Phantoms of pale mornings
A door opened, slowly, letting appear. Steps, a light before not being. That an uninterrupted water flood carrying beings so much. With the drift carried by the torrent of a crowd moving. Forced march around another morning before the sky rises. Erasing the day before without being turned over as if nothing had occurred. So quickly forgotten, without any truce. For this progression without end on the single way to trace towards the distance. According to the walk of the first, fighting to remain it. Extinguishing the day; leaving only the black not to see more. Carrying a candle which does not have anything any more a spark. Single recall. Existence of these phantoms of pale mornings. Who cannot be caught the hand any more. Losing little by little. The originality which could have made them. Happy vagrants. On stonier ways. Far from the highway accessible and so easy to be flexible. The door was closed again, slowly, letting disappear. The last avoiding appearing. That a stolen image. With this impression repeated many times. To have seen passing this procession. Beings dead and buried without another projects. To add the blocked days. With the chain of worn thoughts. Worn the nap off with the stone of silence. Phantoms whose nobody notices the absence. Avoiding offense. To look at them passing. Each evening, of their steps forced by thinking that there is nothing to envy to them. If is not to protect itself. To fall on their paving stones.
Lire la suiteLes fantômes de pâles matins
Une porte s’est ouverte, lentement, laissant apparaître. Des pas, une lumière avant de n’être. Qu’un flot ininterrompu d’eau portant tant d’êtres. A la dérive emportés par le torrent d’une foule en mouvement. Marche forcée vers un autre matin avant que le ciel ne se lève. Effaçant la veille sans se retourner comme si rien ne s’était passé. Si vite oublié, sans aucune trêve. Pour cette progression sans fin sur l’unique chemin de tracer vers le lointain. Suivant la marche du premier, luttant pour le rester. Éteignant le jour; ne laissant que le noir pour ne plus voir. Portant une bougie qui n’a plus rien d’une étincelle. Unique rappel. De l’existence de ces fantômes de pâles matins. Qui ne savent plus se prendre la main. Perdant peu à peu. L’originalité qui aurait pu faire d’eux. Des vagabonds heureux. Sur des chemins plus caillouteux. Loin de l’autoroute accessible et si facile de se montrer docile. La porte s’est refermée, lentement, laissant disparaître. Le dernier évitant de paraître. Qu’une image volée. Avec cette impression maintes fois répétées. D’avoir vu passer ce défilé. D’êtres morts et enterrés sans autre projets. Que d’additionner les journées entravées. A la chaîne de pensées usées. Élimées à la pierre du silence. Fantômes dont personne ne remarque l’absence. Évitant l’offense. De les regarder passer. Chaque soir, de leurs pas forcés en se disant qu’il n’y a rien à leur envier. Si ce n’est de se protéger. De tomber sur leurs pavés.
Lire la suiteLe loup
De la gueule du loup coule le sang. De la chair en lambeaux entre les dents. La truffe rouge, le poil collant. Regard envoutant. Fils d’une louve et d’un chevalier errant. Union improbable brisant le serment. De l’équilibre du ciel et du temps. De la gueule du loup coule le sang. D’une bête capturée. Brisée d’une mâchoire acérée. Sous la pression de crocs assoiffés. D’une langue voulant laper. La vie partant en giclées. Le poil éclaboussé. Les griffes plantées. Pour mieux déchirer. De la gueule du loup coule le sang. Sans hésiter pour s’unir. Aux râles avant de mourir. De la biche arrêtant de souffrir. Ayant fini de fuir avec la peur de faillir. Courir inutilement avant de gémir. Fauchée par l’envol du prédateur coupant le souffle qui respire. De la gueule du loup coule le sang. Sur un sol de fleurs. Exorcisant le malheur. D’une affreuse douleur. Qui n’a que le rouge de couleur. Laissant une tache noire toute à l’heure. Ultime trace d’une terrible peur. De la gueule du loup coule le sang. Aux yeux naturels. Habités d’une violence cruelle. Sans appel. Jetant sur sa proie la puissance de son corps rebelle. D’une grâce qui pourrait être belle. Portant la haine sur ses ailes. De la gueule du loup coule le sang. De l’errance dans la solitude de longues nuits. Sans compagne, puni d’être le mauvais fruit. D’amours interdits. A qui rien n’est permis. Si ce n’est le plaisir de ce qui détruit. Fais pour creuser le lit. D’une mort dans une lente agonie. Au -delà de l’ennui. De la gueule du loup coule le sang. D’une dernière confession. Ultime répulsion. Avant de mettre en parenthèses tant de questions. Sur la raison de cette lente aversion. De ne plus trouver de passion. Dans la chasse et sa conclusion. De la gueule du loup coule le sang. Amer. Froid comme le vent de l’hiver. Solitaire, cherchant la raison de ce mystère. Qui peu à peu enterre. La raison et le caractère. D’une âme autoritaire. De la gueule du loup coule le sang. D’une tristesse. D’une maladresse. Qui se pressent. Faisant ressortir ce mal qui oppresse. D’être seul dans cet océan de rudesse. Loin de toute tendresse. N’exprimant que ce qui blesse. D’une attitude vengeresse. De la gueule du loup coule le sang. D’un reflet bleu. Brûlant comme le feu. D’un ultime aveu. De ne plus être heureux. D’errer abandonné sous de mauvais cieux. Sans maitresse, ni dieu. Juste coincé à la mauvaise place tout au milieu. Celle où il reste si peu. Que ce goût à peine gouteux. Du rouge et du salé unis tous les deux. Vampire laborieux. Voué à être malheureux. De la gueule du loup coule le sang. Qui n’arrête pas de suinter. Programmé pour tuer. Quitte à le répéter sans aimer. Détester, haïr cette destinée envoutée d’être mal né. Où il est écrit à jamais. Que de la gueule du loup coulera le sang.
