The blue house
There is a blue house. Protecting itself from the wind, the heavens. There lives a couple of loving ghosts. Impertinent and roguish. Being lazy both. Modifying the present of a simple wish. Aspiring to a wonderful world. Sneaking between walls sensitive to cold. Years, of ungraceful centuries. Without aging, nor being old. Their blue blood. Bubbling in veins stormy. The lively and languishing look. Rocking their illusions by listening to. The melody of their melancholy. Slide slowly fashionable. They do not sleep. Do not eat. Need nothing. Haunt at nights. Sneak between rainy drops. Flooding the shadows of their regrets there. In the wild ball to get drunk, to swirl. To forget. That they are children of the space, everything, for nothing. The present, the future sliding between their hands. For years, centuries, it is so. Getting lost in the infinity of their life. Every day is similar. Without sleep, nor awakening. Furniture does not change place. The moment fades. Identical in yesterday, formerly. Without border, nor other law. That to begin again everything by repeating without growing tired. The moment, the inflection of the time. Capricious person. Modifying the present of a simple wish. Leaving them the unique right to be in love. They make an excessive use of it. Use him. Behind the walls of the blue house. With the sensual pleasure. To being able to close eyes. And to believe that they are happy.
Lire la suiteLa maison bleue
Il existe une maison bleue. Se protégeant du vent, des cieux. Là vit un couple de fantômes amoureux. Impertinents et malicieux. Paressant tous les deux. Modifiant le présent d’un simple vœu. Aspirant à un monde merveilleux. Se faufilant entre les murs frileux. Des années, de siècles disgracieux. Sans vieillir, ni être vieux. Leur sang bleu. Bouillonnant dans des veines tempétueux. Le regard vif et langoureux. Berçant leurs illusions en écoutant. La mélodie de leur mélancolie. Glisser doucement dans l’air du temps. Ils ne dorment pas. Ne mangent pas. N’ont besoin de rien. Hantent les nuits. Se faufilent entre les gouttes de pluie. Y noyant les ombres de leurs regrets. Dans le bal effréné de s’enivrer, de tournoyer. Pour oublier. Qu’ils sont enfants du vide, de tout, de rien. Le présent, l’avenir glissant entre leurs mains. Depuis des années, des siècles, c’est ainsi. Se perdant dans l’infini de leur vie. Chaque jour est pareil. Sans sommeil, ni réveil. Les meubles ne changent pas de place. L’instant s’efface. Identique à hier, autrefois. Sans frontière, ni autre loi. Que de tout recommencer en répétant sans se lasser. Le moment, l’inflexion du temps. Capricieux. Modifiant le présent d’un simple vœu. Leur laissant l’unique droit d’être amoureux. Ils en abusent. L’utilisent. Derrière les murs de la maison bleue. Avec le plaisir voluptueux. De pouvoir fermer les yeux. Et de croire qu’ils sont heureux.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
