Je te tiens la main
Je te tiens la main, je ne veux pas couler. Tu me tiens la main, tu ne veux pas te noyer. Pourquoi plonger, sans savoir nager ? Jouer avec les limites de la vie pour savoir que rien ne nous trahit . Monte en moi la violence du rejet. Vibre en toi la terreur d’avoir eu peur. De ne plus toucher le bord, de ne pouvoir remonter, de ne jamais respirer. Dans l’eau, seuls à nous abandonner, nous avons touché à cet ardent désir de ne plus nous quitter. Promesse que la lame de fond de nos peurs a scellé à jamais. Il a fallu pousser les portes de la terreur. Pour comprendre que notre rage est plus forte que nos fureurs. Les vagues de nos rancœurs portent le sel d’aviver nos plaies. Sans avoir la force de cette terrible frayeur. Que j’ai eu à te voir sombrer ailleurs. Pour notre plus grand malheur. Dans les abysses d’un océan de douleurs. J’ai ressenti ce besoin de rester en vie avec toi. Que tu ailles jusqu’au bout avec moi. Je te tiens la main, je ne veux pas couler. Tu me tiens la main, tu ne veux pas te noyer. C’est cette image que je veux emporter. Allongé sur le dos, flottant en regardant un ciel étoilé.
Lire la suiteLa statue
Il reste l’image d’une exaspération juste avant la capitulation. Un geste de la main envoyé au ciel. Un drapeau battant comme une aile. Un lion figé couché aux pieds. Scellé dans le bronze pour ne pas déformer. L’idée d’un révolté qui voulait tout chambouler. Emporté par un besoin d’absolu. Le poussant à se mettre à nu. Habité d’une sensibilité lui donnant une âme d’écorché. Le brouillard des années est venu. Recouvrant d’une uniformité, les contours et les détours de sa personnalité. Plongeant le sculpteur dans une quête d’absolu. Imaginant un visage, une expression sur des souvenirs tenant du mirage. Il reste comme une idée de ce qui pouvait l’animer. Tracé d’un trait de plume sur une feuille de papier trop sage. Où les mots sont jetés pour se coucher, s’alignant en soldats formatés. Sans restituer le sens exact de ce qui l’enflammait. Un drapeau battant comme une aile, un geste envoyé au ciel. On peut lire un nom au pied de la statue. Gravé avec retenue, pour ceux qui ne l’ont pas connu. Il reste les oiseaux prenant ses bras pour des branches. Se posant pour porter au loin leur vue. Sinistre réalité que le magicien du temps sort de ses manches. Sans public pour s’extasier, ni même se retourner. S’étend dans le parc l’ombre d’un souvenir vierge de tout soupir.
Lire la suiteLe tramway
Tourne le manège des jours et des semaines étirant les mois et les années dans une même peine. Sur la répétition d’une partition se balançant entre les rails du tramway. Emportant la séquence cadencée d’attentes renouvelées. Rythmant le manège enchanté prisonnier d’un unique trajet. Chaque fois répété au point de ne plus regarder. Derrière la vitre la vie se dérouler. Ni le décor majestueux s’étaler. Il n’y a que le vrai de se précipiter pendu au fil d’une destinée. Transportant les pantins désarticulés, démembrés de se déhancher sur les rails du tramway. Insensibles aux senteurs de l’humidité baignant la fin de journée. S’affole l’impatience donnant au cœur sa raison de battre. La précipitation de calculer le temps perdu, les heures gâchées à s’immobiliser. Dans une attente forcée à combattre. Ordonnée par le métronome de rails se tordant sous les roues du tramway. Ne se lassant jamais de répéter. Chaque jour sans s’épuiser le même trajet. Marquant la répétition, des heures et des années. Que tous empruntes en vieillissant, en s’exténuant pour finir par abandonner. Avec la certitude que toujours sera pareil en étant présents ou absents, imaginant les yeux fermés. L’instant où les portes s’ouvrent ou vont se refermer. Dans la douceur d’un balancier figé par sa raison d’exister. Pendu à l’horloge du temps qui aime à se répéter. Qu’hier et demain seront comme aujourd’hui, lents et mesurés. Emportant les attentes, les envies de se précipiter. Dans le rythme cadencé se balançant entre les rails du tramway. Que l’on peut aimer ou détester. Que rien jamais ne pourra arrêter. Fais pour vivre en étant enfermé sur la ligne parallèle de rails figés. Personne ne sait si le rêve ne serait pas de s’en échapper ? Apportant de la folie, une porte ouverte sur l’imaginaire afin de s’envoler. Jusqu’à un ailleurs libre et libéré. Tout de suite bridé par cette impérieuse nécessité. Que personne ne comprendrait le manque de respect. De cette loi qu’est la ponctualité. Faisant tourner le manège des jours et des semaines étirant les mois et les années dans une même peine. Sur la répétition d’une partition se balançant entre les rails du tramway. Pour toujours et à jamais.
