Bienvenue
Je suis croyant de toi. Athée de moi
J’aurais la force de monter sur la tour tout là-haut pour voir le monde, écouter les bruits du silence. J’aurais la force d’abandonner le sol de mes impatiences. Terre de mes souffrances, terreau de mes insuffisances. Là, où mon cœur balance porté par tant d’insouciances. J’aurais la force d’appeler la révolte qui dort en moi. De réveiller ce corps endormi, englué par tant de lois. Je veux briser cette entrave tant qu’il en est encore l’heure. Le décompte du temps est en route mais je n’en ai pas peur. J’aurais la force de narguer le soleil droit dans les yeux. Quitte à ne plus plonger mon regard dans les cieux. Je suis croyant de toi. Athée de moi. J’aurais la force de me trahir, pour mieux m’abandonner. A tes soupirs, à tes désirs. Au point d’en mourir. Ce prix vaut tous tes baisers. J’aurais la force de succomber et d’aimer. Avant de me consumer sous tes regards embrasés. J’aurais ces forces. Tu es en moi. Toi écorce de moi.
Lire la suiteSeul, je le suis comme tu le fus.
Mélancolie d’un soir. Sous le voile d’une nuit noire. Recouvrant ce passé au porte du désespoir. Entre regret et culpabilité. Avec le poids de ce péché. De t’avoir oubliée. Il y a si longtemps. Que je pourrais évacuer maintenant. En le jetant au vent. En le brûlant. En me mentant. Pour mieux respirer. Lavant mon esprit de cette pensée. Qui revient sans cesse. Avec la force de cette promesse. Que je t’ai faîte de m’attendre. Allant jusqu’à violer tes rêves pour te les prendre. Te laissant seule sur la terrasse de notre château. Attendant la venue de la nuit pour enterrer tes maux. Sombrant dans cet ennui. Recouvrant d’un voile noir ta mélancolie. D’avoir été trahie. Par mes promesses, mon absence, ta faiblesse. D’avoir espéré me changer. Je me suis enfui. Incapable d’assumer. Trouvant dans l’oubli une nouvelle patrie. Te laissant un au revoir dans le dernier de mes écrits. Où je t’ai une nouvelle fois trahie. Ce soir, à la porte de cette nuit de mélancolie. Je suis revenu. Regardant ce paysage triste vers lequel tu as souvent attendu. Mon retour, un signe. Qui ne sont jamais venus. Seul, je le suis comme tu le fus.
Lire la suiteUn cri dans la nuit
Un cri dans la nuit. Venu du fond des ténèbres. M’arrachant du lit. Violant mes rêves assoupis. Dans une plainte funèbre. J’ai pensé à toi. A tes douleurs, à tes soupirs, à ces riens qui faisaient ton quotidien. A cette vie dont tu voulais poser le dernier point. J’ai erré. De pièces en pièces, la lune m’accompagnant. Les nuages l’éteignant. A ta recherche lentement. Sans espoir de te trouver. Sans le besoin de me lamenter. Juste de traîner avec ce cri raisonnant dans ma tête. J’ai voulu croire que je l’avais inventé. Pour me donner l’impression de vivre encore à tes côtés. J’avais appris à entendre tes plaintes, à les comprendre. Comme des codes établis entre nous. Pour conserver ce dernier espace d’intimité que personne ne pourrait prendre. On a essayé de tricher avec les autres jusqu’au bout. J’en suis arrivé à espérer tes cris. Pour savoir que tu respirais, qu’un souffle te parcourait. Il ne me restait que tes mains pour te toucher, ne pas te briser. Il n’y avait plus que tes yeux pour me rappeler la façon dont tu aimais me regarder. Un cri dans la nuit. Venu du fond des ténèbres. M’arrachant du lit. Violant mes rêves assoupis. C’est ce qu’il me reste pour me souvenir. Caresser cette mélancolie des jours de pluie. Où nous nous sommes unis. Au travers des champs et des forets. Marchant, nous égarant derrière le rideau de brouillard comme des ombres. A la recherche de notre soleil dans ces jours sombres. Seuls, abandonnés au bonheur de s’être trouvés. Tu me manques. Tu le sais. Je te le dis assez. Tes silences sont la gifle de ton absence. Elle nous a été imposée. Par le temps, l’érosion de nos carcasses abîmées. Je n’ai pas de rancœur. Nous savions qu’il y aurait un terme à notre bonheur. Je m’abandonne parfois sur ta tombe. De quelques larmes, de quelques fleurs. Avec cette idée folle que ma peine réveillera ton cœur.