Lire la suiteCursed lovers
On the wall of our redemption the roses of the lapse of memory fade. Just dormant. Of a dull torpor which did not deaden. The terror of our errors. Phantoms closer to the evil than of the good. Wandering on the moor equipped with the tinsels of our uglinesses. Circling in the dance sinks of the malignant one. With which us so often held the hand. By force, bravado, hatred, without possibility of backings. Leaving behind us, fire and blood like single will. We are these cursed lovers. Playing of the fear. On the piano of our furies. According to the partition of the life and death. With the rod of the Master throwing a fate. With those which think of lying us before dying. Divine power. Who led us towards this remote world. Where we lost ourselves. Some. To be higher than all forms of truth. Naked. Making confusion of our directions wood our rough-hew. We buried ourselves. In intoxication to flee. Since it is necessary to perishing. We knew it. Avoiding looking at us retaining our feelings.By preciously preserving this last drop of passion. To pour it at the ultimate time. Where caught up with by time. Nailed by the judgment sanctioning our mistakes. Manufacturing the torment equipping our last artifice. Amalgamating our glances before starting. We sheltered behind the stones of our memories. Refusing to die. Leaving with our bodies the right to release a last sigh. For once again lying. With those which enjoyed to fade us. Free now we can run. On the moor and the peat. Our cheating laughter. Wandering between the day and the night. Cursed lovers. Who will have neither fall, nor shelter. Whose memory lives the nightmares preventing from sleeping. Dancing under the storm and the rain. With an animal rage. Our infernal saraband. In the middle of the flashes. With this mystery. Of our tender passion. One for the other on the wall of our redemption fade the roses of the lapse of memory. Just dormant. Of a dull torpor which did not deaden. The terror of our errors.
Lire la suiteLes amants maudits
Sur le mur de notre rédemption fanent les roses de l’oubli. Tout juste assoupi. D’une morne torpeur qui n’a pas endormi. La terreur de nos erreurs. Fantômes plus proches du mal que du bien. Errant sur la lande habillés des oripeaux de nos laideurs. Virevoltant dans la danse sombre du malin. A qui nous avons si souvent tenus la main. Par force, par bravade, par haine, sans possibilité de reculades. Laissant derrière nous, le feu et le sang comme unique testament. Nous sommes ces amants maudits. Jouant de la peur. Sur le piano de nos fureurs. Suivant la partition de la vie et de la mort. Avec la baguette du maître jetant un sort. A ceux qui pensent nous mentir avant de mourir. Pouvoir divin. Qui nous a conduit vers ce monde lointain. Où nous nous sommes perdus. Certains. D’être supérieurs à toutes formes de vérité. Nus. Faisant de la confusion de nos sens le bois de notre bucher. Nous nous sommes enterrés. Dans l’ivresse de fuir. Quitte à périr. Nous le savions. Évitant de nous regarder retenant nos sensations.En conservant précieusement cette dernière goutte de passion. Pour la verser à l’ultime moment. Où rattrapés par le temps. Cloués par le jugement sanctionnant nos errements. Fabriquant le supplice habillant notre dernier artifice. Fusionnant nos regards avant de tressaillir. Nous nous sommes abrités derrière les pierres de nos souvenirs. Refusant de mourir. Laissant à nos corps le droit de lâcher un dernier soupir. Pour encore une fois mentir. A ceux qui jouissaient de nous flétrir. Libres maintenant nous pouvons courir. Sur la lande et la tourbe. De nos rires fourbes. Errant entre le jour et la nuit. Amants maudits. Qui n’auront ni tombe, ni abri. Dont le souvenir habite les cauchemars empêchant de dormir. Dansant sous l’orage et la pluie. Avec une rage animale. Notre sarabande infernale. Au cœur des éclairs. Avec ce mystère. De notre tendre passion. L’un pour l’autre sur le mur de notre rédemption fanent les roses de l’oubli. Tout juste assoupi. D’une morne torpeur qui n’a pas endormi. La terreur de nos erreurs.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
