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The cherubs played in the sky

Publié le 4 Août 2012 | Aucun commentaire

On the other side of the street, the windows of the large house gray are closed by white metal shutters. Gray walls, a black iron rail. They never open. The day, the animation of the street, the cars, the pedestrians pass in front of without the least attention.
Gray, sad, the walls of this large house are impersonal. It resembles so many of other dwellings of the street. There However, a day, a man alone came to live. He spoke with the wind, with the moon, murmured incomprehensible things. Its trailing step, was hesitant, as that of a child who too quickly grew. Its face, old man, had something of childish. Its eyes, malicious, facetious, were not in their place on this wrinkled face.
With the arrival of the night, the gleams of the reverberators, the silence of the moon, cherubs through the white metal shutters escaped, flying in the sky. To see them, it was necessary to open its heart with the mysteries of the night, to hear their cries, their joy of escaping. When, in the large house on other side of the street, maternity closed, posed its white shutters on its windows, plunging the rooms in a major black, the cherubs felt forsaken.
It is this day when the man arrived.
It folded up the shutters of a window, opened an eye at the large house. Each evening, a light ignited with the ceiling of a kitchen. The man only ate, sitted with a table, making great gestures. In old maternity, the children, without parents, ran in the corridors of the house. Died, they did not make noise but the breath of their races disturbed the man taking his meal. It rose, extinguished the light, plunging the large house in the darkness
It was the moment when the reverberators ignited in the street.
Through the shutters, the cherubs escaped, continuing in the sky, the great recreation of the night. On the paving stones of the roadway, cats passed from a nonchalant step, looking at the kids of the sky continuing. In the church, near, the cherubs played hide-and-seek behind the large red stone pillars; pressed on the keyboard of the organ. The music went up in the vault of the church, awaking people. Each evening, it was thus.
It was the moment when the man left in the street.
He frightened, grumbling, spitting on the ground, going painfully, being pressed on his cane. He moved towards the church, looking at the bell-tower, howling of the incomprehensible words. The organ stopped. Silence returned. In the street, its strange powers gave birth to terror. Its house became that of the fear. People were diverted, avoiding passing in front of, panicking. The man felt it.
It is the moment when it decided to close the only open window.
The gray house is now closed. The white metal shutters are closed. There is no more light the evening in the kitchen. Certain evenings of storm, the inhabitants of the street say to hear cries of tears of children leaving the large house. They are in charge of distress, of abandonment. Nobody any more is there to keep them.

Les angelots jouaient dans le ciel

Publié le 4 Août 2012 | Aucun commentaire

De l’autre côté de la rue, les fenêtres de la grande maison grises sont fermées par des volets de métal blanc. Des murs gris, une rambarde de fer noire. Elles ne s’ouvrent jamais. La journée, l’animation de la rue, les voitures, les piétons passent devant sans la moindre attention.

Gris, tristes, les murs de cette grande maison sont impersonnels. Elle ressemble à tant d’autres habitations de la rue. Pourtant, un jour, un homme seul est venu y habiter. Il parlait au vent, à la lune, murmurait des choses incompréhensibles. Son pas traînant, était hésitant, comme celui d’un enfant qui a trop vite grandi. Son visage, vieux, avait quelque chose d’enfantin. Ses yeux, malicieux, facétieux, n’étaient pas à leur place sur ce visage ridé.

Avec l’arrivée de la nuit, les lueurs des réverbères, le silence de la lune, des angelots au travers des volets de métal blanc s’échappaient, volant dans le ciel. Pour les voir, il fallait ouvrir son cœur aux mystères de la nuit, entendre leurs cris, leur joie de s’échapper. Quand, dans la grande maison de l’autre côté de la rue, la maternité a fermé, posé ses volets blancs sur ses fenêtres, plongeant les chambres dans un noir profond, les angelots se sont sentis délaissés.

C’est ce jour où l’homme est arrivé.

Il a replié les volets d’une fenêtre, ouvert un œil à la grande maison. Chaque soir, une lumière s’est allumée au plafond d’une cuisine. L’homme mangeait seul, assis à une table, faisant de grands gestes. Dans l’ancienne maternité, les enfants, sans parents, couraient dans les couloirs de la maison. Morts, ils ne faisaient pas de bruit mais le souffle de leurs courses perturbait  l’homme prenant son repas. Il se levait, éteignait la lumière, plongeant la grande maison dans l’obscurité

C’était le moment où les réverbères s’allumaient dans la rue.

