The length of ours nights
The length of ours nights breathes the languor of ours souls. On the walls our shades in all the directions crumble. Tested to wander on the ground and in the airs. Not finding more image in the reflections of the past. Disturbed, gently hemmed. On the pavement the slow step of passers by trails. I intend you to whisper yourself tenderly. Are we still alive? Listen To the wind, looks in front. Lights of the night. Extending; you and me going towards the infinite one. Without goal, nor desire. Just invaded. By the moon, the cold recovering us. Remember the rays of the sun. Their heat, flight of the bees. This softness bewitching. There remain words to maintain the memory. Without feeling it. It was well. Better than our shades snuggled and stiff in the half-light. Do you remember ? Our alarm clocks, fog in the fields, the languor of each morning. Bathed softness, of torpor. Stretching itself until more hour. It was well. A long time ago. I lie you. I remember any more nothing. Do not remain that our shades crumbling on the walls. All these things of which I am not sure any more. Wind, rain, the color of your eyes, odor of your hair. It is too far. Are we still alive? I can speak to you about the Sleeping Beauty. To make seeming tenderly, lovingly. to Save time. Over the next night, the following ones, before returns. On the pavement the slow step of the passers by. Our shades eroding by repeating the wearying way. To know more if one can believe. In us, these possible black mornings driving out our skies. Are we still alive? I do not think it. Victims of a terrible sentence. Where the length of ours nights breathes the languor of ours souls.
Lire la suiteLa longueur de nos nuits
La longueur de la nuit respire la langueur de notre essence. Sur les murs s’émiettent nos ombres dans tous les sens. Éprouvées d’errer sur la terre et dans les airs. Ne trouvant plus d’image dans les reflets du passé. Troublé, doucement ourlé. Sur le trottoir traine le pas lent de passants. Je t’entends me susurrer tendrement. Sommes-nous encore vivants ? Écoute le vent, regarde devant. Les lumières de la nuit. S’étendant; toi et moi marchant vers l’infini. Sans but, ni envie. Juste envahis. Par la lune, le froid nous recouvrant. Rappelle-toi les rayons du soleil. Leur chaleur, le vol des abeilles. Cette douceur cuisante, ensorcelante. Il reste des mots pour entretenir le souvenir. Sans le ressentir. C’était bien. Mieux que nos ombres blotties et transies dans la pénombre. Tu te souviens ? Nos réveils, la brume dans les champs, la langueur de chaque matin. Baigné de douceur, de torpeur. S’étirant jusqu’à plus d’heure. C’était bien. Il y a longtemps. Je te mens. Je ne me souviens plus de rien. Ne reste que nos ombres s’émiettant sur les murs. Toutes ces choses dont je ne suis plus sûr. Le vent, la pluie, la couleur de tes yeux, l’odeur de tes cheveux. C’est trop loin. Sommes-nous encore vivants ? Je peux te parler de la Belle au bois dormant. Faire semblant tendrement, amoureusement. Gagner du temps. Sur la nuit prochaine, les suivantes, avant que ne revienne. Sur le trottoir le pas lent des passants. Nos ombres s’érodant en répétant le chemin lassant. De ne plus savoir si l’on peut croire. En nous, en ces possibles matins chassant nos ciels noirs. Sommes-nous encore vivants ? Je ne le pense. Victimes d’une terrible sentence. Où la longueur de la nuit respire la langueur de notre essence.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
