Notre maison
J’ai voulu fermer la porte pour ne rien regretter, nos vacances, nos moments de vie, ensemble à contempler le ciel d’été, les flammes hivernales de la cheminée. Au fur et à mesure que la voiture dévale la route bordée d’arbres, j’essaie de me rappeler. Comme un test pour me souvenir, savoir que je suis en mesure de retenir. Ce long escalier que j’ai vu descendre jusqu’à moi une dernière fois. Tu n’étais pas en haut, tu ne l’es plus depuis si longtemps. Je ne me rappelle plus vraiment cette image où tu le dévalais en courant. Ce n’est pas si vieux mais j’ai oublié ne m’en veuille pas. J’ai regardé une dernière fois cet escalier en pensant à toi. Ta présence me manque tant. Je fais semblant de vivre sans. Solide comme un roc, fragile comme un colosse aux pieds d’argile. Au bas de l’escalier, il y avait le vieux canapé où nous venions nous effondrer après nos courses dans les prés. Par pudeur, je l’ai recouvert d’un drap blanc. J’ai eu l’impression de placer sur les ombres de nos vies le voile définitif qui les étouffera. C’est cela qui m’a le plus touché. J’ai refermé la porte sans plus rien regarder. Je me l’étais promis. Je n’étais plus sûr de rien, ni de moi, ni de cette envie de vendre la maison de notre passion. Sans toi, elle était une coquille vide. Au moment de la quitter, j’ai compris qu’elle faisait partie de ma vie même sans toi. Tu l’habiteras à jamais. Je n’y reviendrai pas. Je n’en aurais bientôt plus la clé. Un jour prochain quelqu’un ouvrira la porte, pénètrera dans notre paradis. Il enlèvera le drap du canapé, le jugera trop vieux, élimé. Comme nos souvenirs, nos vies que cette maison a abrité. La route entre les arbres s’achève. Je me souviens de la première fois où nous avons fait le chemin inverse; moi conduisant, toi anxieuse de découvrir. En haut, derrière un mur, le feuillage de bosquets, la maison est apparue. Maintenant, je ne la vois plus dans le rétroviseur. Les troncs des arbres de l’hiver me la cachent. C’est le moment que je redoutais le plus. Celui de savoir que tout est fini. Je ne l’avais pas imaginé de la sorte. Une foule de souvenirs m’assaillent, me tenaillent. Je ne veux en conserver qu’un seul, toi descendant l’escalier en ce premier matin d’été te jetant dans mes bras.
Lire la suiteOur house
I wanted to close the door nothing to regret, our vacancies, our moments of life, to contemplate the sky of summer together, the winter flames of the chimney. As the car descends the road bordered of trees, I try to recall me. Like a test to remember me, to know that I am able to retain. This long staircase which I saw for the last time descending until me. You were not in top, you are not it any more since so a long time. I do not remember really any more this image where you descended it while running. They are not so old but I forgot does not want me. I looked at for the last time this staircase while thinking of you. I miss your presence so much. I make pretense of living without. Solid like a rock, fragile like an idol with feet of clay. With the bottom of the staircase, there was the old settee where we came to crumble after our races in the meadows. By decency, I covered it with a white cloth. I had the impression to place on the shades of our lives the final veil which will choke them. It is that which touched me the most. I closed again the door without more anything to look at. I had promised it. I was sure any more of nothing, neither of me, nor of this desire for selling the house of our passion. Without you, it was an empty shell. At the time to leave it, I understood that she belonged to my life even without you. You will live it forever. I will not return there. I would not have of it soon more the key. One day next somebody will open the door, will penetrate in our paradise. He will remove the cloth of the settee, will consider it too old, worn. Like our memories, our lives which this house sheltered. The road between the trees is completed. I remember the first time where we made the opposite way; me leading, you anxious to discover. In top, behind a wall, the foliage of thickets, the house appeared. Now, I do not see it any more in the rear view mirror. The trunks of the trees of the winter hide it to me. It is the moment that I feared more. That of knowing that all is finished. I had not imagined it a kind. A bunch of memories attack me, torture me. I want to preserve some one killing you the staircase in this first morning from summer throwing you in my arms.
