Notre ciel
Notre ciel fait triste mine. Sur la toile d’un peintre romantique. Les couleurs sont mornes et tristes. Les nuages noirs à l’encre de chine. Lèchent les vagues d’une mer flegmatique. Notre sort entre les mains d’un exorciste. Notre ciel récite nos faiblesses. La paresse de se laisser conquérir, endormir. Au cœur des langueurs de notre vieillesse. Coloriée de teintes rousses et douces. J’aimerais te parler de tendresse. Un trait de clarté. Là-bas sur la toile du peintre romantique. Notre petit bout d’espérance. Les pieds dans le noir, l’humeur sombre. Une trace de panique. Emmurés volontairement, emprisonnés définitivement. Juste quelques mots sans offense. Notre ciel figé. Le temps de le regarder. Romantique ou dramatique ? La nuit maintenant. Le jour dans l’oubli d’une fin de journée. La torpeur pour chasser la peur. Ta douceur pour m’habiller de ta chaleur. Sur la plage les pieds dans le sable. La tête libre sans se sentir coupable. De rien, d’hier, de demain. Juste ta main. Dans la mienne, un bout de royaume où tu sera reine. Notre ciel n’a pas de nuit. Immuablement romantique. Ses couleurs jamais ternies. Furieusement féérique. Je rêve de le colorier de notre vie. Tu dis que je suis fou. Tu me souris de tes yeux doux. J’ai le droit d’imaginer. De nous laisser emporter. Sur la toile d’un peintre romantique. Plus loin que ses couleurs mornes et tristes frénétiquement poétiques. Les bras en croix à boire le vent. La bouche ouverte à dévorer le temps. Pour toujours avec toi indéfiniment.
Lire la suiteThe lost chapel
In the lost chapel. The fairies and the witches dance naked. Spit in the air, defy hell. Pull the evil to cards. Make some fate their charter. Where it is written. That so will be their madness. Playing with future. Of the hooked fingers. At nights, the time which lasts. Blow the wind in tops. Scattering over abysses. Recovering the potbellied plains. Protect the souls which suffer. Calm their sournesses, heady smell. Of sulfur. Which gets drunk. Always and for ever. A night in the lost chapel complains an opera singer. In front of a stony orchestra. The spiders which soar along ivies. A cloud, a mirage, a subtlety. The heart which bangs. The wolves which growl out. The crowd which rocks, plays up, stumbles. A party where nothing is forbidden. The dogs which hunt their fleas, peel. The same hour so in the infinity. The sleepy rats. In the cake of the witches and the fairies. A little of tenderness. At the heart of our clumsiness. You and I deformed. In a world without border. Sad and sad. Our dreams which fall asleep. The waves of our delights go and come. Slowly, irresistibly. In our lost chapel. The fairies and the witches dance naked. Spit in the air, defy hell. There is our den. Invisible, irreversible.
Lire la suiteDans la chapelle perdue
Dans la chapelle perdue. Les fées et les sorcières dansent nues. Crachent en l’air, narguent l’enfer. Tirent le mal aux cartes. Font du hasard leur charte. Où il est écrit. Qu’ainsi sera leur folie. Jouant avec le futur. De leurs doigts crochus. Les nuits, le temps qui dure. Souffle le vent dans les cimes. S’éparpillant au-dessus des abîmes. Recouvrant les plaines ventrues. Protégeant les âmes qui souffrent. Apaisant leurs aigreurs, l’entêtante odeur. De soufre. Qui saoule, bouscule, chamboule. Toujours et pour toujours. La nuit dans la chapelle perdue se lamente une cantatrice. Devant un orchestre de pierres. Les araignées qui grimpent le long des lierres. Un nuage, un mirage, un artifice. Le cœur qui cogne. Les loups qui grognent. La foule qui tangue, chahute, trébuche. Une fête où rien n’est interdit. Les chiens qui chassent leurs puces, s’épluchent. La même heure ainsi à l’infini. Les rats endormis. Dans le gâteau des sorcières et des fées. Un peu de tendresse. Au cœur de nos maladresses. Toi et moi difformes. Dans un monde sans borne. Triste et morne. Nos rêves qui s’endorment. Vont et viennent les vagues de nos enchantements. Doucement, irrésistiblement. Dans notre chapelle perdue. Les fées et les sorcières dansent nues. Crachent en l’air, narguent l’enfer. Là est notre tanière. Invisible, irréversible.
