Requiem for a phantom
The song of the angels is assembled until the top of the vaults. Spreading themselves in the cathedral, indicating your doubts. Pointing your hesitations, your changes of road. In echo the weight of your regrets answers. That you transport without being able to support them. Without knowing where to throw them. Run on the stone the ink of your sins. Tracing in sanguinary veins the furrow of your regrets. Made culpability, unfinished acts that the song of the angels recalls. Of a voice engraves which bewitches you. Returning in the crash of a rebellious thunder. On the honey of the agreements of a violoncello. Playing the slow repetition of an old story. Entering your heart, coiling themselves in your body. Forcing your flesh until death. This last glare of light appears carrying gold. Hope of a forgiveness by forgetting your wrongs. Acknowledge whereas it is still time while you twist. Of pain, fear, rancour. The bit with the teeth, resistant until more hour. Not to weaken whereas you die. Your forces reducing itself for your greater misfortune. Assemble the song of the angels carrying the laughter. To see you dying. Pleasure of seeing you weakening without to have been able to appease. The hatred which continues to nourish you. With howling about it, vomitting some. Refusing the hand which is tightened. The call of your memories of child. When you smiled all the time. Who draw up themselves like the last folding screen. With your drifts, your torments. Beat the drum of the reasoning torturer. On the stones, fleeing between the vaults of the cathedral. In a fatal wave. Who traverses you plunging to the roots of the evil. Who sees you trailing yourself, to lap like an animal. The blood which runs out of your wounds. Strewing a body with the image which displeases. To be itself dedicated with the diabolic wandering of the sin. Drinking with pleasure the poisoned water of its excesses. The song of the angels will be able nothing to change there. Intends them from to go away, to give up you. Cry over the stone the murmur of the last judgment. Who has just condemned you. Forever. You do not like too much this word. Carriying in him of eternity. He frightens you, you did not go yet there. In this place where time solidified. In a distressed posture. Spreads itself on you distressing makes an attempt. To extinguish you of a slow death. Whereas the day and the night are linked in a guilty agreement. To extend their heavy mark. Nobody can nothing any more make for you. The angels were further gone from there than the sky and wood. Further you can imagine it, you phantom without faith, nor law. Eternity is in front of, just there, to touch of it the reflection of the end of the fingers. Place where blood in this place will run. Place where in the small hour the last bond will be distinct. With what retain you. A glance, a hand. A gesture which points out the life which was your destiny. Then, you will sink in the limbs of your tomb. Stone and the night closing again your vault. Without epitaph, a word.
Lire la suiteRequiem pour un fantôme
Le chant des anges est monté jusqu’au sommet des voutes. Se répandant dans la cathédrale, désignant tes doutes. Pointant tes hésitations, tes changements de route. En écho répond le poids de tes regrets. Que tu transportes sans pouvoir les supporter. Sans savoir où les jeter. Coulent sur la pierre l’encre de tes péchés. Traçant en veines sanguinaires le sillon de tes regrets. Faits de culpabilité, d’actes inachevés que le chant des anges rappelle. D’une voix grave qui t’ensorcelle. Revenant dans le fracas d’un tonnerre rebelle. Sur le miel des accords d’un violoncelle. Jouant la répétition lente d’une ritournelle. Entrant dans ton âme, se lovant dans ton corps. Violentant tes chairs jusqu’à la mort. Apparaît ce dernier éclat de lumière portant l’or. De l’espoir d’un pardon en oubliant tes torts. Avoue alors qu’il en est encore temps pendant que tu te tords. De douleur, de peur, de rancœur. Le mors aux dents, résistant jusqu’à plus d’heure. Pour ne pas faiblir alors que tu te meurs. Tes forces s’amenuisant pour ton plus grand malheur. Monte le chant des anges portant le rire. De te voir mourir. Le plaisir de te voir faiblir sans avoir pu assouvir. La haine