Pour ne pas avouer. Qu’elle est là à me hanter. Me travailler. Dans une alcôve à refaire le monde. Je suis allé me cacher. Avec la peur profonde. D’être incapable de me lancer. Capturé par les notes d’un piano. Diabolique. Enflammant mes écrits. Frénétiques. D’un geste énervé, saccadé. Je frémis. A l’idée. Que tu les liras. Plus tard quand je te les enverrais. Dans un dernier pas. A franchir. L’ultime marche à gravir. Requiem d’un timide. Dans ce soir torride. Où valse le bal. D’une attente fatale. S’étirant depuis si longtemps. Dans une alcôve à refaire le monde. Sur le rythme, l’onde. D’un cœur qui se meurt. D’un fantôme désabusé. De vivre dans un éternel passé.
Lire la suiteJ’aimerais te montrer
J’aimerais te montrer. Ce château hantant le lointain. Apparaissant chaque matin. A peine éveillé. La nuit tout juste disparue. Quand les bruits se sont tus. De fantômes fatigués. De creuser le sol. Exhumant pierre après pierre. Ses murs du sous sol. Enterré dans la tombe du regret. D’avoir été délaissé. Entre les arbres d’un parc gelé. Avec ces matins. Le froid venu du fond des bois. Courant sans fin. Pour venir pétrifier. Ses murs abandonnés. Parsemés d’herbes folles. Sur la toile d’un matin d’hiver. Aux relents d’un mauvais alcool. Ayant pour maîtresse. La douleur amère. D’une pale ivresse. Incapable d’oublier. Les rires et les joies qui l’habitaient. Seul, maintenant. A hanter l’horizon d’un jour se levant. Noyant dans l’infini. Son avenir obscurci.
Lire la suite
J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
