La porte de sang
Un ciel rougeoyant pour une dernière hésitation du jour. S’éteignant sur la porte de sang. Avant que la nuit ne s’étende sur les monts et les vallées. Délaissant l’âme des vivants. Recouvrant du linceul du soir le battement de cœurs essoufflés. Pressés d’entrer de l’autre côté des battants. Pour se protéger du froid grandissant. Recouvrant les corps décharnés. Déambulant dans la grande cohue du cercle de la vie. A jamais meurtri. Se heurtant à la porte de sang. Se fracassant aux restes de regrets. Vagabonds passagers de tant d’années gâchées à mépriser. La courbure du temps en croyant à l’immortalité. Poison enivrant. Se distillant dans les veines. Avec cette vision éphémère d’être plus fort que toutes les peines. Laissant les traces de leurs griffures sur le carmin de la porte de sang.
Lire la suiteT’aimer à en crever
Dans la cacophonie du silence dans lequel je me suis protégé. J’aurais pu devenir sourd à tous tes secrets. Ceux que tu avais promis de me livrer. Abandonnée à cette idée de pouvoir m’aimer. Jetée comme une bouée. Pour te soustraire à la tourmente de cette mer où tu t’étais égarée. J’étais là à te regarder. Te noyer. De ces mots agglomérés fabriquant le ciment de tes regrets. Que tu énonçais. Que tu bégayais. Sous l’emprise ininterrompue de la montée. De cette vague violente, dévastatrice qu’est ta fragilité. Ta timidité. Que tu n’as jamais pu contrôler. Que tu as toujours endurée. Je me suis rapproché. Pour t’aider. Sans savoir si je le pourrais. Sans savoir si je le voudrais. Je t’aime, je te hais. Pour tout ce qui nous a rapprochés. Qui maintenant pourrait nous séparer. S’envolant au premier signe d’une mauvaise humeur partagée. Jetée à la figure pour gifler. Dans la cruauté du délice de briser le premier. Ce que nous avons mis tant de temps à fabriquer. Un semblant d’éternité. Entre deux êtres tourmentés à l’idée de rester seul sur le quai. Regardant le train de notre amour nous écarteler. Je t’aime, je te hais. Tu as cette idée. De fuir avant de pleurer. D’avoir été abandonnée. Brûlée sur le bûcher. De nos vanités. Oubliant l’humilité de craquer le premier. Pour continuer d’exister dans la vitrine de nos secrets. Celle que nous avons regardée. Avant de tenter de s’aimer. En nous demandant si nous pourrions nous y retrouver. Noyés dans nos contradictions étouffées. Pour mieux cacher notre perversité. Je t’aime, je te hais. J’ai maintenant la force de le penser. De ne plus me cacher. Derrière le paravent de ces mensonges que j’ai inventés. Pour me tromper. Te tromper. Divaguant entre le faux et le vrai. Sans autre but que d’esquiver. La réalité. De t’aimer à en crever. Je le sais. Avec la force de m’être libéré. De cette fragilité. Qui m’entravait. Me permettant d’enfin pouvoir te le crier.
Lire la suiteDo I still have enough lights in me able to move you?
Do I still have enough lights in me able to move you? As in this first evening, lost in the black. Finding on the emaciated silhouette of the trees the signs of a life full with hope. Imagining these words able to bandage your evils into blowing on the colors of your memory. The dust of the years deposited by the trouble of despair. Who forever will not be left. Contrary, I believed. The time of a few welcome days. Fallen from one comet to the papered drag of flowers flights to the field of our hopes. That we made fade in the mummified vase of our decline. Choking the banality of our sufferings. With the cruel vacuum of the skeleton of so much of absences. Deeper than the abortion of our fertile thoughts. Who gently bring us closer to the tomb. Forts of these signs before runners. Of a great misfortune. That we feel to come without managing to contain it. Do we only want? I lie you. You lie me. Sentences with the contracted bodies of words added dismembering with the meaningless ends of thoughts. Flying away on the wings of an incense. Lit with the sky in the form of last wish. To believe that we could still be happy?
Lire la suiteAi-je encore assez de lumières en moi capables de t’émouvoir ?
Ai-je encore assez de lumières en moi capables de t’émouvoir ? Comme en ce premier soir, perdus dans le noir. Trouvant sur la silhouette décharnée des arbres les signes d’une vie pleine d’espoir. Imaginant ces mots capables de panser tes maux en soufflant sur les couleurs de ta mémoire. La poussière des ans déposée par l’ennui du désespoir. Qui à jamais ne te quittera. A l’inverse, j’ai cru. Le temps de quelques jours bienvenus. Tombés d’une comète à la traîne tapissée de fleurs volées au champ de nos espérances. Que nous avons fait faner dans le vase momifié de notre décadence. Étouffant la banalité de nos souffrances. Avec le vide cruel du squelette de tant d’absences. Plus profondes que l’avortement de nos pensées fécondes. Qui nous rapprochent doucement de la tombe. Forts de ces signes avant coureurs. D’un grand malheur. Que nous sentons venir sans parvenir à le contenir. Le voulons-nous seulement ? Je te mens. Tu me mens. Phrases aux corps contractés de mots additionnés démembrant des bouts de pensées vides de sens. S’envolant sur les ailes d’un encens. Allumé au ciel en forme de dernier vœu. Afin de croire que nous serons heureux ?
Lire la suiteTo the sources of the life
To the sources of the life, we will go on an air of violin or accordion. Waltzing between the claws of death. The heart fired with the idea to bathe. Plunging as of the insane ones. In scintillating water recovering of gold. Our dreams syphilitics to be itself knocked with the fissured doors of our infirmities. Charged with so many brittlenesses. So often tested. With the slow rhythm of the musical box which made us dance. Much further that the summer. On the worn floor of a ground where we turn since so a long time in round. To the sources of the life, we will go on an air of violin or accordion. Fleeing the mechanical daily newspaper of the stereotyped waltz which we repeat. Without another project that of knowing to trample it eyes in the abandonment. With the listening of the thunder of this war which mud inside. That we know if little to project outside. Reinforcing the yoke to be exploded. To release itself from all these uselessnesss which immured us. Forever, for good. To the sources of the life, we will go on an air of violin or accordion. The head elsewhere, drunk of happiness. In order to arrive per hour. For, the first time. Able to divide together the honey and the blood of our faith. Deprived of all that kills to us. Energy naked. Feet in the ground, the hands full of mud, the tears running. Of this hatred rises to have lost such an amount of time. To react, act, to flee. Leaving without regret behind us the field strewn with the corpse of our lapses of memory. Of which most extremely. That which bites. Fire curving the iron of our lives. This faculty to forget the identity of what we were. The breathing of the roots of our passions. To the sources of the life, we will go on an air of violin or accordion. Parties with the reason. Single not to turn out more in badly. To seek in the labyrinth this exit which will not come. And that finally we do not want. To have understood well too late that we loved. Without another concession to remain faithful to our union.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
