An unfinished book
Further the memory remembers. In an unfinished book the words of a text without hope Sleep. Write with the wavering light of a candle in the one evening half-light. Carved on paper with black ink. The removed the structure from letters of chopped sentences are the mirror. Of a sad and disabled heart liming itself in despair. Fear, not to know fear. Concern disabled more nothing to see. Were right of these words of love thrown through the mincer. Of a passion arriving at the end of its history. In a library or some share this unfinished book is on standby goodwill. Of a reader ready to doubt or to believe. That these letters can still move. And better than an old black book. They reflect a heart which does not have anything illusory. Because in them a spirit dozes in which one can still perceive. The sharp blood of an infinite love ready to be moved again.
Lire la suiteLe livre inachevé
Plus loin que se souvienne la mémoire. Dorment dans un livre inachevé les mots d’un texte sans espoir. Écris à la lumière vacillante d’une bougie dans la pénombre d’un soir. Sculptées sur le papier à l’encre noire. Les lettres déstructurées de phrases hachées sont le miroir. D’une âme triste et désemparée s’engluant dans le désespoir. La peur, la crainte de ne pas savoir. L’inquiétude désemparée de ne plus rien voir. Ont eu raison de ces mots d’amour jetés à travers le hachoir. D’une passion arrivant au bout de son histoire. Dans une bibliothèque ou quelque part ce livre inachevé est en attente du bon vouloir. D’un lecteur prêt à douter ou bien à croire. Que ces lettres peuvent encore émouvoir. Et mieux qu’un vieux grimoire. Elles reflètent une âme qui n’a rien d’illusoire. Car en elles sommeille un esprit dans lequel on peut encore percevoir. Le sang vif d’un amour infini prêt de nouveau à s’émouvoir.
Lire la suiteThe memory of a wheat field
There remains to me the memory of a wheat field. Rain falling, a softened ground. Clouds flying low clinging. With the branches of trees harpooning them. In the moistness of a stray summer. With the gray and spellbinding sky.Mystifying any idea to rest itself. There remains to me the memory of a wheat field. With the diluted gold colors yellow. Undulating in the wind until death. Putrescent in the middle of the vapors. Oozing one day until the night. Bathing in a torpor. Fleeing at the end of the infinite one. By not being afraid more. Unhappiness and pity. There remains to me the memory of a wheat field. Randomly of a forced march. Under the rain of the summer. Without seeking to turn over me. To see to disappear. The phantom of a memory. Behind the dense fog. Of a last offense.
Lire la suiteLe souvenir d’un champ de blé
Il me reste le souvenir d’un champ de blé. La pluie tombant, un sol détrempé. Les nuages volant bas s’accrochant. Aux branches d’arbres les harponnant. Dans la moiteur d’un été égaré. Au ciel gris et envoutant.Mystifiant toute idée de se délasser. Il me reste le souvenir d’un champ de blé. Aux couleurs délavées jaune d’or. Ondulant dans le vent jusqu’à la mort. Pourrissant au cœur des vapeurs. Suintantes d’un jour jusqu’à la nuit. Baignant dans une torpeur. S’enfuyant au bout de l’infini. En n’ayant plus peur. De la tristesse et de la pitié. Il me reste le souvenir d’un champ de blé. Au hasard d’une marche forcée. Sous la pluie de l’été. Sans chercher à me retourner. Pour voir s’évanouir. Le fantôme d’un souvenir. Derrière le brouillard dense. D’une dernière offense.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
