La solitude du tableau
Timidement, la nuit perce entre les fractures d’un jour qui défaille, s’avançant sur la lente agonie d’un ciel endormi. Recouvrant les écailles vieillies d’une toile salie de l’oubli, noyée parmi les teintes bleuies d’un passé engourdi. Ondule doucement l’éclat fragile d’une bougie à la clarté hésitante et tremblante. Balayée par le souffle froid de l’hiver s’engageant sous la porte précipitamment. Danse la flamme claire sur les ombres du tableau, réveillant ses fantômes et ses maux. Marche le pas sourd de la nuit apportant le vent et la tempête. La peur, l’érosion de tous sentiments, cette impression glacée de ne plus rien espérer. S’endort toute forme de réaction sous la somnolence d’une pensée chloroformée. Par le balancement régulier de la flamme venue hypnotiser. La haine, la rage, la passion, l’envie d’aimer, le besoin d’être aimé. Ne laissant que la douce torpeur de s’endormir peu à peu. Les bras, les jambes se relâchant, les yeux se refermant. Abandonné à la porte du rêve en cognant sur la porte au bois dormant. Pour qu’elle s’ouvre, qu’elle libère, qu’elle arrache tous liens avec la journée. Il y a la douce musique du silence, lente, envahissante, entêtante, apaisante. Il y a ce bonheur diffus de la sentir se lover dans le corps d’une chaleur irradiante. Violemment, la nuit est là écartelant furieusement les fractures du jour, morcelant les lames de clarté, broyant le noir. En posant le voile sombre de son désespoir. Dans lequel tu te pares avant de t’en aller traîner dans les rues vides. Glissant le long des pierres et des murs en te frottant à leurs rides. Écaillant sur leurs arrêtes vives ce cœur à vif prêt à t’abandonner. Je l’ai vu à tes yeux malheureux. A ton regard affreux. J’aurais voulu te dire tant de choses pour t’aider à surnager. Mais, je n’ai pas su, par peur, par timidité, peut-être les deux ? Le noir est entré en toi soufflant la clarté de la bougie. Laissant s’installer la nuit. Il y a ce froid glacé qui coule sur tes épaules, cristallise ton âme, enveloppe ton corps, fragilise les battements de ton cœur. Il y a cette attente du jour pour que les écailles vieillies de ta toile salie par l’oubli retrouvent leurs couleurs. Demain, le soleil se lèvera, apportant sa chaleur, son éclat chaud et langoureux. Je te le promets, plus c’est impossible, je ne suis pas prophète. Je reviendrai pour te regarder avec des yeux amoureux. Je te l’assure et l’on se dira que c’est un moment merveilleux, un jour de fête sans froid, ni tempête.
Lire la suiteL’empreinte de mes pas amers
Les lumières tristes de la rue peignent mon âme d’une teinte monotone. Où la pénombre du mystère se mélange à l’or du silence qui raisonne. Lourd, pesant, sourd, insolent. Agressé par l’écho de mes pas sur le sol pavé. Pétrifié que l’on puisse le défier. Atterré que l’on ose le déranger. A l’instant de s’unir à la nuit dans l’ombre glauque d’un recoin. Pour une étreinte sans lendemain. Instant volé, trop vite consommé, si vite évaporé dans un souvenir embaumé. Ne laissant que les vapeurs d’un souffle oublié. Porté en riant par les âmes de la nuit. Se moquant des deux amants ayant fui comme des bandits, leur rite accompli. Laissant la rue vide, l’or de ses lumières sans même se retourner derrière. Suinte alors sur les murs le miel d’une douce mélancolie. Posant sur les pierres sa folie, son ennui. Les deux si proches, unis, meurtris, avilis. Imposant l’attente, la lenteur, l’inquiétante terreur. De s’approcher des limites d’une fracture. Sensible, fragile fusible d’une pensée obscure. Où la tentation de se fondre dans la déraison combat la répulsion. De perdre tout repère, toute sensation. Pendant que bat le pouls lent de la nuit. Propageant sur les murs le sang de ses ombres. Que l’or des lumières éblouit. Les yeux clos, je marche dans les artères sombres. Respirant le parfum salé de leurs langueurs océanes. En attente des lueurs du jour, de ses teintes diaphanes. Me laissant bercer par l’attente d’un rien. Infime détail qui me glisse entre les mains. Tout à l’heure se lèvera un autre matin. Éteignant, les lumières tristes de la rue peignant mon âme d’une teinte monotone. Où la pénombre du mystère se mélange à l’or du silence qui raisonne. Ne resteront que les fantômes de mes rêves solitaires. Et, l’empreinte oubliée de mes pas amers.
