Brille fugacement une lueur
A la mort de la nuit, au lever du jour, brille fugacement une lueur le temps d’une mesure. Portée par le chant d’un chœur introduisant le Requiem de Mozart. Emprunt d’une tristesse qui dure. Alors que dans nos cœurs coule le nectar. De ces longues heures d’obscurité où nous nous sommes lovés. Protégés par le silence, abandonnés dans le confort de canapés, écoutant les bruissements de la nuit nous recouvrant. Toi et moi, nous levant pour jeter les cartes de nos jeux sur le velours de la table nous séparant. Pendant que dehors le froid s’étend dans la blancheur d’un givre s’épaississant. Nous regardant le visage éclairé par les reflets de la lune. Ses rayons s’en allant chercher fortune. Dans le miroir des carreaux de cette fenêtre recouverte de glace, ouvrant nos regards sur l’atmosphère d’un matin d’hiver. Plus tard que la nuit qui a conservé la douceur de notre chaleur. Brille fugacement une lueur le temps d’une mesure. Blanche, sinueuse, s’étalant capricieuse. Dans le ciel, sur la table, sur nos mains, refroidissant la température. Toi frissonnant, moi m’approchant. Sans nous regarder, sans nous parler. Juste alanguis amoureusement. Caressés par le lever du matin. Observant la nuit s’endormir, le jour le remplacer, appelant un lendemain. A notre soirée qui s’est éternisée. Que nous avons étirée jusqu’aux confins. De ce jour où brille fugacement une lueur le temps d’une mesure que nous délaissons comme une flétrissure. Laissant au jour son royaume, ses fantômes. Les nôtres n’ont pas d’ombres. Comme nous, ils vivent dans la pénombre. Attendant cette lueur qui brille le temps d’une mesure. Unique moment où comme eux nous existons. Portés par le choix de voir encore le jour se lever sur nos nuits. Terrible frisson. Enivrant, stupéfiant qui nous apporte la force de ne pas sombrer au fond d’un puits. A la mort de la nuit, au lever du jour, pendant que brille fugacement une lueur le temps d’une mesure. Portée par le chant d’un chœur introduisant le Requiem de Mozart. Emprunt d’une tristesse qui dure. Alors que dans nos cœurs coule le nectar. D’être ensemble si tard. Réunis dans une passion qui cogne comme les notes hachées d’une fanfare. Nous n’avons plus de corps, nous sommes morts. Mais, il reste les yeux de nos souvenirs pour retranscrire. La douceur des choses qui ont ensoleillé nos vies passées comme ces petits matins où brille fugacement une lueur le temps d’une mesure. Arrachant les barreaux à nos murs. Projetant nos espérances de liberté s’en échappant, leur doux murmure. Un jour ou l’autre à la mort de la nuit, au lever du jour, brillera longuement une lueur brisant l’amure du temps, je te l’assure. Nous serons là à l’observer avant de fuir avec elle à jamais.
Lire la suiteA future without hope
In one night of flashes has spouts out a light running on ivy and the stone. Being spread out over the walls of a room to torn papers. Illuminant extinct sun history. Who deadened the children coming to rest there. A long time ago phantom of a past without a future. Letting the black settle crawling in a deafening thunder. Breaking the heart of the loves of yesterday. Lost in the steppe and the winter. Kidnapping the memories far from the house of childhood. Extinguishing the heat of the first years of insolence. Adolescence flees in the departure of those which lived it. Leaving the house empties without anybody to like nor to protect. Fall the tears from a professional singer singing the sad notes of a cursed opera. Crying the slow death of this cooled body. To have too much suffered to be forsaken. Reason in echo the song of black angels. Low Heads taking again with keep silent head the refrain. Of a future without hope. Leaving only the sand of a memory slipping by between the hands. Slow disintegration of a house being erased under a cluster of ruins. In one night of flashes inviting itself under drizzle. Indefatigably knock the beat of time like the metronome of a phantom opera. Tearing off the last forces of life, carrying the song of a professional singer pointing out these scars. Inflicted by the abandonment, covered by ivy like last artifice with misery. Being erased in the desert of empty parts of reference mark. That the night recovers of a black veil. The memory of those falls asleep then which lived it until their ultimate evening.
