Ta zone d’ombre
En toi, endormie, se lovant cachée. Dans les méandres de tes années passées à l’esquiver. Tapie dans cette zone profonde. Où parfois tu sombres. A l’abri de ta conscience. Coupant ta vie en deux pour celle qui balance. Entre le blanc et le noir. Se nourrissant tard le soir. Des miettes de joie que ton chagrin a fabriquées. Oubliant le bonheur pour le malheur. De perdre ses repères. Pour ce goût sucré amer. Qui donne au squelette de ta pensée. Des bras, des jambes endiablant cette part d’ombre. Toujours aux aguets. Qui t’habite, posant sur ton visage figé. Le regard verglacé de ta perversité. Je crains de la rencontrer. L’ayant croisée. Au détour d’un jour mauvais. Où tu sombrais. Sans te rendre compte que tu prenais le chemin de tes catacombes. Dernière porte avant la tombe. Cercueil ouvert lâchant l’air fétide de cette zone d’ombre. Polluant ton cœur vêtu aux couleurs de ta rancœur. Contre tous et le monde. Au delà de tes peurs. Cherchant à maquiller ta méchanceté sous des formes rondes. Chloroformant ta fragilité. Pour mieux tromper, flouer, usurper une identité. D’un être habillé de faiblesse. Se perdant dans le labyrinthe de ses contradictions. Qui peu à peu s’affaissent. Sous le poids cruel. De l’inaction. Part active de cette zone d’ombre qui lui devient naturelle. Lâchée en liberté pour semer le mauvais. Qui en moi ouvre les ailes. De ces démons qui sommeillent. Que je croyais maîtrisés. Mais que tu ensorcelles. En tirant la ficelle. De la grille fermant leur prison. Je tremble à l’idée de leur libération.
Lire la suiteLe poème maudit
Couché sur les pages d’un texte qui jamais ne finit. S’étend le poème maudit. Rimes étouffantes. Pensées contraignantes. Obsessions suffocantes. Peignant le monde. De souffrances nauséabondes. Lisses de toute police. Sans majuscule, ni capitale. Comme un caprice. Verrouillant les mots de parenthèses fatales. Ne laissant que la menace virale. De répéter un cercle vicieux. Habillé de mots lépreux. S’effritant sous le souffle d’une pensée. Torturée. Enlacée au corps du poème maudit. Écrit sur les barbelés de la vie. Répandu dans l’esprit. Comprendre. Ou le pendre. Noyant l’encre de ses vers. Au fond de la mer. Disparaître. Ne plus apparaître. Pensée castratrice. Obsession factice. Feindre le plaisir. Jusqu’au bout du délire. Se vautrer. Dans le fumier. Pour exister. Loin du poème maudit. Coupable chaque jour de se répéter. Dans la chaleur torride. D’un abandon valide. Vertigineuse ascension. Jusqu’aux neiges éternelles. Fuite passionnelle. Avant que ne révèlent. La vérité de vers rebelles. Écrasés de ne pas avoir été sages. Otages d’une image. Statue de pierre. Perchoir aux oiseaux de rivières. Crottant de leurs pattes palmées. Le symbole de pureté. Qui plane sur l’éternité. Contée par le poème maudit. Qui jamais ne finit. Texte au langage. Pauvre de tout bagage. Qui n’est que mirage. D’une lumière. Passagère. Se glissant au travers. Des nœuds d’une porte. Guillotine d’une tête morte. Aux yeux éteints. D’avoir un matin. Laissé la vie. Dans la lecture abandonnée du poème maudit.
Lire la suite« Au fond des bois se meurt une chapelle »
Sur le chemin s’amenuisant. Entre les arbres grandissant. Apparaît insignifiante. Le corps d’une infante. Des larmes sur le visage s’écoulant. Des sanglots entrecoupant. Cette plainte la dévorant. « Au fond des bois se meurt une chapelle. Pleurant sur son autel. Les notes larmoyantes d’un requiem. Son déchiré d’accords volés. Aux vers d’un poème oublié. Suintant sur des murs de sang. S’écoulant au rythme d’un cœur mourant. Au fond des bois se meurt une chapelle. Pleurant sur son autel. Les notes larmoyantes d’un requiem. Poussant jusqu’au blasphème. L’amour et la haine. Comme dernier tour. Jonchant le sol de froid et de tristesse. Parade agonisante d’une ultime messe. Sans croyant, ni pénitent absents pour toujours. Au fond des bois se meurt une chapelle. Pleurant sur son autel. Les notes larmoyantes d’un requiem. Criant l’espoir qu’on l’aime. Dans la détresse de sa solitude. Oubli éternel de ses turpitudes. Voile grandissant. Parmi une végétation l’étouffant. Au fond des bois se meurt une chapelle. Pleurant sur son autel. Les notes larmoyantes d’un requiem ». Contant la peur d’une infante. S’éteignant d’une mort lente.
