L’oiseau blanc et l’oiseau noir
J’aimerais t’écrire un poème . Je te parlerais de nous sans parjure, ni blasphème. Toi et moi. L’oiseau blanc et l’oiseau noir. Sur une mer blanche et noire. Entre les parallèles de nos battements d’ailes. Volant dans une nuit sans lune. Partant chercher fortune. Des perles glacées au bout des plumes. Nos becs fendant l’écume. Évaporant notre parfum d’amertume. Au loin vers des rivages. Où naissent nos mirages. S’endorment nos orages. En lutte chaque jour, chaque minute. Battant des ailes. Les vagues nous regardant passer. Éternels, obsessionnels. Notre haleine de fêtard. Emportés par le vent d’un hasard. Enfantant le souffle de nos tempêtes. Jouant aux fléchettes. Avec les éclairs de nos misères. Frottant le souffre d’allumettes. Tenues par l’oiseau blanc et l’oiseau noir. Sur une mer blanche et noire. Dantesques messagers. Aux vols irréguliers. Toi et moi. Sur les mots d’un poème. Porté en musique avec l’espoir suprême. Qu’il ne soit pas notre requiem. Il y a au bout de nos ailes. Le vide, ce rien qui nous appelle. Comme une tendance fatale. A commettre l’erreur optimale. De fuir notre culpabilité. De nos vols saccadés. Cette volonté de tout oublier. Mon poème pour me faire pardonner. Voudras-tu le parcourir ? Accepter de le lire ? Son bout de flamme pour réchauffer nos âmes. Oiseau blanc et oiseau noir. Sur une mer blanche et noire. Tourmentés. Habités. Si proches. Chargés de reproches. Reviens le son d’une marée endiablée. Avec des diables accouplée. Que nous avons si souvent écoutés. Au point de se les approprier. Habités. Tourmentés. J’aimerais t’écrire un poème . Je te parlerais de nous sans parjure, ni blasphème. Je l’achèverais jurant que je t’aime.
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A thing of you
A thing of you. Trailing on grass. Floating in the air. Soft like our verbs. Cherishing the stone. Insane, stronger than the sea. Blue eyes. Our pious dreams. In hell or in the skies. An end of you. Trails in me. Here and there. The flames of candles Undulate. Two by two. Linked. Always joined together. Against the wind. Rain. All the time. It is thus. Our madness. Fleeing towards the infinite one. Carrying our petrol. At the end of incense sticks. A zest of smoke. An evaporated remainder. Filled with wonder eyes. To see them to fly away. Where one would wish to project oneself. I can only hope. Expecting you, me. Finding me, you. This spellbinding dream. Beats in me. Like a thing of you. Trailing on grass. Floating in the air. Like a proverb. Fact of the mysteries. Nobody listens to the air. Older than the ground. Our joined together hands. Whole nights. Under the light of candles. There remains to me a thing of you. The desire, faith. That these memories do not die. Giving us this power there. To re-examine us. Later, at the end one evening. Where the shades, their dark moods will die out. The cursed ball. A time which took too much time. To reanimate our years flee. On the slow rhythm of unmatched agreements. While having heard the echo of chaos. An aggression which misuses. Anesthetic what one refuses. The lapse of memory. And, that it is thus. There is in me. A thing of you. A dust to resist. Will that you would be proud. Fighting against this weakness which lowers. Facility to forget you. I do not want to betray you. I cannot hide. Our memories of this past which should not die. It remains me if little. An invaluable good. A thing of you. Indefinite. A wire of nostalgia. Falling from stars. On which my melancholy slips.
Lire la suiteUne chose de toi
Une chose de toi. Traînant sur l’herbe. Flottant dans l’air. Douce comme nos verbes. Caressant la pierre. Folle, plus forte que la mer. Les yeux bleus. Nos rêves pieux. En enfer ou dans les cieux. Un bout de toi. Traîne en moi. De ci de là. Par ci, par là. Ondulent les flammes de bougies. Deux par deux. Unies. Toujours réunies. Contre le vent. La pluie. Tout le temps. C’est ainsi. Notre folie. S’enfuyant vers l’infini. Emportant notre essence. Au bout de bâtons d’encens. Un zeste de fumée. Un reste évaporé. Les yeux émerveillés. De les voir s’envoler. Là où l’on souhaiterait se projeter. Je ne peux qu’espérer. Toi, m’attendant. Moi, te retrouvant. Ce rêve envoutant. Bat en moi. Comme une chose de toi. Traînant sur l’herbe. Flottant dans l’air. Comme un proverbe. Fait des mystères. Dont personne n’écoute l’air. Plus vieux que la terre. Nos mains réunies. Des nuits entières. Sous la lumière de bougies. Il me reste une chose de toi. L’envie, la foi. Que ces souvenirs ne meurent pas. Nous donnant ce pouvoir-là. De nous revoir. Plus tard, au terme d’un soir. Où s’éteindront les ombres, leurs humeurs sombres. Le bal maudit. Un temps qui a pris trop de temps. Pour réanimer nos années enfuies. Sur le rythme lent d’accords discordants. En ayant entendu l’écho du chaos. Une agression qui abuse. Anesthésiant ce qu’on refuse. L’oubli. Et, qu’il en soit ainsi. Il y a en moi. Une chose de toi. Une poussière pour résister. La volonté que tu en sois fier. Luttant contre cette faiblesse qui abaisse. La facilité de t’oublier. Je ne veux te trahir. Je ne peux enfouir. Nos souvenirs de ce passé qui ne doit mourir. Il me reste si peu. Un bien précieux. Une chose de toi. Indéfini. Un fil de nostalgie. Tombant des étoiles. Sur lequel glisse ma mélancolie.
