On the colors of our twilight
The waves which shine in front of a disillusioned sky. The water which vibrates, shivers. Clouds twisting itself in jerked dance. The thunder which resounds. On the colors of our twilight. Black, blue, silver. Thus I had imagined it in capital colors. Front, after us to be separate. Imperceptibly, stretched by fate. Crumbled to forget itself. Scattered to fly away. Kidnapped by this bad wind. Fraying to the rhythm of time. Carrying the accents tearing of a musical box. Where turns constantly. Pathetic. The ballerina of a crippled routine. Throbbing, anesthetic. That we crossed too much. At the point to adopt it. Without realizing that it separated us. Bringing drowsiness. The poison comforting to make seeming. Still to impassion themselves or to be filled with wonder. For futilities. Who finished wearying us. Pushing us to make the rocker. On the colors of our twilight. Black, blue, silver . Dark like the eyes of this dog. The only one which retains us by licking us the hand. A hyphen for almost nothing. The exhausted image of a made fragrant dream. One evening, one night on a sea with the colors of our tomb. The curtain which falls. In Front Of the barrier of time breaking the border. Our wars. Old, scraggy which so much made us boil. To fight themselves. For finally failing then to curse itself. Tinting the colors of our twilight. Black, blue, silver. Where it is impossible to make gleam. These bright reds of time when one liked.
Lire la suiteLes couleurs de notre crépuscule
Les vagues qui brillent devant un ciel désenchanté. L’eau qui vibre, frissonne. Les nuages s’entortillant en danse saccadée. Le tonnerre qui résonne. Sur les couleurs de notre crépuscule. Noires, bleues, argentées. C’est ainsi que je l’avais imaginé en teintes majuscules. Avant, après de nous être séparés. Imperceptiblement, étirés par la fatalité. Émiettés de s’oublier. Éparpillés de s’envoler. Kidnappés par ce vent mauvais. S’effilochant au rythme du temps. Portant les accents déchirant d’une boîte à musique. Où tourne constamment. Pathétique. La ballerine d’une infirme routine. Lancinante, anesthésiante. Que nous avons trop croisée. Au point de l’adopter. Sans se rendre compte qu’elle nous séparait. Apportant l’endormissement. Le poison réconfortant de faire semblant. D’encore se passionner ou bien de s’émerveiller. Pour des futilités. Qui ont fini de nous lasser. Nous poussant à faire la bascule. Sur les couleurs de notre crépuscule. Noires, bleues, argentées. Sombres comme les yeux de ce chien. Le seul qui nous retient en nous léchant la main. Un trait d’union pour presque rien. L’image effritée d’un rêve embaumé. Un soir, une nuit sur une mer aux couleurs de notre tombe. Le rideau qui tombe. Devant la barrière du temps brisant la frontière. De nos guerres. Anciennes, rabougries qui nous ont tant fait bouillir. A se battre, à se combattre. Pour finalement faillir puis se maudire. Teintant les couleurs de notre crépuscule. Noires, bleues, argentées. Où il est impossible de faire miroiter. Ces rouges vifs du temps où l’on s’aimait.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