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Le chaos de tes mots
Sur le papier, j’ai posé des griffures. De mots jetés à la hâte, à vive allure. Comme la peur d’une rupture, l’amorce d’une fêlure. Le chaos de tes mots. Me revient par saccades. Habités de la force d’une brimade. Qui m’assaille. Naissance d’une faille, écartèlement de mes entrailles. Le chaos de tes mots. Si proches de tes maux. Que tu portes par monts et par vaux. Trop lourds, trop pesants que je voudrais qu’ils soient faux. Le chaos de tes mots. Squelettes aux corps rongés. Par la violence d’une pensée. Écartelée entre le mensonge et le vrai. Si fort que soit le songe de ta respiration enfiévrée. Le chaos de tes mots. Jetés sur le papier. Piégés par le sentiment apeuré. De s’exposer au vent mauvais. D’une passion récemment enfantée. Attisée d’un feu endiablé. Le chaos de tes mots. Revient en saccades griffonnées. Battement d’un cœur envouté. S’éparpillant en feuilles mortes abandonnées. Au soir d’un été s’étirant sur un sol carbonisé. Où le chaos de tes mots. A tout éparpiller. Faisant douter de m’abandonner. A ce que j’aimais. A ce que je croyais. Le chaos de tes mots. Maculant la page blanche. De lettres taillées en tranches. Après le passage de l’avalanche. Portant le chaos de tes mots. Que je voudrais déguiser. De rimes amoureusement déposées. A mon cœur exposé. L’augure d’un amour partagé. Dans le chaos de tes mots. Je me perds. Je me désespère. Mes lettres devenant amères. Abandonnant leur terre nourricière. Transfuges d’un pays de misère. Perdues dans le chaos de tes mots. Étape passagère ou fille de colère ? Qui pénètre en moi, s’agglomère. Comme ce fer. Qui fend l’air. Porté par le chaos de tes mots. Me transperçant. Provoquant la mort d’une idée. L’abandon d’une pensée. En-dedans. Violentée. Coupant. Le fil vérolé. Du chaos de tes mots. Portant le goût de l’encre séchée. D’avoir oublié. D’écrire sur le papier. Le seul mot d’aimer.
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Mélancolie
La mélancolie des couleurs fauves de l’automne. Frappent mon cœur d’une tristesse qui raisonne. Comme le son étouffé d’une plainte. A jamais éteinte. Sous la lueur livide de la lune. Baignant mes peines qui ne font qu’une. Avec l’anxiété violentée d’un loup. Blessé au fond de son trou. Feu de paille. D’une âme qui défaille. Vierge de toute haine. Chassée à jamais de ses veines. Sempiternelle sentinelle. Laissant en rêve éternel. Une trace d’amour. Pour unique toujours. La mélancolie des couleurs fauves de l’automne. Frappent mon cœur d’une tristesse qui raisonne. Comme l’unique signal. D’une douleur fatale. Fille de mes amours initiales. Que tes doigts frêles. Ont effacé sur mon corps de polichinelle. Balafré de mes trajets. Entre le beau et laid. Voyageur inavoué. De mon sombre passé. Que ton être enfiévré. Veut pour toujours éradiquer. La mélancolie des couleurs fauves de l’automne. Frappent mon cœur d’une tristesse qui raisonne. Comme la pénombre. D’un aveu qui sombre. Sous l’horizon d’étain. Dernier jour avant le lendemain. Teinté du soleil rouge de l’été. Empreint de gaieté. Que je n’ai jamais pu effleurer. Que tu as promis de me révéler. Portant pour toujours l’oubli. De ma mélancolie.
Lire la suiteLe dernier tour de piste du pierrot
Des fils de lune tombent éparses sur les lumières de la nuit. Entremêlés aux gouttes de pluie. S’étirant dans l’air avant de faillir. S’écrasant sur le sol avant de mourir. Messagères futiles. Passagères fragiles. Portant le texte d’un faire part. Aux écrits improbables volés au cœur des ténèbres. Ruisselant sur le sel et le corps d’une marche funèbre. S’échappant du chœur d’une cathédrale. Célébrant l’effacement d’un cœur haletant éclairé de l’éclat diaphane d’une bougie. S’éteignant d’un ultime vacillement théâtrale. Étiré en fils de lune tombant éparses sur les lumières de la nuit. A l’éclat livide. Au regard insensible. Dernier tour de piste du pierrot devant une salle vide. Sans sortie possible. Si, ce n’est de regarder une dernière fois la lune. Et, de lui tendre la main sans pouvoir l’arracher à sa solitude.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