Au travers des volets, les angelots s’échappaient, se poursuivant dans le ciel, dans la grande récréation de la nuit. Sur les pavés de la chaussée, des chats passaient d’un pas nonchalant, regardant les gamins du ciel se poursuivre. Dans l’église, toute proche, les angelots jouaient à cache-cache derrière les grands piliers de pierres rouges ; appuyaient sur le clavier de l’orgue. La musique montait dans la voute de l’église, réveillant les gens. Chaque soir, c’était ainsi.

C’était le moment où l’homme sortait dans la rue.

Il faisait peur, grommelant, crachant au sol, marchant péniblement, s’appuyant sur sa canne. Il se dirigeait  vers l’église, regardant le clocher, hurlant des paroles incompréhensibles. L’orgue s’arrêtait. Le silence revenait. Dans la rue, ses pouvoirs étranges ont fait naître la terreur. Sa maison est devenue celle de la peur. Les gens se sont détournés, évitant de passer devant, paniquant. L’homme l’a ressenti.

C’est le moment où il a décidé de fermer la seule fenêtre ouverte.

La maison grise est maintenant fermée. Les volets de métal blancs sont clos. Il n’y a plus de lumière le soir dans la cuisine. Certains soirs d’orage, les habitants de la rue disent entendre des cris de pleurs d’enfants sortant de la grande maison. Ils sont chargés de détresse, d’abandon. Plus personne n’est là pour les garder.

I am on the other side of the grid

Publié le 31 Juil 2012 | Aucun commentaire

There is this window, this grid. There is inside this other window open on which space? I will never know it. I always remained on the bad side of the wall vis-a-vis the grid, with the closed window. You do not open it. I imagine a dark, sad part where you do not come. You must live other side in the light. A garden, flowers, the sun, it is your universe. It is not any more mine since you isolated yourself from me. The bars of the grid are cold in spite of the heat of the last days. I touched them. I tried to draw above, imagining to twist them. Which madness? They are hard, stronger than me. You wanted them inviolable. They are it to protect you, to move away me from you. I saw your silhouette slipping furtively into the part, behind the window. I cannot affirm it. All went so quickly. I want to believe that it is you. But, I am not really certain. My memories mix. The doubt replaced my certainty. I am on the other side of the grid. The bad place if it is. That which you indicated me forever.

De l’autre côté de la grille

Publié le 31 Juil 2012 | Aucun commentaire

Il y a cette fenêtre, cette grille. Il y a à l’intérieur cette autre fenêtre ouverte sur quel espace ? Je ne le saurai jamais. Je suis toujours resté du mauvais côté du mur face à la grille, à la fenêtre fermée. Tu ne l’ouvres pas. J’imagine une pièce sombre, triste où tu ne viens pas. Tu dois vivre de l’autre côté dans la lumière. Un jardin, des fleurs, le soleil, c’est ton univers. Il n’est plus le mien depuis que tu t’es isolée de moi. Les barreaux de la grille sont froids malgré la chaleur des derniers jours. Je les ai touchés. J’ai essayé de tirer dessus, imaginant les tordre. Quelle folie ? Ils sont durs, plus forts que moi. Tu les as voulu inviolables. Ils le sont pour te protéger, m’éloigner de toi. J’ai vu ta silhouette se glisser furtivement dans la pièce, derrière la fenêtre. Je ne peux pas l’affirmer. Tout est allé si vite. Je veux croire que c’est toi. Mais, je n’en suis pas vraiment certain. Mes souvenirs se mélangent. Le doute a remplacé mes certitudes. Je suis de l’autre côté de la grille. La mauvaise place s’il en est. Celle que tu m’as désignée à jamais.

The road without end

Publié le 26 Juil 2012 | Aucun commentaire

There is at the end of the road without end, over there, at the bottom of wood, so far to find it is a miracle, a small castle. At the edge of a river, it looks at water running its abandoned towers. Some walkers all, luckier the ones than the others, make of this place a secrecy. They find silence and peace there. No more time ago, neither of rules, nor of principles, just the calm of an opened out and wild nature.  There remains especially the pleasure of having had the chance to lose itself on the road without end along its twisted turns which never finish any. To leave becomes one moment in charge of regrets. Contrary, there will remain always the burning desire to return there.