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Dans la haine nous avons enraciné nos peines
La répétition lente de tes doigts sur le piano. Le son plaintif qui s’en échappe. Entre au plus profond de moi. Égrainant la partition d’un fantôme sans intérêt. La cruauté de tes notes plongées dans mon corps décomposé frappent la vase de mes nausées. Éclaboussant une image que je n’ose plus affronter. Celle de l’abandon de toutes ces choses auxquelles je croyais. Étendard de mes pensées, porté en avant comme un croisé. Sans cause. Juste à cause. De toutes mes lâchetés. La mélodie lancinante de notre abandon se répète. Note après note. Jusqu’au bout des touches de ce piano du temps. Sur lequel nous nous sommes tant chamaillés. A coup de notes faussées par notre cruauté. Que tu épelles. Comme la litanie de nos péchés. J’entends leurs voix. Qui nous pointent du doigt. Nous accusant. Plus forts que toi, plus forts que nous. Lorsque nous étions fous. Nous écharpant dans des luttes enragées comme des loups. Carnassiers, happés par une vie que nous avions oublié de récompenser. De temps passés à nous aimer. Pour mieux contrôler toutes ces futilités parmi lesquelles nous nous sommes égarés. La répétition lente de tes doigts sur le piano. Le son plaintif qui s’en échappe. Est l’énoncé d’une repentance. Qui vient tardivement avivant cette douleur qui me lance. Plantée dans mes entrailles en bataille au delà du mal jusqu’au bord de la faille. Où le vide m’appelle. Chacun dans notre case. Avec ces vérités que nous ne voulons plus partager. Sans nous séparer afin de rien nous épargner. Noyés dans un tourbillon de vase. Trouvant dans la haine la raison d’enraciner nos peines. La répétition lente de tes doigts sur le piano. Le son plaintif qui s’en échappe. Pénètre chaque jour un peu plus au fond de moi, m’envahissant. Présent, pressant, obscurcissant ma perception du temps. Dans une usure lente et progressive qui dure. Celle que tu as voulue, j’en suis sûr. Marionnette dansant démembrée sur ces notes que tu égraines. Depuis ce temps où nous avons décidé de chasser l’amour de nos veines.
Lire la suiteLa belle au bois dormant
Courir dans les herbes mouillées. Sous la pluie, sous la grêle au travers des bois et des forêts. Les jambes écorchées. Les mains brûlées. Par le froid de l’hiver venu des montagnes, des plaines de si loin d’où souffle le vent. Courir sans respirer. Tout juste suffoquer. En haut des sommets, le cœur battant. Le visage fouetté par l’air glacé. Plonger dans les vallées. Sous la pluie, sous la grêle. Sans rien voir avec le seul espoir. D’atteindre les grilles du château de la belle. Au bois dormant. Celle. Dont on parle dans les contes et les romans. Celle. Dont un baiser réveillera le corps endormi. Courir dans les herbes mouillées. Pour mieux sentir la lente montée de l’envie. De se damner aux lèvres. De la belle assoupie. D’arracher l’attente aux temps. A en avoir la fièvre. A se mordre jusqu’au sang. Pour la voir ouvrir les yeux. Le teint cireux. Tomber amoureux. De sa fragilité. De son étrangeté. A avoir dormi cent ans. M’attendant. Courir dans les herbes mouillées. Sous la pluie, sous la grêle au travers des bois et des forêts. Les jambes écorchées. Les mains brûlées. Par le froid de l’hiver venu des montagnes, des plaines de si loin d’où souffle le vent. Être seul sans princesse à sauver. A aimer. Voler une histoire aux contes, aux romans. En faire sienne. Courir sans respirer. Tout juste suffoquer. En haut des sommets, le cœur battant. Sachant. Qu’il n’y a qu’une vérité. Celle de grilles glacées m’attendant devant un château désolé.
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J'aime ce qui est gothique, ce qui est romantique, je vous présente mes textes et mes photos. I like what is gothic, what is romantic, I present my texts and photos Steffan Urell
