Il y a dans ta bouche le goût sucré des bonbons de ton enfance.
Il y a dans ta bouche le goût sucré des bonbons de ton enfance. Le temps passé à choisir les couleurs, les saveurs. En rêvant de chewing-gums, de bonbons péteurs. Croqués à tout moment, à toute heure. Avec la joie et le bonheur de te sortir de ta torpeur. Comme une drogue qui tangue, balance. Tu as dans la bouche le goût sucré des bonbons de ton enfance. Mangés en toute innocence. Chassant tes craintes, tes peurs. De ces longues nuits d’errance s’étirant à l’infini. Plus loin que les ombres ne se meurent. Tard à la lisière de tes cauchemars. Tu marches dans les rues sombres à la recherche de cette odeur. Sucrée, rouge, bleue, jaune de toutes les couleurs. Les yeux rivés sur des bocaux. Où dorment des bonbons en forme de lionceaux. Dans leur peau, tu vas planter tes crocs. Il y a dans ta bouche le goût sucré des bonbons de ton enfance. Un soupir, un appel, un désir. Assoiffée comme un vampire. Tu traînes dans les rues sombres à la recherche de ces odeurs. Réveillant tes sens, alimentant ton errance. Croquant à tout moment, à toute heure. Comme une drogue qui tangue, balance. Ces petits lambeaux sucrés pour calmer tes fureurs. La salive au bord des lèvres. Pour éteindre tes fièvres. Remède à ton anxiété sans jamais effacer ce souvenir du passé. La première fois, ce goût sucré du péché, entré en toi pour t’enflammer. Avec le besoin chaque nuit de le retrouver. Comme une drogue qui tangue, balance. Il y a dans ta bouche le goût sucré des bonbons de ton enfance. Tu erres entre les zones sombres de ta conscience. Tiraillée par le besoin de communier à cette offense. Pour mieux pénétrer, exposée sous la lumière artificielle. Et te damner, le sang dans la bouche, fusionnel. Le bonheur qui chasse le malheur. Avec l’apaisement d’une dépendance. Le goût sucré des bonbons de ton enfance. Dans ta bouche, se glissant, en apportant le temps d’un moment l’endormissement de tes tourments.
Lire la suiteUne fleur
Par où commencer, comment enchaîner ces phrases répétées, mortes avant d’être nées ? Avec cette ritournelle d’aimer, qui revient sans cesse, qui s’emmêle. Hésiter, se demander, troublé, angoissé si c’est la bonne idée ? Une fleur pour séduire, conquérir. Une guerre à remporter contre l’incertitude, le désir. Un combat sans arme avec le risque de mourir. Frappé d’un coup invisible, né de la fatalité. De ne pas arriver à s’aimer dans l’océan troublé d’un quotidien tourmenté. Attendre, un rien, une fleur à cueillir. Pour se rassurer, influencer, un cœur à ouvrir. Avec cette angoisse de ne pas savoir le dire. Par où commencer, comment enchaîner ces phrases répétées, mortes avant d’être nées ? Qui reviennent imperturbables comme le refrain. D’une chanson maudite se répétant en boucle chaque matin. Portée par la voix nasillarde d’un mauvais lutin. Une fleur pour conjurer le sort. Rouge sang, liquoreux, presque noir. Pour redonner l’espoir avec l’incertitude de pouvoir enfanter le désespoir. En avançant dans ce corridor aux portes fermées. D’une vie où ne bat que l’amour. Aussi fragile qu’une fleur se dressant têtue. Belle et sans retenue le temps de quelques jours. Née pour être désirée et vue. Apportant la tentation de la cueillir. Afin de préserver ce qui pourrait mourir. Dans la mélancolie d’une vie aux rêves infinis. Qui chaque jour se ternissent dans l’oubli. Par où commencer, comment enchaîner ces phrases répétées, mortes avant d’être nées ? Avec cet ultime but d’endiabler un passé qui ne demande qu’à se réveiller.
Lire la suiteOn the colors of our twilight
The waves which shine in front of a disillusioned sky. The water which vibrates, shivers. Clouds twisting itself in jerked dance. The thunder which resounds. On the colors of our twilight. Black, blue, silver. Thus I had imagined it in capital colors. Front, after us to be separate. Imperceptibly, stretched by fate. Crumbled to forget itself. Scattered to fly away. Kidnapped by this bad wind. Fraying to the rhythm of time. Carrying the accents tearing of a musical box. Where turns constantly. Pathetic. The ballerina of a crippled routine. Throbbing, anesthetic. That we crossed too much. At the point to adopt it. Without realizing that it separated us. Bringing drowsiness. The poison comforting to make seeming. Still to impassion themselves or to be filled with wonder. For futilities. Who finished wearying us. Pushing us to make the rocker. On the colors of our twilight. Black, blue, silver . Dark like the eyes of this dog. The only one which retains us by licking us the hand. A hyphen for almost nothing. The exhausted image of a made fragrant dream. One evening, one night on a sea with the colors of our tomb. The curtain which falls. In Front Of the barrier of time breaking the border. Our wars. Old, scraggy which so much made us boil. To fight themselves. For finally failing then to curse itself. Tinting the colors of our twilight. Black, blue, silver. Where it is impossible to make gleam. These bright reds of time when one liked.
Lire la suiteLes couleurs de notre crépuscule
Les vagues qui brillent devant un ciel désenchanté. L’eau qui vibre, frissonne. Les nuages s’entortillant en danse saccadée. Le tonnerre qui résonne. Sur les couleurs de notre crépuscule. Noires, bleues, argentées. C’est ainsi que je l’avais imaginé en teintes majuscules. Avant, après de nous être séparés. Imperceptiblement, étirés par la fatalité. Émiettés de s’oublier. Éparpillés de s’envoler. Kidnappés par ce vent mauvais. S’effilochant au rythme du temps. Portant les accents déchirant d’une boîte à musique. Où tourne constamment. Pathétique. La ballerine d’une infirme routine. Lancinante, anesthésiante. Que nous avons trop croisée. Au point de l’adopter. Sans se rendre compte qu’elle nous séparait. Apportant l’endormissement. Le poison réconfortant de faire semblant. D’encore se passionner ou bien de s’émerveiller. Pour des futilités. Qui ont fini de nous lasser. Nous poussant à faire la bascule. Sur les couleurs de notre crépuscule. Noires, bleues, argentées. Sombres comme les yeux de ce chien. Le seul qui nous retient en nous léchant la main. Un trait d’union pour presque rien. L’image effritée d’un rêve embaumé. Un soir, une nuit sur une mer aux couleurs de notre tombe. Le rideau qui tombe. Devant la barrière du temps brisant la frontière. De nos guerres. Anciennes, rabougries qui nous ont tant fait bouillir. A se battre, à se combattre. Pour finalement faillir puis se maudire. Teintant les couleurs de notre crépuscule. Noires, bleues, argentées. Où il est impossible de faire miroiter. Ces rouges vifs du temps où l’on s’aimait.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
