Fantômes

Je ne te parle pas de nos tempéraments

Je ne te parle pas de nos enchevêtrements

Par pitié, par orgueil ou par exaspération

En équilibre sur le sol de nos exceptions

Toi, moi, comme autrefois dans le passé obscur

Je te parle de nos abus, de toutes ces choses qui perdurent

Comme le diable porte ses infidélités

Par atavisme, par usage et en toute fidélité

Nous ne sommes plus rien

Que des infinis sans mal, ni bien

Je tremble, je me répands de mots inutiles

Pour exister quitte à en être ridicule

Où sont nos abus excessifs et possessifs ?

Ces êtres sans limite infiniment poussifs 

Dans les tréfonds de nos mémoires

Se trémoussant à l’arrivée du soir ?

Toi et moi, sans luxe dans l’ombre de ces caves

Ténébreuses et recouvrant nos laves

Celles de nos passés carbonisés

Que je me plais à exhumer

Par faiblesse ou par compromission ?

Pour donner raison à nos approximations

Où sont nos projets tutélaires

Traçant un avenir vulgaire ?

Qui nous suffisait pour enflammer

Nos nuits d’ennui endormies à flâner

De couloirs en labyrinthes vers d’autres corridors

Jusqu’à l’aurore du lendemain et les flashs de ses ors

Encore aujourd’hui, je mords dans la chair

De ce corps au derme ni tendre, ni fort

Je suis juste désabusé

Est-ce le sens de notre fatalité ?