qui continue de te nourrir. A en hurler, à en vomir. Refusant la main qui se tend. L’appel de tes souvenirs d’enfant. Quand tu souriais tout le temps. Qui se dressent comme le dernier paravent. A tes dérives, tes tourments. Bats le tambour du bourreau raisonnant. Sur les pierres, s’enfuyant entre les voutes de la cathédrale. Dans une onde fatale. Qui te parcourt plongeant jusqu’aux racines du mal. Qui te voit te traîner, laper comme un animal. Le sang qui s’écoule de tes plaies. Parsemant un corps à l’image qui déplaît. De s’être voué à l’errance diabolique du péché. Buvant à plaisir l’eau empoisonnée de ses excès. Le chant des anges ne pourra rien y changer. Entend-les s’en aller, t’abandonner. Pleure sur la pierre le murmure du jugement dernier. Qui vient de te condamner. A jamais. Tu n’aimes pas ce mot. Portant en lui trop d’éternité. Il te fait peur, tu n’y es pas encore allé. En cet endroit où le temps s’est figé. Dans une posture angoissée. Se répand sur toi l’angoissante attente. De t’éteindre d’une mort lente. Alors que le jour et la nuit s’unissent dans une coupable entente. Pour étendre leur marque pesante. Personne ne peut plus rien faire pour toi. Les anges s’en sont allés plus loin que le ciel et les bois. Plus loin que tu puisses l’imaginer, toi fantôme sans foi, ni loi. L’éternité est devant, juste là, à en toucher le reflet du bout des doigts. Place où coulera le sang en cet endroit. Lieu où sera tranché au petit matin le dernier lien. Avec ce qui te retiens. Un regard, une main. Un geste qui rappelle la vie qui fut ton destin. Ensuite, tu sombreras dans les limbes de ton tombeau. La pierre et la nuit refermant ton caveau. Sans épitaphe, ni un mot.
Lire la suiteThe loneliness of the painting
Timidly, the night bores between fractures the one day which weakens, advancing on the slow anguish of a deadened sky. Recovering the out-of-date scales of a dirtied fabric of the lapse of memory, drowned among the turned blue colors of a numb past. Gently undulate the fragile glare of one candle to clearness hesitant and trembling. Swept the cold breath of the winter engaging under the door precipitately. Dance the clear flame on the shades of the table, awaking its phantoms and its evils. Go the deaf step of the night bringing the wind and the storm. Fear, the erosion of all feelings, this impression frozen more nothing to hope. Any form of reaction under the somnolence of an administered chloroform to thought falls asleep. By the regular swinging of the flame come to hypnotize. Hatred, the rage, passion, the desire for liking, for projecting themselves. Leaving only the soft torpor fall asleep little by little. Arms, legs slackening itself, eyes closing itself. Given up with the door of the dream while knocking on the door with dormant wood. So that it opens, that it releases, that it tears off all bonds with the day. There is the soft music of silence, slow, invading, heady, alleviating. There is this diffuse happiness to feel it to coil itself in the body of an irradiant heat. Violently, the night is there quartering the fractures of the day furiously, parcelling out the blades of clearness, crushing the black. By posing the veil sinks of its despair. In which you avoid yourself before you to go from there to trail in the empty streets. Slipping along the stones and walls by rubbing you with their wrinkles. Scaling on their stop sharp this heart with sharp loan giving up itself. I saw it in your unhappy eyes. With your dreadful glance. I would have liked to tell you so many things to help itself to survive. But, didn’t I know, by fear, by timidity, perhaps both? The black entered in you blowing the clearness of the candle. Letting settle the night. There is this frozen cold which runs on your shoulders, crystallizes your heart, your body, weakens the beats of your heart. There is this waiting of the day so that the out-of-date scales of your fabric dirtied by the lapse of memory find their colors. Tomorrow, the sun will rise, bringing its heat, its hot and languorous glare. I can promise it to you, more it is impossible, I am not a prophet. But, I will return to look you with eyes in love. And, one will think that it will be well, like one marvellous moment, one holiday without cold, nor storm.