Lire la suiteThe presence
You lived so a long time in this house that you took his colors of them, his unhappiness, his old age. Parts without light behind worn wood shutters where nothing passes in an oppressive intimacy. To hide you, not to frighten, panic. You so often wandered in the staircase with the worn steps. To thread you, dodge you, delete you. Without goal, passing as a shade of rooms in rooms, first with the living room of rez of roadway. To breathe, not to asphyxiate, not to suffocate. You entered their lives without you to point out. Not to obstruct them, offend them, contract them. They saw you, just felt, sometimes not imagined. To worry, doubt, question themselves. In top, you took refuge in the lasting attic of long years. More not to exist, make you forget, to respect them. They aged, to accept your presence, learned how to live with before dying out in charge of this heavy secrecy. Not to reveal it, frighten, terrify. The house was never sold, it resembles to you, you resemble to him as twin sisters, you do not have in addition where to go. To exist, be in hiding, lock up you. Between sky and hell, in the purgatory of this ghostly veil which recovers you, you are lost in the limbs of your heavy last. To have liked more than of reason, to have adored at the point to kill, to be gone until the last end. One day you will be delivered. To fly away, curl up in the arms of your love.
Lire la suiteLa présence
Tu as si longtemps vécu dans cette maison que tu en as pris ses couleurs, sa tristesse, sa vieillesse. Des pièces sans lumière derrière des volets de bois élimé où rien ne passe dans une oppressante intimité. Pour te cacher, ne pas effrayer, paniquer. Tu as si souvent erré dans l’escalier aux marches usées. Pour te faufiler, t’esquiver, t’effacer. Sans but, passant comme une ombre de chambres en chambres, du premier au salon du rez de chaussée. Pour respirer, ne pas asphyxier, ne pas suffoquer. Tu es entrée dans leurs vies sans te faire remarquer. Pour ne pas les gêner, les offusquer, les crisper. Ils ne t’ont pas vu, juste sentie, parfois imaginée. Pour s’inquiéter, douter, s’interroger. En haut, tu t’es réfugiée dans le grenier durant de longues années. Pour ne plus exister, te faire oublier, les respecter. Ils ont vieilli, accepter ta présence, appris à vivre avec avant de s’éteindre chargés de ce lourd secret. Pour ne pas le révéler, apeurer, terrifier. La maison ne s’est jamais vendue, elle te ressemble, tu lui ressembles en sœurs jumelles, tu n’as d’autre part où aller. Pour exister, te terrer, t’enfermer. Entre ciel et enfer, dans le purgatoire de ce voile fantomatique qui te recouvre, tu es perdue dans les limbes de ton lourd passé. Pour avoir aimé plus que de raison, pour avoir adoré au point de tuer, pour être allé jusqu’à la dernière extrémité. Un jour tu seras délivrée. Pour t’envoler, te recroqueviller dans les bras de ton bien aimé.
Lire la suiteHe had only to love you.
At the bottom of wood, in the half-light of the day, you drown. The light of the life do not arrive any more to you. The white skin of your fished designates you. All, even with me. I knew you, humble, fragile. So far where you plunged in tormented water of the Nile. You wanted to know the world. To exceed the borders, hold them, to lose themselves, waltz in the glaucous swirls of your insanity. You found them in Egypt. That could have been in China or elsewhere. In your head, in your body, there was neither reference mark no more, nor hour. You wanted to allure, conquer, flee. You wanted nothing to hear which can retain you. To run beyond your limits. To blow, push the heart until aggravation. Not to breathe more so that the last page of the partition is turned. You arrived there, absorbed in this water extinguishing the fire of your passion. You could not forget. It was your solution. In remembering, he cried. It was too late, the evil was done. It built you this statue, to glorify you, honour you. He thought of running away himself. He was consumed there. Including, well too late, that it would have had only to love you.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
