One day perhaps…
I arrived at the end of the road, vis-a-vis the door of your garden. There is the entry of your home to far. I exaggerate, so near, too near. Some steps yet, I will be ready of you, finding our practices, sinking in the routine. Fire in the chimney, the night which falls outside, the flames which light our faces. Above, shades, too many shades. I don’t they manage any more to see the forms of your smiles, are contracted or slackened? I do not want any more to look at them. They are not any more that one deep past because the flames of the chimney created the repetition, monotony, lassitude, crumbling, carbonizing our passion. I understood it with this desire for leaving which attacks me. I did not manage to define it. I sought without finding. Then, there, now, at this moment in front of the garden, at the end of the road, I cannot advance any more. I want to move back. I do not have any more a force. However, front, I entered while running, you in my arms throwing you. What did it arrive to us? Not, it is not the good question. What will we become? Will we pour in the management of our misery? I will not like to know that you have pity for me. It is what I feel for you. I hate shame of it. I do not want that you read it on my face with the contracted smiles. I hide at the bottom of the armchair, avoiding the glares of the flames which badger me. I want only the night, the black, to hide, not to find the way, to lose themselves more, not to enter, that my absence is justified. But, I do not have this force. One day, perhaps…
Lire la suiteUn jour peut-être…
Je suis arrivé au bout du chemin, face à la porte de ton jardin. Il y a l’entrée de ton logis au loin. J’exagère, si proche, trop proche. Quelques pas encore, je serai prêt de toi, retrouvant nos habitudes, sombrant dans la routine. Le feu dans la cheminée, la nuit qui tombe dehors, les flammes qui éclairent nos visages. Dessus, des ombres, trop d’ombres. Je n’arrive plus à voir les formes de tes sourires, sont-ils contractés ou relâchés ? Je n’ai plus envie de les regarder. Ils ne sont plus qu’un lointain passé car les flammes de la cheminée ont créé la répétition, la monotonie, la lassitude, émiettant, carbonisant notre passion. Je l’ai compris à cette envie de partir qui m’assaille. Je n’arrivais pas à la définir. J’ai cherché sans trouver. Puis, là, maintenant, à cet instant devant le jardin, au bout du chemin, je ne peux plus avancer. J’ai envie de reculer. Je n’ai plus de force. Pourtant, avant, j’entrais en courant, toi dans mes bras te jetant. Que nous est-il arrivé ? Non, ce n’est pas la bonne question. Qu’allons-nous devenir ? Allons-nous verser dans la gestion de notre misère ? Je n’aimerai pas savoir que tu as de la pitié pour moi. C’est ce que je ressens pour toi. J’en hais honte. Je ne veux pas que tu le lises sur mon visage aux sourires contractés. Je me cache au fond du fauteuil, évitant les éclats des flammes qui me harcèlent. Je ne veux que la nuit, le noir, pour me cacher, ne plus trouver le chemin, me perdre, ne pas entrer, que mon absence soit justifiée. Mais, je n’ai pas cette force. Un jour, peut-être…
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
