At the end of the white road
At the end of the white road. There is this ruin. All at the top of the hill. There, where we will lie. Eyes turned towards a tormented sky. The stuck body. Plated hands. On a ground ground enters of the collapsed walls. To Feel to knock the slow heart of a deep past. To Listen, vibrate, cries of the children. Oaths of their parents. To Imagine time. Where the castle on the hill was not ruin. To Intend to breathe, between its stones, the breath of hearts which intertwine, undo themselves. To Believe that they flew away. For another elsewhere. Towards a better world. Far from these broken walls from where they were rejected. At the end of the white road. There is this ruin. All at the top of the hill. There, where one comes to seek the hope. From one moment of peace under the one evening old stars. Our steps imprisoned by the fog. Trapped Miners by this feeling more nothing to see. On the white way. With the low head the penitent ones. Wrapped coats of the hearts of the past come to accompany us. Us to protect. Hand in the hand. Like them in a remote morning. We have advanced. Inserted in the large forest. Until the edge. Leave under the weight of a tormented sky. As this day when the castle blazed up. Leaving calcined beings. The stuck body. Plated hands. On a ground ground enters of the collapsed walls. Did they fly away? For another elsewhere? Towards a better world? We lay. On the ground enters the collapsed walls. To listen, vibrate, cries of the children. To like the oaths of their parents. To seek to know. By closing the eyes. By boring the vault of the skies. With this hope. To see them happy.
Lire la suiteAu bout du chemin blanc
Au bout du chemin blanc. Il y a cette ruine. Tout en haut de la colline. Là, où nous irons nous allonger. Les yeux tournés vers un ciel tourmenté. Le corps collé. Les mains plaquées. Sur un sol de terre entre des murs écroulés. Sentir cogner le cœur lent d’un lointain passé. Écouter, vibrer, les cris des enfants. Les serments de leurs parents. Imaginer le temps. Où le château sur la colline n’était pas ruine. Entendre respirer, entre ses pierres, le souffle d’âmes qui s’enlacent, se délacent. Croire qu’elles se sont envolées. Pour un autre ailleurs. Vers un monde meilleur. Loin de ces murs brisés d’où elles ont été rejetées. Au bout du chemin blanc. Il y a cette ruine. Tout en haut de la colline. Là, où l’on vient chercher l’espoir. D’un instant de paix sous les étoiles d’un soir. Nos pas emprisonnés par le brouillard. Emmurés par ce sentiment de ne plus rien voir. Sur le chemin blanc. Avec la tête basse de pénitents. Enveloppés des âmes du passé venues nous accompagner. Nous protéger. Main dans la main. Comme elles dans un lointain matin. Nous nous sommes avancés. Enfoncés dans la grande forêt. Jusqu’à l’orée. Sortis sous le poids d’un ciel tourmenté. Comme ce jour où le château s’est embrasé. Laissant des êtres calcinés. Le corps collé. Les mains plaquées. Sur un sol de terre entre des murs écroulés. Se sont-elles envolées ? Pour un autre ailleurs ? Vers un monde meilleur ? Nous nous sommes allongés. Sur le sol entre les murs écroulés. Pour écouter, vibrer, les cris des enfants. Entendre les serments de leurs parents. Pour chercher à voir. En fermant les yeux. En perçant la voute des cieux. Avec cet espoir. De les savoir à jamais heureux.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
