Par où commencer ?
Il y a au loin cette répétition lancinante du battement du temps. Contre la carcasse d’une cloche burinée qui ne se lasse pas. D’être frappée, raisonnant d’accords faussés sur le canapé des ans. Il y au loin, la plainte d’un appel qui sonne, résonne. Cette absence de réaction qui étonne. Juste balafrée de l’éclair d’un orage qui tonne. Il y a au loin ces nuages s’effondrant sur la crête de l’horizon. Effaçant, le rouge sang d’un jour qui se meurt. Il y a autour de nous le bruissement du vent. Nous emportant, tourbillonnant. Dans une danse sans repère. La tête folle, les jambes légères. Sur un sable de bord de mer. Les pieds mouillés. Des vagues étirées à en bailler. Dans une langoureuse torpeur. Toi et moi, seuls avec nos peurs. De ne pas savoir à quelle heure. Sonnera pour nous la cloche du temps. Il y a au loin, le murmure du vent. Portant. Les coups saccadés. D’un écho démesuré. De géants frappant violemment le cours des ans. Des rides s’étirant. Sur nos visages fatigués. Marqués par les embruns d’une vie où les larmes ont creusé les sillons de ces sentiments. Qui aujourd’hui nous habitent. Nourrissant le sens de notre passion. Avec pour unique raison de refuser l’avancée du temps. Qui s’emploie à nous séparer. Il y a au loin cette petite voix. Qui nous parle. A toi. A moi. De nous dépêcher, de nous serrer, de nous aimer. De nous dires ces mots qui recèlent nos secrets. Et de vite commencer.
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Jusqu’à nous, jusqu’à toi. Toi, si proche de moi.
Je ne sais pas si c’est le meilleur endroit pour me rappeler ? J’ai soudainement penser à toi. A ce refrain que tu fredonnais. En voyant la mer, la lande, la marée. La mer qui s’avançait. Jusqu’à nous, jusqu’à toi. Toi, si proche de moi. Le vent, la pluie salée. Venant nous mouiller. De perles sur nos lèvres que l’on essuyait. Amusés. Par de longs baisers. Enlacés. Frigorifiés. Les pieds mouillés. Par la marée. Jusqu’à nous, jusqu’à toi. Toi, si proche de moi. On s’aimait. Venant se promener. Sur les sentiers. Jusqu’au coucher. Libres, émerveillés. A l’idée d’un jour s’envoler. Là-haut ou ailleurs tous les deux serrés. Pour se protéger. Avancer. Jusqu’où ira la marée. Jusqu’à nous, jusqu’à toi. Toi, si proche de moi. On le croyait. Jusqu’au jour où tu as fauché nos belles idées. Pour t’échapper. Avec quelqu’un d’autre vers de nouvelles contrées. Lui livrant nos secrets. Ceux que l’on avait juré. De conserver. Plus loin que la marée. Jusqu’à nous, jusqu’à toi. Toi, si proche de moi. Les larmes de pluie sont toujours salées. Coulant sur mon visage les jours ensoleillés. Sans nuage pour les endeuiller. Portant le sel de ton abandon, mes rêves carbonisés. Je viens sur la lande marcher. Dans nos sentiers. Pour me rappeler. Incapable d’enterrer. Notre idée. A en crever. Aller jusqu’à la marée. Jusqu’à nous, jusqu’à toi. Toi, si loin de moi.
Lire la suiteT’enfuir ? Pour aller où ?
T’enfuir ? Pour aller où ? Tu ne passeras pas le fossé du château. Et si tu y parvenais, tu serais bloquée à la grande tour qui garde le jardin. T’enfuir ? Pour faire quoi ? Vivre sans moi ? Ne l’imagine pas. Je n’y pense pas. Tu es à moi. Pour toujours. Sans amour. Et alors ? Nous en faut-il pour faire semblant ? On appris à se mentir. Je te laisse regarder par la fenêtre. Croire qu’ailleurs c’est mieux, qu’ici c’est pire. Imaginer, pour te faire du bien, pour être. Ce que tu n’as jamais été de ton vivant. Maintenant, tu as tout le temps. Les siècles, les années. Pour traîner dans les chambres, les salons, les yeux bandés. Enfermée dans ce château où nous sommes emmurés. A jamais. Tu peux le hanter. Faire peur à ceux qui osent le visiter. Ton jeu est malsain. Il te fait du bien. Pour être seule. Faire la gueule. Regarder derrière la fenêtre le monde tourner. Il ne bougera pas. Pour nous, il est figé. Tu ferais mieux de te jeter dans mes bras. Lovée tout contre moi. Pour étouffer notre peur. De cette vie éternelle. Qui nous ensorcelle. Nous révèle. L’un face à l’autre. Celle qui a tué l’amour. Dans la répétition terrible de chaque jour. Où chaque nuit, est pareille à chaque matin. T’enfuir ? Pour aller où ? Chercher les réponses à notre mystère. Qui a fait que nous sommes restés sur terre. Certains disent que nous nous aimions trop. Que nous ne pouvions pas nous séparer pour faire le grand saut. J’aimerais qu’ils aient raison.