Lire la suiteLa solitude du tableau
Timidement, la nuit perce entre les fractures d’un jour qui défaille, s’avançant sur la lente agonie d’un ciel endormi. Recouvrant les écailles vieillies d’une toile salie de l’oubli, noyée parmi les teintes bleuies d’un passé engourdi. Ondule doucement l’éclat fragile d’une bougie à la clarté hésitante et tremblante. Balayée par le souffle froid de l’hiver s’engageant sous la porte précipitamment. Danse la flamme claire sur les ombres du tableau, réveillant ses fantômes et ses maux. Marche le pas sourd de la nuit apportant le vent et la tempête. La peur, l’érosion de tous sentiments, cette impression glacée de ne plus rien espérer. S’endort toute forme de réaction sous la somnolence d’une pensée chloroformée. Par le balancement régulier de la flamme venue hypnotiser. La haine, la rage, la passion, l’envie d’aimer, le besoin d’être aimé. Ne laissant que la douce torpeur de s’endormir peu à peu. Les bras, les jambes se relâchant, les yeux se refermant. Abandonné à la porte du rêve en cognant sur la porte au bois dormant. Pour qu’elle s’ouvre, qu’elle libère, qu’elle arrache tous liens avec la journée. Il y a la douce musique du silence, lente, envahissante, entêtante, apaisante. Il y a ce bonheur diffus de la sentir se lover dans le corps d’une chaleur irradiante. Violemment, la nuit est là écartelant furieusement les fractures du jour, morcelant les lames de clarté, broyant le noir. En posant le voile sombre de son désespoir. Dans lequel tu te pares avant de t’en aller traîner dans les rues vides. Glissant le long des pierres et des murs en te frottant à leurs rides. Écaillant sur leurs arrêtes vives ce cœur à vif prêt à t’abandonner. Je l’ai vu à tes yeux malheureux. A ton regard affreux. J’aurais voulu te dire tant de choses pour t’aider à surnager. Mais, je n’ai pas su, par peur, par timidité, peut-être les deux ? Le noir est entré en toi soufflant la clarté de la bougie. Laissant s’installer la nuit. Il y a ce froid glacé qui coule sur tes épaules, cristallise ton âme, enveloppe ton corps, fragilise les battements de ton cœur. Il y a cette attente du jour pour que les écailles vieillies de ta toile salie par l’oubli retrouvent leurs couleurs. Demain, le soleil se lèvera, apportant sa chaleur, son éclat chaud et langoureux. Je te le promets, plus c’est impossible, je ne suis pas prophète. Je reviendrai pour te regarder avec des yeux amoureux. Je te l’assure et l’on se dira que c’est un moment merveilleux, un jour de fête sans froid, ni tempête.
Lire la suiteL’empreinte de mes pas amers
Les lumières tristes de la rue peignent mon âme d’une teinte monotone. Où la pénombre du mystère se mélange à l’or du silence qui raisonne. Lourd, pesant, sourd, insolent. Agressé par l’écho de mes pas sur le sol pavé. Pétrifié que l’on puisse le défier. Atterré que l’on ose le déranger. A l’instant de s’unir à la nuit dans l’ombre glauque d’un recoin. Pour une étreinte sans lendemain. Instant volé, trop vite consommé, si vite évaporé dans un souvenir embaumé. Ne laissant que les vapeurs d’un souffle oublié. Porté en riant par les âmes de la nuit. Se moquant des deux amants ayant fui comme des bandits, leur rite accompli. Laissant la rue vide, l’or de ses lumières sans même se retourner derrière. Suinte alors sur les murs le miel d’une douce mélancolie. Posant sur les pierres sa folie, son ennui. Les deux si proches, unis, meurtris, avilis. Imposant l’attente, la lenteur, l’inquiétante terreur. De s’approcher des limites d’une fracture. Sensible, fragile fusible d’une pensée obscure. Où la tentation de se fondre dans la déraison combat la répulsion. De perdre tout repère, toute sensation. Pendant que bat le pouls lent de la nuit. Propageant sur les murs le sang de ses ombres. Que l’or des lumières éblouit. Les yeux clos, je marche dans les artères sombres. Respirant le parfum salé de leurs langueurs océanes. En attente des lueurs du jour, de ses teintes diaphanes. Me laissant bercer par l’attente d’un rien. Infime détail qui me glisse entre les mains. Tout à l’heure se lèvera un autre matin. Éteignant, les lumières tristes de la rue peignant mon âme d’une teinte monotone. Où la pénombre du mystère se mélange à l’or du silence qui raisonne. Ne resteront que les fantômes de mes rêves solitaires. Et, l’empreinte oubliée de mes pas amers.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