Lire la suiteAmour
Il y a ce mot qui te fait peur. Traçant ses cicatrices pour toujours. Enfanté dans le bonheur, s’éteignant dans la douleur. Dessinant ses labours dans ton cœur. Amour. Tu restes dépendante. Frileusement en attente. De sa rencontre, poignard à lame tranchante. Imperceptiblement s’enfonçant dans tes défenses indolentes. Amour. Au corps sans visage. Se vautrant dans tes nuits bien trop sages. Coule la vague insolente. Débordante et rugissante. Amour. Fruit défendu. Que tu portes à les lèvres charnues. Goûtant le miel et le poison. De ses larmes noyant ta raison. Amour. Te laissant démunie. Le visage assombri, les yeux rougis. Le cœur contrit, l’âme meurtrie. Pleurant à l’envie. Amour. Sans lequel tu te sens frêle. Tout simplement mortelle. Et qui te rappelle. Que tu peux être belle.
Lire la suiteLe miel d’une souffrance envoûtante
Il y a cette phrase impossible à finir me laissant incapable d’écrire. Ce vide me déchire, me poussant à rugir. S’étreignant d’une douleur lancinante. Brillant dans le lointain reflet d’une vision inquiétante, miel d’une souffrance envoûtante. Portant ce goût sucré infesté du venin d’un soir sans lendemain. Je sais que tu m’attends. Il y a l’océan prêt à bouillir, ses vagues commençant à frémir. Le ciel va s’assombrir, m’envahir. Apportant les ombres du passé. Le souffle de mots oubliés. Jetés pour être lâches et mauvais. Je sais que tu les entends. Il y a cette sensation de croupir, de pourrir. La tempête qui s’apprête à vomir puis à maudire. Montant lentement embrumée. Des pestilences de nos sentences. Je sais que tu les ressens. Il y a la peur de souffrir avant de subir. La pluie venue recouvrir ce qui pourrait nous salir. Au moment d’entrée dans le cimetière. Du charnier de nos rivières. Je sais que tu me comprends. Il y a ce regret impossible à définir m’apportant une gène avant de partir. Pour me punir, m’empêcher d’agonir. D’un amour abîmé de nos péchés. Rappé de s’user sur la pierre de nos excès. Je sais que tu te rends. Il y a ce sentiment prêt à mourir, las d’entendre le pire. Désireux de s’enfuir avant que n’expire. Le souffle de toute haine. Forgée d’une lutte vaine. Balayée de la tempête naissante. Brillant dans le lointain reflet d’une vision inquiétante, miel d’une souffrance envoûtante. Portant ce goût sucré infesté du venin d’un soir sans lendemain. Qui est le tien. Qui est le mien.
Lire la suiteUne toile dessinée au fusain
Ce soir, dans la pénombre du lointain s’endormiront les teintes d’un pâle matin. Embaumées dans la patine d’une toile dessinée au fusain. Traversée par les balafres de branches scarifiant le ciel. S’enveloppant dans le souvenir fugace d’une journée sans trace. Laissant le froid et le silence d’une rivière qui s’en-sommeille. Coulera l’âme d’une eau trouble aux remous qui s’enlacent. Dans la danse d’un diable aux multiples farces. La pesanteur de l’air, son odeur, porteront le parfum de l’humidité. Qui se rependra avant que ne tombe le voile d’une nuit étoilée. Le chant des oiseaux s’éteindront. Laissant le théâtre vide, la scène abandonnée, la mort pour invitée. Rampante, mordante, lancinante, tournant en rond. Comme une bête fauve en mal de nourriture. Les yeux hagards, le poil terne, prête à déchirer. Par faim, par envie, par plaisir, se jetant sur la moindre pâture. Seul, le jour naissant pourra la chasser. D’un trait de couleur blanche se levant. Ce soir, dans la pénombre du lointain s’endormiront les teintes d’un pâle matin. Embaumées dans la patine d’une toile dessinée au fusain. Où se mélangeront la vie, la mort. Entre le blanc et le noir, appelant la complainte grise d’une voix extirpant l’or. D’une journée remplie de torpeur. D’un ciel peint de ternes couleurs. S’oublieront les petits détails du jour, les bruits, les cris, la peur, la plainte, le dernier gémissement. S’imposera alors l’insolent silence du vide après l’ultime tremblement. Laissant amer une croix pour se souvenir d’hier.
Lire la suiteOn se croyait immortels
Siffle un vent fou entre les tours déchiquetées d’hoqueter sous les assauts répétés d’un souffle lancinant. S’engouffre dans les gueules noires de cheminées le froid glacé de l’abandon s’infiltrant entre les pierres et les planchers chancelants. Somnole une nuit éternelle habitant les longues pièces mortes d’ennui où se reflète à la lune l’éclat d’armures empoussiérées. Suinte l’écho enfui des cris et des rires du passé sur des murs perlés d’humidité dans le souvenir d’une chaleur effacée. S’éteignent les flambeaux du jour devant l’avancée d’une nuit givrée enveloppant le château de notre enfance. Je pense alors à toi, à nous, à nos danses. Il n’en reste que le souvenir fou de ces étés doux où l’on se croyait immortels. Nous avions tort, cela ne pouvait pas être réel.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
