At the end of the white road
At the end of the white road. There is this ruin. All at the top of the hill. There, where we will lie. Eyes turned towards a tormented sky. The stuck body. Plated hands. On a ground ground enters of the collapsed walls. To Feel to knock the slow heart of a deep past. To Listen, vibrate, cries of the children. Oaths of their parents. To Imagine time. Where the castle on the hill was not ruin. To Intend to breathe, between its stones, the breath of hearts which intertwine, undo themselves. To Believe that they flew away. For another elsewhere. Towards a better world. Far from these broken walls from where they were rejected. At the end of the white road. There is this ruin. All at the top of the hill. There, where one comes to seek the hope. From one moment of peace under the one evening old stars. Our steps imprisoned by the fog. Trapped Miners by this feeling more nothing to see. On the white way. With the low head the penitent ones. Wrapped coats of the hearts of the past come to accompany us. Us to protect. Hand in the hand. Like them in a remote morning. We have advanced. Inserted in the large forest. Until the edge. Leave under the weight of a tormented sky. As this day when the castle blazed up. Leaving calcined beings. The stuck body. Plated hands. On a ground ground enters of the collapsed walls. Did they fly away? For another elsewhere? Towards a better world? We lay. On the ground enters the collapsed walls. To listen, vibrate, cries of the children. To like the oaths of their parents. To seek to know. By closing the eyes. By boring the vault of the skies. With this hope. To see them happy.
Lire la suiteAu bout du chemin blanc
Au bout du chemin blanc. Il y a cette ruine. Tout en haut de la colline. Là, où nous irons nous allonger. Les yeux tournés vers un ciel tourmenté. Le corps collé. Les mains plaquées. Sur un sol de terre entre des murs écroulés. Sentir cogner le cœur lent d’un lointain passé. Écouter, vibrer, les cris des enfants. Les serments de leurs parents. Imaginer le temps. Où le château sur la colline n’était pas ruine. Entendre respirer, entre ses pierres, le souffle d’âmes qui s’enlacent, se délacent. Croire qu’elles se sont envolées. Pour un autre ailleurs. Vers un monde meilleur. Loin de ces murs brisés d’où elles ont été rejetées. Au bout du chemin blanc. Il y a cette ruine. Tout en haut de la colline. Là, où l’on vient chercher l’espoir. D’un instant de paix sous les étoiles d’un soir. Nos pas emprisonnés par le brouillard. Emmurés par ce sentiment de ne plus rien voir. Sur le chemin blanc. Avec la tête basse de pénitents. Enveloppés des âmes du passé venues nous accompagner. Nous protéger. Main dans la main. Comme elles dans un lointain matin. Nous nous sommes avancés. Enfoncés dans la grande forêt. Jusqu’à l’orée. Sortis sous le poids d’un ciel tourmenté. Comme ce jour où le château s’est embrasé. Laissant des êtres calcinés. Le corps collé. Les mains plaquées. Sur un sol de terre entre des murs écroulés. Se sont-elles envolées ? Pour un autre ailleurs ? Vers un monde meilleur ? Nous nous sommes allongés. Sur le sol entre les murs écroulés. Pour écouter, vibrer, les cris des enfants. Entendre les serments de leurs parents. Pour chercher à voir. En fermant les yeux. En perçant la voute des cieux. Avec cet espoir. De les savoir à jamais heureux.