Lire la suiteLa dernière image
Il y a nos pas qui traînent le long du grand fleuve. Un décor de lumières qui baignent nos rêves. La douceur d’une nuit de mars avant qu’il ne pleuve. La langueur d’une journée qui s’achève. L’envie de la retenir. Pour l’empêcher de s’ensevelir. Dans l’histoire d’un passé qui chaque jour s’écrit. Parlant du bon et du mauvais dans le livre de nos vies. Brillent les étoiles que l’eau a englouties. Dans le reflet du miroir d’un ultime sursis. Il y a cette envie. Qui n’est pas un caprice juste le terme d’un instant magique. Où la dernière image conservera le cœur de ce moment unique. Protégeant les couleurs de nos souvenirs s’assombrissant. Quitte à en oublier les odeurs et les bruits. Libérant dans une pause figée l’âme des choses qui nous ont transportés. Permettant de s’en aller, de ne plus revenir, sans jamais perdre la nostalgie. De nos pas traînant le long du grand fleuve. Sans trace, ni empreinte, mélangé à l’histoire d’une présence invisible. Où tant de gens sont passés sans témoin, ni preuve. Juste portés par le courant des eaux paisibles. Se chargeant de leurs peines, de leurs joies avant que la nuit ne s’achève. Dans un décor de lumières qui baignent nos rêves.
Lire la suiteL’appel d’un dernier baiser
Il y a une image qui revient sans cesse comme une porte qui n’arrive pas à se refermer. Frottée, usée sur l’échiquier des regrets, des mots rejetés, des pensées construites sans être délivrées. Par peur de ne pas être comprises ou simplement par lâcheté. Il y a cette image d’un visage qui s’en va, que rien ne retient.Pas même un souvenir, une larme, un geste de la main. Il pèse cette impossibilité dans la lourdeur contrainte de rester spectateur. Victime d’une absorption, d’une réclusion dans un espace temps où s’infiltre la lenteur. De voir se dissiper derrière les nuages de la mémoire. La vivacité d’un regard, la lumière d’un sourire, le reflet passager du bonheur. Il ne reste rien ou si peu à choisir entre espoir ou désespoir. Il y a tant à reconstruire, combler le vide, maquiller les cicatrices à jongler avec les artifices du jour et du soir. Il baigne comme une impuissance autour d’un îlot de résistance. Qui allume la lumière du souvenir enveloppé de l’oubli des années. Sans tolérance dans une totale dépendance. A ce fil impossible à tendre entre le réel et le passé. Coupé au moment de le raccorder. Qui pourtant cherche toujours à se connecter. Au-delà du brouillard, des images vieillies et glacées. Dans la posture de statues plantées dans la commémoration d’une idée abandonnée. Au moment où le voile s’est levé, emportant leurs secrets. Ne laissant que le souvenir d’un regard embrasé, l’appel d’un dernier baiser. Il n’y avait que lui pour le lui donner.
Lire la suiteInsomnie
Un clair de lune volant à la nuit ses lumières et ses ombres. Un réverbère dérobant à la solitude ses fantômes et ses heures sombres. S’endorment les rêves et les peurs laissant vibrer le souffle d’une torpeur enveloppante. Recouvrant les pas d’errances s’enfermant dans un parc endormi. Là où s’étendent les cris d’enfants, leurs courses trépidantes. Somnole le retour prochain d’une vie récurrente. Que le silence et les formes de la nuit ont assoupi. Bordant l’espérance d’un prochain matin dans le lit d’un sommeil souverain. Tu traînes, tu manges à grande faim. Le calme, l’absence, le néant comme un indicible festin. En léchant le miel, en buvant le vin au calice de ces minutes sans fin. Ne cherchant qu’à étirer chaque seconde au-delà des heures et des jours. Retenant le vent des années pour rester, exister. Pourtant, l’impossible reste tapis dans l’ombre muet et sourd. A ton désir de retenir l’aurore. A ton souhait de freiner la montée du soleil, le retour de ses couleurs, de son or. Tu tangues sur les eaux troubles d’une insomnie qui se répète quand tout renaît. Au moment où tout se tait. Au bord de la fuite, au cœur de l’ennui. Tu traînes dans le parc, tu te languis. Dans cette forme d’évasion qui ressemble aux murs d’une prison. Sans conditionnelle, sans libération. Il y a la répétition de ces nuits où ton ombre s’habille de noir pour te confondre. Avec le vide et le néant où tu te caches habilement. Ondulant dans cette vie où tu trouves ta place si difficilement. Avec un réverbère pour tout soleil dérobant à la solitude tes fantômes et tes heures sombres. Un clair de lune volant à la nuit ses lumières et ses ombres.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
