A Venise nous avancerons masqués
Dans le bal nuptial de nos abysses. Les lépreux danseront deux par deux. Sur les notes du piano désaccordé de notre avarice. A Venise nous avancerons masqués. En talisman de notre dépendance. De nous, de nos souffrances. Infiniment vaines et rebelles. Gisant sur les cendres de nos querelles. Elles porteront la marque de l’infamie. Pour s’être égarés et mentis. Loups faméliques et pathétiques. Notre terre sera lande de misère. Nous irons errer et quémander. La pitié à défaut d’absolution. Il nous restera l’opprobre comme relation. Aux autres dans le mystère d’une irrépressible terreur. J’ai entendu ton cri de douleur. J’ai vu sur ton visage la peur. Les crocs fous de ce loup. Mordant la blancheur de tes doigts. Tomber des gouttes de sang. Mes lèvres dessus qui se posent. Je les lèche, je les bois. Frissonnant en prenant ma dose. Passionnément, désespérément. Tu es ma cocaïne, mon héroïne. Reine sans trône. Veux-tu me faire l’aumône ? De ton cœur, de tes douleurs. Si je devais partir. Tu saurais me retenir. En voleur de tes frissons. Tu pourrais m’accorder le pardon. Habillé de tes pudeurs. Dans la tendresse d’un moment. Je le confesse, je l’attends. Comme l’oubli de mes erreurs.
Lire la suiteMélancolie
Le sucre et le miel n’auront jamais le goût. De cette saveur qui coule dans ma bouche. Avec cette pointe d’amertume qui me rend fou. Une obsession de toutes ces choses qui me touchent. Butinées par le vol des abeilles de ma nostalgie. Se posant de fleur en fleur. Ces roses noires qui poussent la nuit. Dans les jardins secrets de ma mémoire. Là où s’endort ma mélancolie. Dans le silence d’une rupture accomplie. Avec ces pointillés de désespoir. Qui parsèment les phrases et les mots que j’écris. Ils dorment ou ils veillent. Sur le papier comme des sentinelles. Parfois mes yeux les rappellent. D’une lecture brève et enflammée. Pour me souvenir et vivre l’intense désir. D’effacer le passé. Si seulement, je pouvais l’éradiquer. Refaire de nouveaux murs de pierres. Solides contre le vent et les marées. Ne laissant passer que les alizées. Mes roses ne seraient plus noires. Il ne resterait que cette forme de faiblesse. Compagne éphémère d’un voyage aléatoire. Sans fin et que rien ne presse. Entre le vent et le néant. Si proche de cette langueur qui me blesse. C’est à toi que je m’adresse. Mélancolie ce mot qui te définit. Force pressante et endormie. De matins aux couleurs de pluie. Il y a dans tes mains ce à quoi je tiens. Un instant en suspens. Sans présent, ni temps.
Lire la suiteIl n’y a pas d’ailleurs
Il n’y a pas d’ailleurs. Qu’un présent sans valeur. De moi en quête de toi. Ton absence m’oppose le vide. Alors que coule le venin acide. Du poison d’une mauvaise potion. Celle d’une sorcière meurtrière. Qui me parlait de passion. Mordu pour l’avoir cru. Je glisse dans l’abime. En étant à ses yeux illégitime. Consommé, oublié et puis jeté. J’aimerais me venger. Il n’y a pas d’ailleurs. Pour ma rage et mes fureurs. Il n’y a qu’un présent sans valeur. Je cours, je marche, je rampe. Peu à peu emporté sur la pente. De l’arène et de son cirque. Pantin mystique dévoré par les loups. Devant un public hystérique et fou. Je joue mes derniers tours. Faisant disparaître le vrai. Et ressusciter l’amour. Je crie, je supplie. Insensible et froide elle m’ensevelit. Comme une épave sous un torrent de lave. Il n’y a pas d’ailleurs. Pour corriger mes erreurs. Il n’y a qu’un présent sans valeur. Marqué de son emprise. Je le méprise. Se débattre et puis combattre. Pour la conquérir de nouveau. A Venise voguant sur des canaux. Mais derrière le soleil couchant. Je sais qu’il n’y a rien. Je ne suis pas magicien. Juste clown pour enfants. Il n’y a pas d’ailleurs. Pour ma solitude et mes peurs. Il n’y a qu’un présent sans valeur. Je pourrais tuer la sorcière. Attendrir son cœur de pierre ? Je ne le crois pas. Monte en moi la rancœur. Venue du lointain, de tout là-bas. Cette ombre qui s’éloigne. Ses pas lents sans se retourner. La douleur qui m’empoigne. Je pleure sur ma solitude. Sur l’avenir avec cette certitude. Qu’il n’y a pas d’ailleurs. Et qu’un présent sans valeur.
Lire la suiteLa paix
Nos squelettes ne nourriront pas ces loups courant derrière nous. Reniflant en charognards le pas traînant de notre errance. Cette dérive que l’on assume sans repentance. Tu prétends qu’elle s’arrêtera peu à peu. En étant seuls et heureux. Je ne le crois pas n’ayant pas fait ce vœu. Comme ermite ou pénitent je vois la solitude. Comme une force et non comme une incertitude. Le silence est sang de cette répugnance. A la routine de notre quotidien en roue libre et sans frein. Tes yeux ne peuvent affirmer le contraire. Bien que tu le dises en le croyant dur comme fer. J’aime ton regard, ces mots muets qu’il se plaît à prononcer. Je les entends me parler infiniment. Le temps nous a donné cette richesse. D’être parvenus à ce degré de tendresse. Se comprendre au touché, s’effleurer pour communier. A une idée pleine et entière. J’aime notre temps, notre cimetière. La fraîcheur, la rudesse de ses pierres. Jouant à cache-cache avec les spectres qui nous hantent. Ils nous offensent, ils nous tentent. Leur monde enseveli ne nous fait pas envie. Nous rêvons d’un autre temps, d’une autre vie. A jamais notre vouloir portera la couleur du noir. Dans le deuil du soleil et du jour. Tour à tour on dansera dans des caveaux enfumés. Glauques sur une voix sombre et rauque. Provenant des catacombes de nos amours. Unis sans s’être dit oui. On n’est pas obligé de tout partager. De se coller pour penser s’aimer. Émiettés et morcelés le vent nous a emportés. Sans avoir de mots pour définir l’intense désir. De violenter le corps brisé de nos squelettes. Ces confettis de poussière jonchant notre cimetière. Nous finirons là bas le cœur en fête. Sur ce sol où l’on se plaira à profaner notre loi. Sans autre projet que d’avoir cette foi. De piétiner et d’écraser les remords de notre passé. Et, parviendrons-nous à nous accorder la paix ?
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