Lire la suiteUne lumière a couru sur le lierre et la pierre
Dans une nuit d’éclairs a jaillit une lumière courant sur le lierre et la pierre. S’étalant sur les murs d’une chambre aux papiers déchirés. Éclairant l’histoire de soleils éteints. Qui endormaient les enfants venant s’y reposer. Il y a longtemps fantômes d’un passé sans lendemain. Laissant le noir s’installer rampant dans un tonnerre assourdissant. Brisant le cœur des amours d’hier. Perdus dans la steppe et l’hiver. Kidnappant les souvenirs loin de la maison de l’enfance. Éteignant la chaleur des premières années d’insolence. Adolescence enfuie dans le départ de ceux qui l’ont habitée. Laissant la maison vide sans personne à aimer ni à protéger. Tombent les larmes d’une cantatrice chantant les notes tristes d’un opéra maudit. Pleurant la mort lente de ce corps refroidi. D’avoir trop souffert d’être délaissé. Raisonne en écho le chant d’anges noirs. Têtes basses reprenant à tue tête le refrain. D’un avenir sans espoir. Ne laissant que le sable d’une mémoire filant entre les mains. Lente désagrégation d’une maison s’effaçant sous un amas de ruines. Dans une nuit d’éclairs s’invitant sous la bruine. Cogne le battement du temps inlassablement comme le métronome d’un opéra fantôme. Arrachant les dernières forces de vie, portant le chant d’une cantatrice rappelant ces cicatrices. Infligées par l’abandon, recouvertes par le lierre comme dernier artifice à la misère. S’effaçant dans le désert de pièces vides de repères. Que la nuit recouvre d’un voile noir. S’endort alors le souvenir de ceux l’ayant habitée jusqu’à leur ultime soir.
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There is …
There is the cold, silence, the weight weighing of the absence. There are these brilliant reflections on the ground like an insolence. The diffuse sound of one strolls escaping from a room. Two bodies in the evening of November pitch. There are you and me in the black. Going step by step on the same pavement. There is the obliteration of time. Who exhausts us oppressive. Leaving us only the vacuum. In which one is inserted avid. To flee the dark roofs of our city. Who do not accommodate any more our asylum. There is this concerto for piano. Slow, dark and beautiful. Who returns to me at the head. Your hand in mine like one night of festival. A long time ago. With the spellbinding pleasure. To have the memory of this soft moment like that one charming moment. There are all these short periods of life. Who linked us. Stuck ones to the others to braid the cord. On which passion was built that one agrees. There is the quivering of the air. Carrying the cold of the winter. You shiver, I feel it. Without the need to make mysteries. With time. I learned how to understand you before even hearing you. There is this stammering of an end perhaps that of a new beginning. Slowly, as the street is erased. That we lose sight of the fact, it in what we sometimes believed. There is the absence of regrets. The need to move away. Thus that must occur in all humility. Do not remain that the diffuse sound of one strolls escaping from a room. Two bodies in the evening of November pitch. For all to start again.
Lire la suiteIl y a …
Il y a le froid, le silence, le poids pesant de l’absence. Il y a ces reflets au sol brillants comme une insolence. Le son diffus d’une balade s’échappant d’une chambre. Tanguent deux corps dans le soir de novembre. Il y a toi et moi dans le noir. Marchant pas à pas sur le même trottoir. Il y a l’effacement du temps. Qui nous effrite oppressant. Ne nous laissant que le vide. Dans lequel on s’enfonce avides. De fuir les toits sombres de notre ville. Qui n’accueillent plus notre asile. Il y a ce concerto pour piano. Lent, sombre et beau. Qui me revient en tête. Ta main dans la mienne comme une nuit de fête. Il y a longtemps. Avec le plaisir envoûtant. De garder le souvenir de ce doux moment. Il y a tous ces petits bouts de vie. Qui nous ont unis. Collés les uns aux autres pour tresser la corde. Sur laquelle s’est construite la passion que l’on s’accorde. Il y a le frémissement de l’air. Portant le froid de l’hiver. Tu frissonnes, je le sens. Sans le besoin de faire de mystères. Avec le temps. J’ai appris à te comprendre avant même de t’entendre. Il y a ce balbutiement d’une fin peut-être celui d’un nouveau commencement. Lentement, au fur et à mesure que s’efface la rue. Que nous perdions de vue. Ce en quoi nous avons parfois cru. Il y a l’absence de regrets. Le besoin de s’éloigner. C’est ainsi que cela doit se passer en toute humilité. Ne reste que le son diffus d’une balade s’échappant d’une chambre. Tanguent deux corps dans le soir de novembre. Et ce souvenir quand pour nous tout a commencé.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
