For one day forever
There are no flowers, nor of pots to carry them. There are no more laces, nor of ribbons. Nobody on the going balcony. That the absence, a closed door. Broken panes. There is only rust, steamed wood. There are only the symbols of an unobtrusive past. Ends, remainders of life. Disappeared through being gray. There are no more projects, nor of words to affirm them. There is nothing any more but the vacuum which is bored. By turn in round. Between four walls where all is melted. Memories, colors, misfortunes. It is there only the black and its afraid. There is not that the shades of a light which dies. Not to be not looked at. Swept by the being engulfed wind. Without being invited. Carrying the cold of the winter or the heat of the summer. There is this idea that nothing any more will be like front. There is the lack of this laughter of children. Their cries, their plays, their combat. All carried by the joy of being there. Between the walls of the beautiful house. That which protected so much from confessions. It there to date where the door was closed. There is the silence which settled. For one day forever. Damaging itself while crying to be forsaken.
Lire la suitePour un jour à jamais
Il n’y plus de fleurs, ni de pots pour les porter. Il n’y a plus de dentelles, ni de rubans. Plus personne sur le balcon marchant. Que l’absence, une porte fermée. Des vitres cassées. Il n’y a que la rouille, le bois décati. Il n’y a que les symboles d’un passé effacé. Des bouts, des restes de vie. Évanouis à force d’être gris. Il n’y a plus de projets, ni de paroles pour les affirmer. Il n’y a plus que le vide qui s’ennuie. A force de tourner en rond. Entre quatre murs où tout se fond. Les souvenirs, les couleurs, les malheurs. Il n’y a que le noir et ses peurs. Il n’y a que les ombres d’une lumière qui se meurt. De n’être pas regardée. Balayée par le vent s’engouffrant. Sans être invité. Portant le froid de l’hiver ou le chaud de l’été. Il y a cette idée que plus rien ne sera comme avant. Il y a le manque de ces rires d’enfants. Leurs cris, leurs jeux, leurs combats. Tous portés par la joie d’être là. Entre les murs de la belle maison. Celle qui a protégé tant de confessions. Il y a ce jour où la porte s’est fermée. Il y a le silence qui s’est installé. Pour un jour à jamais. S’abîmant en pleurant d’être délaissée.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
