The colors of a pale morning
This evening, in the half-light of the distance the colors of a pale morning will fall asleep. Made fragrant in the patina of a painting drawn with the charcoal. Crossed by the gashes of branches scarifying the sky. Wrapping itself in one day the fugacious memory without trace. Leaving the cold and the silence of a river which in-is dozed. The heart of a turbid water to the movements will run which intertwine. In the dance of a devil to the multiple jokes. Gravity of the air, its odor, will carry the perfume of moisture. Who will extend before fall the veil one starlight night. The song of the birds will die out. Leaving the theater empties, the given up scene, death for guest. Crawling, corrosive, throbbing, turning in round. Like a wild beast in evil of food. The wild eyes, the dull hair, lends to tear. By hunger, desire, pleasure, throwing itself on the least grazing ground. Only, the incipient day will be able to drive out it. Of a rising feature of white color. This evening, in the half-light of the distance the colors of a pale morning will fall asleep. Made fragrant in the patina of a painting drawn with the charcoal. Where will mix the life, death. Between the white and the black, calling the gray lament of a voice extirpating gold. From one day filled of torpor. Of a painted sky of dull colors. The small details of the day will be forgotten, the noises, the cries, the fear, the complaint, the last moaning. Insolate it silence of the vacuum will be essential then after ultimate shaking. Leaving bitter a cross to remember yesterday.
Lire la suiteUne toile dessinée au fusain
Ce soir, dans la pénombre du lointain s’endormiront les teintes d’un pâle matin. Embaumées dans la patine d’une toile dessinée au fusain. Traversée par les balafres de branches scarifiant le ciel. S’enveloppant dans le souvenir fugace d’une journée sans trace. Laissant le froid et le silence d’une rivière qui s’en-sommeille. Coulera l’âme d’une eau trouble aux remous qui s’enlacent. Dans la danse d’un diable aux multiples farces. La pesanteur de l’air, son odeur, porteront le parfum de l’humidité. Qui se rependra avant que ne tombe le voile d’une nuit étoilée. Le chant des oiseaux s’éteindront. Laissant le théâtre vide, la scène abandonnée, la mort pour invitée. Rampante, mordante, lancinante, tournant en rond. Comme une bête fauve en mal de nourriture. Les yeux hagards, le poil terne, prête à déchirer. Par faim, par envie, par plaisir, se jetant sur la moindre pâture. Seul, le jour naissant pourra la chasser. D’un trait de couleur blanche se levant. Ce soir, dans la pénombre du lointain s’endormiront les teintes d’un pâle matin. Embaumées dans la patine d’une toile dessinée au fusain. Où se mélangeront la vie, la mort. Entre le blanc et le noir, appelant la complainte grise d’une voix extirpant l’or. D’une journée remplie de torpeur. D’un ciel peint de ternes couleurs. S’oublieront les petits détails du jour, les bruits, les cris, la peur, la plainte, le dernier gémissement. S’imposera alors l’insolent silence du vide après l’ultime tremblement. Laissant amer une croix pour se souvenir d’hier.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
