Je me suis endormi.
Comme si je mourrais, une nouvelle fois. D’absence de toi en pensant à ce que je t’avais fait. Une répétition d’actes et de peines dans la vapeur d’une nuit et de ses langueurs. Sans penser à demain. Juste à l’instant minimaliste et suffisant pour nourrir ma mélancolie.
Elle est cette béquille du présent.