La rose de nos matins
Nous avons donné à l’eau la rose que je t’avais apportée. Offerte pour témoigner de mon besoin de t’aimer. Doucement, nous l’avons déposée. Avec le bonheur de la voir s’en aller avant de faner. Transportant notre passion. Bien avant que les vagues habitées de déraison viennent nous emporter. Par superstition. Comme si nous étions inquiets. De ce qui pourrait nous arriver. Nous n’avons pas hésité. A l’abandonner. Rose de nos matins. Belle. Habillée de nos souvenirs mutins. Fraîche. Maquillée de reflets d’étincelles. Portant les flèches. De l’amour. Qui nous a réunis. Autour. De l’envie. De pousser plus loin que demain. L’ardent besoin de se prendre la main. Par superstition. Maintenant, quelque part. Il y a un endroit où bat le cœur d’une rose se souvenant de notre union. Ce n’est pas un hasard. Si, plus tard. Son souvenir. Nous accompagnera jusqu’à notre dernier soupir.
Lire la suiteLe soleil s’est levé menteur
Le soleil s’est levé menteur. Rieur sur l’aube de vos laideurs. Atténuant vos fadeurs. Diables de vents mauvais. Par le vent burinés. Racontant l’histoire. D’un malheur. Au miroir. Sans pudeur. Regardant le reflet d’une mort annoncée. Gravant dans la pierre le visage mauvais. D’une douleur partagée. Par des frères de rancœurs. Aux âmes remplies de noirceurs. Que la chaine de la culpabilité. Ne pourra jamais étrangler. Le soleil s’est levé menteur. Éclairant vos visages de douleur. Portant pour toujours. Le masque d’une souffrance qui vous laboure. Le cœur, les entrailles. Gravant dans la pierre la faille. De vies sans amour.
Lire la suiteNos effusions pour oraison
Dans l’illusion des lumières d’un jour. Qui jamais ne viendra réveiller . Les poussières de notre amour. S’effacent sur un vieux parchemin. Les lettres oubliées. D’un texte sans fin. Qu’un aigle las pour toujours. Porte le souvenir. De nos mots s’abimant s’en servir. S’alignant sur une feuille jaunie. Que le temps a meurtri. Atténuant la blessure vieillie. De nos vies à jamais enfouies. Dans la peau tannée de pages. Pas assez sages. Pour ne pas s’exposer. Aux morsures de l’unique vérité. Nous sommes morts pour ne plus conter. Sur les feuilles blanches de notre livre. Nos heures tristes et belles. Qui s’additionnent et s’enivrent. Dans l’oubli rebelle. D’effacer nos dernières traces. En pattes de mouche. Sur la feuille blanche. Cruel abandon qui touche. De ne laisser de nous que l’érosion. De nos effusions pour oraison.
Lire la suiteLe sens de ton absence
Y-a-t-il un sens à ton absence ? Si ce n’est la cicatrice d’une longue souffrance… La plainte du vent, les craquements, les hurlements. Ces soirs de tempête venus nous agresser. Frappant de leurs lames aiguisées nos silences. Dans lesquels nous nous étions enlacés. Puisant là notre essence. De nous aimer dans le nid douillet de nos péchés. Enivrés de l’alcool frelaté de nos excès. Loin de tout, du monde, de ce vent mauvais. Qui nous avait transportés au-delà de nos préjugés. Nous abandonnant dans cette passion emmurée. Allant jusqu’à l’extrême de cette ligne tracée sur l’horizon. Où nos vies ne seraient plus que déraison. Sombrant dans la tempête de nos frissons. Gouttant le venin à l’unisson. De ces perles de jour mourant sur le sommeil de nos nuits. Cercueil où nous avons fini. Ayant oublié de donner un cœur à nos vies. Usées d’avoir perdu le sang de nos espérances. Fabriquant l’errance d’une longue souffrance. Cicatrice donnant le sens de ton absence.
Ses derniers souffles de vie
Pleurent les larmes d’un temps mauvais. Où vide l’âme est venue s’abandonner. Sur le sable de l’oubli éternel. Décharnée par le vent passionnel. D’une fatalité cruelle. Sombre dans le repos d’une mort écartelée. Par les vagues fusionnelles. De traversées passées. Portées par le souffle guerrier. D’une étrave rebelle. Disparais le corps fort du conquérant. Pour le squelette décomposé d’un mourant. Pleurent les larmes d’un temps mauvais. Où tout s’est arrêté. Dans l’arrêt définitif du temps. Interruption de l’instant. Pesanteur du moment. Sur un sol vierge d’espoir. Battu par les marées du matin et du soir. Dans la torsion atroce de dernières forces. Plaintes lancinantes de l’écorce. D’une coque se putréfiant sous la lente agonie. De ses derniers souffles de vie.
Lire la suiteLa galère maudite
Sur le fil ténu de nos illusions perdues. Passe en ligne de fuite. Une galère maudite. Traversant les pleurs du jour. Dans les vagues d’une mer. Se noie notre amour. Abimé par l’ombre de ce mystère qui nous a mis à terre. Rayonne l’oubli d’un soleil radieux. Je te mens, je le peux. Ne me reste que cet artifice. Comme ultime caprice. Croire, rêver, espérer, jouer de mots. Dansant sur les accords d’un piano. Pour te ravir. Te conduire sur la galère maudite. Voguant sur des mers impossibles aux vagues dociles. Glisser, vibrer, aimer. S’aimer. Oublier, effacer. Se désirer. Tout recommencer. Si tu le veux ? La question brûle mes lèvres. J’en suis fiévreux. Ivresse d’un corps capricieux. Abîmé par le ciseau fou d’un orfèvre. Sur la table d’un clair obscur langoureux. Sans égards pour les sentiments désabusés d’anciens amants. Traversant les pleurs du jour. Sans s’habiller. Des larmes vides d’amour. Tombant sur eux éparpillées. Passe la galère maudite. Qui chaque jour revient. Sur elle, je t’emmènerai. Je te parlerais de ce monde où nous serions bien. Je chercherais à briser la fatalité. De devoir te convaincre. Mais, je ne sais plus si je le veux. Mon corps veut-il encore vaincre ? Le poids des années, la lassitude de tes rejets. Seul, j’irai. Oui, seul, j’irai. Voguer sur la galère maudite. Contre le vent. Sans marin, ni capitaine. Avec le sel de la fuite. Comme sabre au bout des dents. Dans le but ultime de noyer ma peine.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
