A future without hope
In one night of flashes has spouts out a light running on ivy and the stone. Being spread out over the walls of a room to torn papers. Illuminant extinct sun history. Who deadened the children coming to rest there. A long time ago phantom of a past without a future. Letting the black settle crawling in a deafening thunder. Breaking the heart of the loves of yesterday. Lost in the steppe and the winter. Kidnapping the memories far from the house of childhood. Extinguishing the heat of the first years of insolence. Adolescence flees in the departure of those which lived it. Leaving the house empties without anybody to like nor to protect. Fall the tears from a professional singer singing the sad notes of a cursed opera. Crying the slow death of this cooled body. To have too much suffered to be forsaken. Reason in echo the song of black angels. Low Heads taking again with keep silent head the refrain. Of a future without hope. Leaving only the sand of a memory slipping by between the hands. Slow disintegration of a house being erased under a cluster of ruins. In one night of flashes inviting itself under drizzle. Indefatigably knock the beat of time like the metronome of a phantom opera. Tearing off the last forces of life, carrying the song of a professional singer pointing out these scars. Inflicted by the abandonment, covered by ivy like last artifice with misery. Being erased in the desert of empty parts of reference mark. That the night recovers of a black veil. The memory of those falls asleep then which lived it until their ultimate evening.
Lire la suiteUne lumière a couru sur le lierre et la pierre
Dans une nuit d’éclairs a jaillit une lumière courant sur le lierre et la pierre. S’étalant sur les murs d’une chambre aux papiers déchirés. Éclairant l’histoire de soleils éteints. Qui endormaient les enfants venant s’y reposer. Il y a longtemps fantômes d’un passé sans lendemain. Laissant le noir s’installer rampant dans un tonnerre assourdissant. Brisant le cœur des amours d’hier. Perdus dans la steppe et l’hiver. Kidnappant les souvenirs loin de la maison de l’enfance. Éteignant la chaleur des premières années d’insolence. Adolescence enfuie dans le départ de ceux qui l’ont habitée. Laissant la maison vide sans personne à aimer ni à protéger. Tombent les larmes d’une cantatrice chantant les notes tristes d’un opéra maudit. Pleurant la mort lente de ce corps refroidi. D’avoir trop souffert d’être délaissé. Raisonne en écho le chant d’anges noirs. Têtes basses reprenant à tue tête le refrain. D’un avenir sans espoir. Ne laissant que le sable d’une mémoire filant entre les mains. Lente désagrégation d’une maison s’effaçant sous un amas de ruines. Dans une nuit d’éclairs s’invitant sous la bruine. Cogne le battement du temps inlassablement comme le métronome d’un opéra fantôme. Arrachant les dernières forces de vie, portant le chant d’une cantatrice rappelant ces cicatrices. Infligées par l’abandon, recouvertes par le lierre comme dernier artifice à la misère. S’effaçant dans le désert de pièces vides de repères. Que la nuit recouvre d’un voile noir. S’endort alors le souvenir de ceux l’ayant habitée jusqu’à leur ultime soir.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