Lire la suiteRed blood
Red blood. At the evening of a setting sun. A salted taste. Oozing. On the reliefs of the world. Staining. A cemetery of cross. With the rusted bodies. Running on the language. Savor. Responsible for intoxication. Who pitches. Dripping. At the end of all the fears. Red blood. On hands. Stuck on the face. Not to see more. The soiled face. Of a color transfering with the black. Putrefying. The virginity of the angel. Its shade stretching itself over the evening of a watery world. With the colors red blood. In silence. Of a cemetery. Body with the crosses rusted. Loneliness. Heavy. Pressing. On the piano of time. Striking bitter notes. With the stammering melancholy. Crying of the tears of blood. Clouds being erased. Under the push of a wind. Kneeling. With the feet of the angel. Fragile. Contracted wings. Sensitive. The buckled face. Red blood. On hands. Stuck on the face. Not to see more. The soiled face. To have fought too much. Asphyxiated. To be able to breathe. Just abandoned. Lengthened. On the ground. Arms in cross. The tortured face. By this salted taste. In the mouth. Red blood. Savor. Responsible for intoxication. Who pitches. Dripping. At the end of all the fears. Until this hour. Where the angel will rise. Swallowing. The weight of its torments. Going in poverty. In the setting sun. Being erased. Imperceptibly. The red body blood.
Lire la suiteRouge sang
Rouge sang. Au soir d’un soleil couchant. Un goût salé. Suintant. Sur les reliefs du monde. Tachant. Un cimetière de croix. Aux corps rouillés. Coulant sur la langue. Saveur. Chargée d’ivresse. Qui tangue. Dégoulinant. Au bout de toutes les peurs. Rouge sang. Sur des mains. Collées au visage. Pour ne plus voir. La face souillée. D’une couleur virant au noir. Putréfiant. La virginité de l’ange. Son ombre s’étirant sur le soir d’un monde larmoyant. Aux teintes rouge sang. Dans le silence. D’un cimetière. De corps aux croix rouillées. Solitude. Pesante. Pressante. Sur le piano du temps. Frappant des notes amères. A la mélancolie balbutiante. Pleurant des larmes de sang. Les nuages s’effaçant. Sous la poussée d’un vent. S’agenouillant. Aux pieds de l’ange. Fragile. Les ailes contractées. Sensible. La face voilée. Rouge sang. Sur des mains. Collées au visage. Pour ne plus voir. La face souillée. D’avoir trop lutté. Asphyxié. De ne pouvoir respirer. Juste abandonné. Allongé. Sur le sol. Les bras en croix. Le visage torturé. Par ce goût salé. Dans la bouche. Rouge sang. Saveur. Chargée d’ivresse. Qui tangue. Dégoulinant. Au bout de toutes les peurs. Jusqu’à cette heure. Où l’ange se lèvera. Avalant. Le poids de ses tourments. Marchant misérablement. Dans le soleil couchant. S’effaçant. Imperceptiblement. Le corps rouge sang.
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Il y a si longtemps
Il ne reste plus que ton visage. Ses grands yeux ébahis. Regardant vers le ciel. Un horizon évanoui. Je me souviens de ce pinceau léger qui nous a dessinés. De couleurs nous recouvrant. C’était, il y a longtemps. Nos corps s’effaçant. Dans la pierre se mélangeant. Toi, les mains jointes dans une dernière prière. Moi, disparaissant. N’existant. Que par ton regard chargé d’espoir. De me revoir. Sans être. Je ne peux renaître. Sur un squelette transpercé d’une branche d’oliviers. Se sont tracées les artères de mon cœur. Le sang s’engouffrant dans un dernier battement. Celui que tu portes avec les yeux. Jusqu’aux cieux. Ta prière l’emportant. Sur les ailes du vent. Qui l’écoutera ? Je me souviens de ce pinceau léger qui nous a dessinés. De couleurs nous recouvrant. C’était, il y a longtemps. Qui nous regardera ? Le temps est passé. Année après année. Sans jamais nous libérer. Des entraves des ans. Des affres du cancer nous rongeant. Il n’y a plus de couleurs. De pinceau. Pour notre plus grand malheur. Capable de nous rendre ce bonheur. D’exister. L’un à côté de l’autre. Juste pour danser. Se promener. Sur le mur. Gambadant. Inutilement. Silencieusement. Sur les arêtes du temps. Pour que cela dure. Éternellement. Il ne me reste que le souvenir. Triste à en mourir. De ce pinceau léger qui nous a dessinés. De couleurs nous recouvrant. C’était, il y a si longtemps…
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
