Une sourde mélancolie
La sourde mélancolie de ton éternité. Les transes des sursauts de tes sanglots. La douleur brutale de tes fureurs. Bercent les faiblesses de mes infirmités. Composant les phrases mot à mot. D’un monde fragile et morcelé. Où se miroitent dans la nuit de nos cimetières. Les nervures d’une obsession passagère. Ondulant dans le labyrinthe d’un château sans vie. Investi de corbeaux et de fantômes. Comme le bilan et la somme. D’un infini. Oscillant entre le vrai et le faux. Faisant tomber le rideau. Sur les grimaces de pantins tristes et gris. Dont les ficelles pendant au bout de tes doigts. Suivant ta foi et tes lois. Dans la sourde mélancolie de ton éternité. Je m’approche et te crie de te réveiller. Entre passion et raison. Tu n’es qu’un mirage, une obsession.
Lire la suiteNotre ciel
Notre ciel fait triste mine. Sur la toile d’un peintre romantique. Les couleurs sont mornes et tristes. Les nuages noirs à l’encre de chine. Lèchent les vagues d’une mer flegmatique. Notre sort entre les mains d’un exorciste. Notre ciel récite nos faiblesses. La paresse de se laisser conquérir, endormir. Au cœur des langueurs de notre vieillesse. Coloriée de teintes rousses et douces. J’aimerais te parler de tendresse. Un trait de clarté. Là-bas sur la toile du peintre romantique. Notre petit bout d’espérance. Les pieds dans le noir, l’humeur sombre. Une trace de panique. Emmurés volontairement, emprisonnés définitivement. Juste quelques mots sans offense. Notre ciel figé. Le temps de le regarder. Romantique ou dramatique ? La nuit maintenant. Le jour dans l’oubli d’une fin de journée. La torpeur pour chasser la peur. Ta douceur pour m’habiller de ta chaleur. Sur la plage les pieds dans le sable. La tête libre sans se sentir coupable. De rien, d’hier, de demain. Juste ta main. Dans la mienne, un bout de royaume où tu sera reine. Notre ciel n’a pas de nuit. Immuablement romantique. Ses couleurs jamais ternies. Furieusement féérique. Je rêve de le colorier de notre vie. Tu dis que je suis fou. Tu me souris de tes yeux doux. J’ai le droit d’imaginer. De nous laisser emporter. Sur la toile d’un peintre romantique. Plus loin que ses couleurs mornes et tristes frénétiquement poétiques. Les bras en croix à boire le vent. La bouche ouverte à dévorer le temps. Pour toujours avec toi indéfiniment.
Lire la suiteThe lost chapel
In the lost chapel. The fairies and the witches dance naked. Spit in the air, defy hell. Pull the evil to cards. Make some fate their charter. Where it is written. That so will be their madness. Playing with future. Of the hooked fingers. At nights, the time which lasts. Blow the wind in tops. Scattering over abysses. Recovering the potbellied plains. Protect the souls which suffer. Calm their sournesses, heady smell. Of sulfur. Which gets drunk. Always and for ever. A night in the lost chapel complains an opera singer. In front of a stony orchestra. The spiders which soar along ivies. A cloud, a mirage, a subtlety. The heart which bangs. The wolves which growl out. The crowd which rocks, plays up, stumbles. A party where nothing is forbidden. The dogs which hunt their fleas, peel. The same hour so in the infinity. The sleepy rats. In the cake of the witches and the fairies. A little of tenderness. At the heart of our clumsiness. You and I deformed. In a world without border. Sad and sad. Our dreams which fall asleep. The waves of our delights go and come. Slowly, irresistibly. In our lost chapel. The fairies and the witches dance naked. Spit in the air, defy hell. There is our den. Invisible, irreversible.
Lire la suiteDans la chapelle perdue
Dans la chapelle perdue. Les fées et les sorcières dansent nues. Crachent en l’air, narguent l’enfer. Tirent le mal aux cartes. Font du hasard leur charte. Où il est écrit. Qu’ainsi sera leur folie. Jouant avec le futur. De leurs doigts crochus. Les nuits, le temps qui dure. Souffle le vent dans les cimes. S’éparpillant au-dessus des abîmes. Recouvrant les plaines ventrues. Protégeant les âmes qui souffrent. Apaisant leurs aigreurs, l’entêtante odeur. De soufre. Qui saoule, bouscule, chamboule. Toujours et pour toujours. La nuit dans la chapelle perdue se lamente une cantatrice. Devant un orchestre de pierres. Les araignées qui grimpent le long des lierres. Un nuage, un mirage, un artifice. Le cœur qui cogne. Les loups qui grognent. La foule qui tangue, chahute, trébuche. Une fête où rien n’est interdit. Les chiens qui chassent leurs puces, s’épluchent. La même heure ainsi à l’infini. Les rats endormis. Dans le gâteau des sorcières et des fées. Un peu de tendresse. Au cœur de nos maladresses. Toi et moi difformes. Dans un monde sans borne. Triste et morne. Nos rêves qui s’endorment. Vont et viennent les vagues de nos enchantements. Doucement, irrésistiblement. Dans notre chapelle perdue. Les fées et les sorcières dansent nues. Crachent en l’air, narguent l’enfer. Là est notre tanière. Invisible, irréversible.
Lire la suite
J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