Lire la suiteMannequins
Il y a ces larmes qui ne peuvent couler. Ces regards usés et fatigués. De longs soupirs derrière des visages de cire. Nos poses figées, la poussière de nos misères. Les ombres, le noir de nos yeux aveugles. La souffrance qui hurle, beugle. Dans nos têtes immobiles. Impassibles, incapables d’entendre nos pas bruisser. Sur le parquet. Las et là, déposés comme des fossiles. Toutes ces nuits passées à s’épouvanter. D’un rien jusqu’au lever d’un matin souverain. Une ombre, une clarté, la pâleur d’une première chaleur. Sur la lande abandonnée, notre destinée. Victimes de ce charme ayant corrompu nos larmes. Au bout du drame de ne pas savoir. Ce qu’il y a au-delà du noir. Plus loin, épuisés d’avoir trop joué avec la fatalité. Pour s’amuser, s’éprouver. Durée de vie jusqu’à son extrémité. Union stérile avec la fatalité. Si éloignées de notre réalité. Puisant dans l’indolence cette forme de déviance. Nous volant le plaisir de se mouvoir. En restant figés pour se saisir du pouvoir. De contenir le temps. Indéfiniment pour si longtemps. Qu’il ne reste plus que des apparences. Le début d’une certaine errance. Nos esprits enflammés de ne plus traîner. Un corps alourdi de ses envies. Flemmardise ou vantardise ? Séquestrés dans une chambre faiblement éclairée. Vivant sans s’éprouver. Les yeux fermés pour s’empêcher de veiller. Le rêve pour s’évader. Seul, troublant l’image d’une totale dépendance. Dans une parfaite obéissance. Sur la toile d’un tableau brillamment exécuté. Avec des mannequins, des pantins. Dessinant l’histoire. Présents chaque matin, chaque soir. Et, ces larmes qui ne peuvent couler. Ces regards usés et fatigués. De longs soupirs derrière des visages de cire. La perfection en réflexion. D’une image dans le miroir. Troublante sensation. De presque décevoir. Aux limites du canular. Jusqu’à demain, bien plus tard. Sans y voir la trace d’un mauvais hasard. On voudrait le crier. Nos bouches sont fermées, scellées. On voudrait se lever. Nos jambes sont bloquées, paralysées. Il n’y a que cette pose figée. Pour gêner, embarrasser. Déformer la violence de cette fausse vérité. Notre histoire sans espoir. Mannequins sans lendemains.
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Au bout du monde
Au bout du monde, il y a une poignée d’arbres. De la neige, le brouillard, un sol dur comme du marbre. Au bout du monde, il y a l’écho d’un piano. Le lent mouvement d’un adagio. Une meute de loups. Se regardant le regard cruel. Murmurant des mots fous. Dans le langage éternel. D’un duel entre le bien et le mal. Au bout du monde, il y a le silence létal. Qui endort aux portes de la mort. Les mains et les pieds froids. Le vent qui a tous les droits. Mordant, enivrant les derniers vacillements. Au bout du monde, il y a l’impossibilité de voir. Si le blanc de la neige masque les rêves noirs. Habille le brouillard de hasard. Sans chercher à vouloir. Faire l’effort de savoir. Plissant les yeux en s’aveuglant du néant. Au bout du monde, il y a l’absence. Tombant violemment comme une sentence. L’attente et son insolence lancinante. A regarder des arbres figés. Las d’être observés. Par tous ces gens dans l’impasse. Devant ces choses qui les dépassent. Au bout du monde, il y a la folie de vouloir y aller. Pour y trouver. L’unique envie de s’en retourner. Vivre pour fuir. En ayant vu le pire. Au bout du monde, il y a le chaos. La pesanteur d’un infini que rien ne distingue du laid, du beau. Cette impression de résignation si proche du néant. Qui brûle en dedans. La répétition d’une régression. Portée par l’écho d’un piano. Le lent mouvement d’un adagio. Au bout du monde, il y a la peur. D’avoir commis une erreur. L’étouffante oppression d’une obsession. De courir vers l’infini de s’y fracasser. Pour avoir mal et exister.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
