Phantoms of pale mornings
A door opened, slowly, letting appear. Steps, a light before not being. That an uninterrupted water flood carrying beings so much. With the drift carried by the torrent of a crowd moving. Forced march around another morning before the sky rises. Erasing the day before without being turned over as if nothing had occurred. So quickly forgotten, without any truce. For this progression without end on the single way to trace towards the distance. According to the walk of the first, fighting to remain it. Extinguishing the day; leaving only the black not to see more. Carrying a candle which does not have anything any more a spark. Single recall. Existence of these phantoms of pale mornings. Who cannot be caught the hand any more. Losing little by little. The originality which could have made them. Happy vagrants. On stonier ways. Far from the highway accessible and so easy to be flexible. The door was closed again, slowly, letting disappear. The last avoiding appearing. That a stolen image. With this impression repeated many times. To have seen passing this procession. Beings dead and buried without another projects. To add the blocked days. With the chain of worn thoughts. Worn the nap off with the stone of silence. Phantoms whose nobody notices the absence. Avoiding offense. To look at them passing. Each evening, of their steps forced by thinking that there is nothing to envy to them. If is not to protect itself. To fall on their paving stones.
Lire la suiteLes fantômes de pâles matins
Une porte s’est ouverte, lentement, laissant apparaître. Des pas, une lumière avant de n’être. Qu’un flot ininterrompu d’eau portant tant d’êtres. A la dérive emportés par le torrent d’une foule en mouvement. Marche forcée vers un autre matin avant que le ciel ne se lève. Effaçant la veille sans se retourner comme si rien ne s’était passé. Si vite oublié, sans aucune trêve. Pour cette progression sans fin sur l’unique chemin de tracer vers le lointain. Suivant la marche du premier, luttant pour le rester. Éteignant le jour; ne laissant que le noir pour ne plus voir. Portant une bougie qui n’a plus rien d’une étincelle. Unique rappel. De l’existence de ces fantômes de pâles matins. Qui ne savent plus se prendre la main. Perdant peu à peu. L’originalité qui aurait pu faire d’eux. Des vagabonds heureux. Sur des chemins plus caillouteux. Loin de l’autoroute accessible et si facile de se montrer docile. La porte s’est refermée, lentement, laissant disparaître. Le dernier évitant de paraître. Qu’une image volée. Avec cette impression maintes fois répétées. D’avoir vu passer ce défilé. D’êtres morts et enterrés sans autre projets. Que d’additionner les journées entravées. A la chaîne de pensées usées. Élimées à la pierre du silence. Fantômes dont personne ne remarque l’absence. Évitant l’offense. De les regarder passer. Chaque soir, de leurs pas forcés en se disant qu’il n’y a rien à leur envier. Si ce n’est de se protéger. De tomber sur leurs pavés.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