Lire la suiteEt, je te crois…
Tu dis qu’il n’y a plus de musique dans ta tête. Que ta vie s’étire sans fin au-delà de tes souvenirs. Que ton cœur se lasse de battre au rythme des méandres de ton existence. Je t’écoute. Seul à t’entendre dans ce long couloir de tes absences. Il y a parfois tant de silences. Qui ont le poids de sentences. Portant en elles le froid de ce soleil glacé qui brille tout là-bas. Dans la grande salle de bal. Là, où tu aimais tournoyer. Là, où je t’ai rencontrée. Dans ta robe bleutée au profond décolleté. C’est ce souvenir que j’ai emmené. Qui me porte, me fait tanguer. Évitant de me noyer. Dans les teintes noires de tes regards. Mais il est trop tard. De croire que ce soleil qui s’étire sur le parquet. Est notre dernier été. Il y a longtemps qu’il s’est effacé. Faisant de nous des êtres sans avenir et sans passé. Évaporés que personne ne voit passer. Nous, nous parlons sans nous toucher. Sans se rappeler. De la chaleur, de sa douceur, de ses effets. Sur nos peaux collées. Cela te fait pleurer. Je ne peux t’empêcher de verser ces larmes. Que personne ne voit. C’est notre drame. Pauvres fous, pauvres fantômes. Tu dis qu’il n’y a plus de musique dans ta tête. Et, je te crois.
Lire la suiteJusqu’à la mort
Fais-moi rire. Fais-moi souffrir. Joue de moi à en défaillir. Joui de chaque jour jusqu’à ton dernier soupir. Je veux te voir bouillir. De rage ou de plaisir. Quitte à en vomir ou me maudire. Laisse la fenêtre de ton cœur ouverte. Ton seul avenir. Jusqu’à en mourir. Je suis intransigeant. Un soir de fête. Accueillant dans un bel appartement. Le froid de l’hiver, la chaleur de l’été. Te mordant. Des chapelets de toile d’araignées. S’étalant du haut des murs jusqu’aux lattes du parquet. Je n’y suis jamais entré. Mais on m’a raconté. La mort cruelle d’une idée. Celle d’aimer avant d’être trompé. Au point de se jeter sur les pavés pour en crever. Je sais que tu peux en jouer. D’une attitude détachée. Voire exagérée. Fais-moi rire. Fais-moi souffrir. Joue de moi à en défaillir. Donne-moi en me faisant croire que tu peux reprendre. Sans hésiter. Pour mieux te retirer. Plus tard. Quand nous serons dans le noir. Sans espoir. De ne plus y croire. Je ne veux le voir. Laisse la fenêtre de ton cœur ouverte. Je hais les tempêtes. Ne fais pas la tête. C’est ainsi. Tu dis que c’est petit. Et alors ? De t’aimer ai-je tort ? Tu as des remords. De penser que tu joues avec le sort. Fais-moi rire. Fais-moi souffrir. De t’aimer je sais que je n’ai tort. Sans remord. Jusqu’à la mort.
Le dernier matin
Un mystère. La pesanteur de l’air. Qui nous environne. Nous emprisonne. Respirer. Exister. Ne plus étouffer. Trouver de l’air. Sortir de ce mystère. Qui nous atterre. Plus bas que terre. Si proche de l’enfer. Exister. Respirer. Se toucher. Se serrer. Pour remonter. Vers le soleil. Qui étincelle. Rebelle. Derrière. La barrière. De nuages. Un mirage ? Ou est-ce l’âge ? De croire en ces chimères. Les notes amères. D’un piano désaccordé. Par tant d’années. A être frappé, martyrisé. De nos doigts agacés. Ne nous font plus valser. Respirer. Exister. Répété. Y penser sans arrêt. Entretenir le mystère. De l’enfer. De nos vieilles années. Aux corps abîmés. A l’esprit léger. Étouffé. Par nos carcasses rouillées. Incapables de bouger. Dans la pesanteur de l’air. A l’odeur de terre. Où nous irons nous allonger. Sans être allé derrière. La barrière. De nuages. Où étincelle. Ce soleil. Sans pareil. Au goût de miel. Exister. Respirer. Pour croire encore que l’on est vrai. Habillés de notre lâcheté. Qui nous a si souvent protégés. Pour nous dérober. Ne pas assumer. Ce matin. Elle ne sert plus à rien. C’est la fin. Il n’y aura plus d’autre lendemain. Juste ce dernier matin. Dans le mystère. De la pesanteur de cet air trop lourd à respirer pour exister.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