Lire la suiteVunerable
Turn and returns, moves forward and moves back. The perfumed tiny law of the animal smell. Making drunk our senses, confusing our dreams which fall over. The head back to front on the banks of hell. The unfortunate eyes, our rainy days. The sweetness of your hand. Cold and sensitive to cold that I retain. A habit, the routine, a fact which makes that it is so. Without waiting for anything, just considering far towards the infinity. A habit, unpredictable characters of a blackboard. Dull in dark tints hidden in the grey of clouds. Deriving pushed by the wind towards other banks. Aimlessly, tired, used, exhausted, arms, legs ruled out. Floating between heaven and earth, a bitter honey flowing slowly. Nights nowadays fall asleep, wake up. The hope to be with you for ever. Tramps of the nothingness. Children of the providence, our infinity which turns all around. Without other project than to be pulled. By the weightlessness, its torpor. We wait for nothing. We hope for nothing. This is the way écartent our days of our nights. Split by the lines of the dial of the clock. Its knocks which hammer the body of our laziness. By liking basking in the labyrinth where we accommodate. I admit, I confess. That hell is our earth. The paradise our life. The pulsations of the requiem of our confusions. Electrify the jolts of our passion. Your hand in mine. Mine in yours. Romantic, fervent lovers, your devilish body. Made by me an alcoholic of your senses. Turn and returns infernal dance. Divine and fleeting. Mischievous and firm. Of the animal and rough slow dance of your fatal essence. Around me in liana the cordon umbilical. Of your guilty attraction. Me, the improbable seedy person. The pathetic beggar. Our dream wonderful to be both. I am crazy. Certainly jealous person. Happy. I admit it. This is the way it is written. That hell is our earth. The paradise our life. In the somber of the black navigate our shadows. Irradiated by the atom of our particles. Turn and returns, moves forward and moves back. The perfumed tiny law of the animal smell. Of you, me. Inseparable, similar, vulnerable.
Lire la suiteDe rouille et de pierre
Arrachées au vent. Perlent des gouttes de sang. Aux croix des cimetières. De rouille et de pierre. Dans le vœu pieux. De souvenirs heureux. Des herbes folles aux pieds. Des lapins de garenne à les piétiner. La pluie, la neige, le tonnerre. Les torturant leur offrant leur enfer. Sans haine, sans manière. L’oubli pour pacte. L’infini comme acte. Le silence pour partenaire. La désolation comme compagnon. Arrachées au vent. Perlent des gouttes de sang. Aux croix des cimetières. De rouille et de pierre. Hier en bannière. Le passé pour se rappeler. Que tu étais réelle. Remplacée par un bout de fer. Une croix de pierre. Pensée obsessionnelle. Mon cœur agrippé en tuteur. A espérer que tu guideras mes peurs. Au-delà des larmes, des souvenirs qui déchirent. Les images d’avant. Maintenant d’un autre temps. Sans croix de fer, de pierre. Posée devant sachant qu’il ne se passera rien. Nous ne sommes rien. Sans destin juste devant la croix de la fin. Il me manque tes mains. Il me manque tant de choses. En réponse un bout de fer, un bout de pierre. Pour se rappeler que tu te reposes. Il me manque le vent, tes rires. Il me manque le soleil, tes désirs. Face à la croix comment m’en souvenir ? Restent les gouttes de sang. Emportées par le vent. Capturant l’espoir. De teinter les ombres de tes soirs. Du rouge de la passion. Celles que nous avions pour compagnon. Méprisant les croix de pierre, de fer. Nous étions immortels. Nous resterons éternels. Arrachées au vent. Perlent des gouttes de sang. Aux croix des cimetières. De rouille et de pierre. Dans le vœu pieux. D’être de nouveau tous les deux.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
