Solitude

Il y a le vent du lointain qui brûle les mains. Le souffle froid et divin. Qui donne naissance à une intense envie. De vivre en autarcie. Il y a le silence de l’instant qui enfante le moment. Le temps d’un caprice. Un artifice qui fabrique le réel. Intemporel en coupant le fil. Inutile de ce qui est futile. Regardant filer le ciel. Écoutant s’étaler la nuit. Enveloppant l’air et la terre. Pour cacher la misère. Et donner un sens à l’essence. De ce moment envoutant. Il y a l’âme et le cœur. D’une parcelle de bonheur. Mariée avec sa sœur de frayeur. Cachée non loin delà à épier. Une faiblesse, une impossible prouesse. De prolonger cet instant de félicité. Alors s’impose cette vérité. Les deux sont liés à jamais. Nés pour tracer et torturer. Entre les deux s’insinuent un pansement. Qui atténue le sentiment déroutant. De fragilité et d’incapacité. Il tempère, adoucit, porte le nom de mélancolie. Face au vent du lointain qui brûle les mains. Ce souffle froid et divin. Et donne naissance à une intense envie. De vivre en autarcie.