Ton absence
A corps et à cœur jusqu’aux frontières de nos erreurs. Pendus au fil vertueux de nos malheurs. Je t’implore. Les bras en croix avec cette odeur de mort. Fatale et viscérale. Concubine de nos temps d’errance. A flirter parmi nos âmes en transe. Frileuses et capricieuses. Je m’endors. Pensant à toi, acceptant cette loi. De ton absence qui me mord. La chair, le cœur, les heures. Dans une peine sans fin. Pantin de ces insomnies. D’où parfois tu m’écris. J’en conjure le sort. Dans l’acceptation de mes torts. Énumérés par l’écho de la calomnie. L’enfer sera notre paradis. Il portera l’odeur du souffre. Endormira nos regrets. Adoucira les méandres du passé. Les pieds au bord du gouffre. A regarder se miroiter. Le vol de corbeaux endimanchés. Planant devant le corbillard de nos vies. J’aurais aimé que tu me souris. Il n’en a pas été ainsi…
Lire la suiteLe noir de nos tombes
Le crépuscule de nos nuits. Dans une contraction infinie. S’articulera autour du noir. De nos sentiments dans un miroir. Et ses reflets capricieux. Sans maître ni dieu. Recollant le soleil. Sur un ciel sans pareil. Pour nous deux. Je le veux. Une vision d’abandon. Des médailles de charbon. Au cou pendantes. Avec notre passion dépendante. Lapidaire et inhospitalière. Nos terres mères de cimetières. J’y graverai nos noms. Pour toujours à jamais compagnons. D’un geste de furie. Un zeste de folie. Il en sera ainsi. Lépreux et amoureux. En errance et en transe. Ton corps qui se tord. Talisman de nos sorts. Balayés, emportés par le vent. Il me restera ta main. Que je serrerai sans fin. Tes yeux porteront le regard des dieux. Tu en seras l’olympe. Vers toi je grimpe. Amant et pénitent en espérant. Te rejoindre avant que ne tombe. Le crépuscule de nos nuits. Dans une contraction infinie. Sur le noir de nos tombes.
Lire la suiteMélancolie
Le poids mort de l’instant. Porte les couleurs de ma mélancolie. Ciels de noirs et de gris. J’en goutte les larmes de pluie. Tombant en tourbillonnant. Venues de là-haut du néant. Je crois en la mort du temps. Doucement se consumant. Acteur ou spectateur ? Je ne sais. Juste assis à contempler. Les vibrations de cette confusion. La mélodie du moment. Le bruissement du silence. Emportant dans sa danse. Les références au passé. Oublié ou négligé. Aujourd’hui face à l’infini. Porte les couleurs de ma mélancolie. Ciels de noirs et de gris. Ombre triste et impavide. Je me glisse dans leurs vides. Je suis en vie. Dans le tourbillon du vent. J’entends battre le temps. Les yeux fermés, je frémis. Il me revient cette pensée. Le poids mort de l’instant. En moi présent et envoutant. Complice et distant. Chimère d’un infini. Que j’ai baptisé mélancolie.
Lire la suiteFantômes
J’aime les miettes de notre pain. Ces bouts de rien. Tombés de tes mains. Éparses comme des comparses. Capricieux et facétieux. Cette intimité partagée. Dans la tiédeur de matinées. Où tout n’est que lenteur. J’aime la langueur. Du temps, du vent de nos instants. Filandreux, mielleux et merveilleux. Ils coulent entre nos doigts. Je les lèche sur ta peau. Les griffes plantées, agrippées. Tu me dis des gros mots. Nos violences, nos offenses. Ailleurs pour notre bonheur. On tangue, on divague. Sur nos mers, nos vagues. Portés par l’instant. Sur le radeau du moment. Les yeux fermés. Pour empêcher la lumière. De nous mettre en bière. Notre ciel est noir. Parsemé d’étoiles. Que l’on a ensemencées. Du terreau de nos espoirs. On ne croit plus à ce qui est. Nihilistes ou fatalistes ? Je crois en toi. Tu crois en moi. Cela suffit. Pour colorier les étoiles. Teinter notre mélancolie. Qui porte nos vies. En bouclier, en porte clé. Talisman de nos serments. Sur le voile. Éventré ou excisé. De notre temporalité. Fantômes aux gueules de mômes. Pantins du quotidien. La lassitude est une habitude. J’aime nos coutumes. De vivre la nuit. A l’essence de notre folie. Au cœur du sens de nos envies. Ces bouts de rien. Tombés de tes mains. Particules ridicules. De nos faiblesses et de nos fragilités. On se terre pour se protéger. Pelotonnés pour ne pas être violentés. Emmurés d’exister. J’aime les miettes de notre pain. Il ne fait pas rêver. N’attire que les lapins. Et, le néant à nous cacher. Sur l’herbe allongés. Se tenant par la main. Sans royaumes, ni biens. Justes invisibles et insubmersibles.
Lire la suiteDiaboliques
Diaboliques. Tes yeux me glacent. Ton corps m’enlace. Ivre et frénétique. Je dérive avide. Face à face. Avec l’immensité du vide. Sur le fil de ton bon vouloir. J’aime ce vertige. Un soir, un matin, un espoir. Je lutte contre mes faiblesses. J’appelle ton corps de déesse. Tu ordonnes, tu exiges. De la pointe du crayon. Je trace les notes de notre vie. En lignes raturées et confuses. Une mélodie de passion et de raison. Corpus de nos insomnies. Leur venin dont j’abuse. S’étale sur le papier. Je tremble de l’entendre. Joué par des musiciens aux visages masqués. Dans des cavernes emmurées. Parmi les cendres. D’un dernier bûcher. Toi et moi pour seul public. Famélique et androgyne. Dans la confusion de nos sens. Là où se fonde l’origine. De notre dépendance. Pour le gris de nos symphonies. En cœurs mutilés. D’avoir poignardé. Le blanc et le noir. Des notes de notre mélancolie. Je veux croire. Qu’elle a croisé notre nostalgie. Toutes deux enfuies. Dans la profondeur de marais. Où ne pourrons jamais les retrouver.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
